tag:blogger.com,1999:blog-265856432024-03-12T21:52:40.575-04:00PluralesAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.comBlogger63125tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-50066453169905787682015-03-27T21:06:00.001-04:002015-03-27T21:06:20.193-04:00Doctorado ULA a Eugenio Montejo<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/k-_4ZMSEN8A" width="480"></iframe><br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-17911667095890798362015-03-07T15:28:00.000-04:002015-03-07T15:49:59.430-04:00140 ESPACIOSSon 140 espacios para decir algo,<br />
Él apenas llego catorce años <br />
Y es que nació con el siglo,<br />
Con consola de juegos <br />
digital y un morral de libros, <br />
pañuelo en el cuello <br />
de los chicos siempre listos<br />
A salvar libertades como <br />
si fuesen animales extintos<br />
<br />
Son 140 espacios para oír hienas<br />
hablando con pájaros <br />
y deidades de cera,<br />
vomitando saña velada <br />
de maldiciones antiguas<br />
Sublimando las ruindades <br />
de una momia<br />
Que con alevoso arnés rige<br />
Los despojos de una isla.<br />
<br />
Son 140 espacios para Lograr razonar<br />
Cómo es el Dios de un antropófago<br />
que urde un manual para degollar<br />
febrero para que no exista marzo,<br />
Cómo son los intestinos <br />
de aquel bautizador de demonios<br />
cultivadores de la muerte.<br />
Cómo besa sus hijos llevando<br />
en sus labios maldiciones de antaño.<br />
<br />
Son 140 espacios para ocultar<br />
maculas de sangre púber<br />
derramada en el asfalto <br />
para no perturbar la moral estética<br />
de gente de bien que de las balas<br />
no le gusta el ruido sin importar <br />
lo que hagan, adora el silencio <br />
de un Dios cobarde que espera <br />
tiempos perfectos y que renazca <br />
la esperanza para que nuestras <br />
tareas las hagan otros.<br />
<br />
Se oyen 140 alaridos<br />
De los combatientes de teclado<br />
llamando a insurrección de madrugada <br />
después que se les acabó la botella<br />
de licor escoses de 18 años,<br />
gritando: sumisos.! a los verdaderos<br />
héroes que logran llevar comida a cinco <br />
niños que lloran aterrorizados en casa.<br />
<br />
Son 140 espacios para escribir 20 veces, te amo<br />
Para decir con dulzura pero todos salen amargos, <br />
incluso las sonrisas de mis viajes extáticos<br />
sobre los nidos de ella… tú mí mujer pájaro.<br />
Buscando la señal para ser lo que quiero, <br />
yo enredado en tus lienzos o ser ese que temo <br />
huyendo de la cobardía que niega la muerte<br />
desdoblado del alma en un viaje sin retorno.<br />
<br />
Ángel Rivero<br />
Marzo 07, 2015Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-330268499427966032014-07-19T21:46:00.002-04:002014-07-19T21:54:12.466-04:00ELLA DIJO UNA VEZ...<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Ella dijo una vez, la cosa está fea en Honduras…(</span><span style="color: yellow;"> <a href="http://plurales.blogspot.com.br/2009/07/ella-dice-la-cosa-esta-fea-en-honduras.html"><span style="color: yellow;">http://plurales.blogspot.com.br/2009/07/ella-dice-la-cosa-esta-fea-en-honduras.html</span> </a></span></span><span style="background-color: black; color: white;">) se refería a
manifestaciones de apoyo al derrocado presidente Zelaya, su “moral
revolucionaria” la movilizo sensible y solidaria con dos manifestantes muertos
en las escaramuzas, pintaron grafitis en los carros, “No </span><span style="background-color: black; color: white;">al golpe en Honduras”,
“Viva Zelaya”, cosa bien extraña, un socialista dando vivas a un terrateniente
explotador de campesinos, pero esa son las pautas, la disciplina militante, el
espejismo igualitario que hizo que sensibilidades de excepción como Pablo
Neruda le escribieran odas maravillosas a un criminal, a uno de los peores,
sino el más prolifero genocida de la historia humana, el camarada Stalin. Estoy
buscando sí, justificar, entender la posición pero el silencio de ahora me
abofetea, cuarenta y tres (43) asesinados, cuarenta y tres en su mayoría
estudiantes, cazados a tiros de gracia en la cabeza, como quien pretende apagar
sus ideas, asesinados por protestar contra la violencia que como una ruleta se
para con su ración de muerte cada veintiún minutos, sesenta y ocho cada día,
cifras que se incrementan minuto a minuto y como si semejante ración de plomo
no fuese suficiente cientos de trabajadores mueren cada año por la terribles
condiciones de seguridad industrial, incinerados o descuartizados por las
explosiones en la industria petrolera que fue referencia mundial en seguridad
industrial o electrocutados en la empresa de generación, transmisión y
distribución eléctrica que ostentaba el sistema eléctrico más confiable del
planeta, y ahora sólo muestra apagones y muerte de sus trabajadores, quince electrocutados
sólo en lo que va de año, por la desidia, por la negligencia de un criminal que
lo único que esgrime en su curriculum es su experiencia en asesinar los
vigilantes del canal ocho, aquel fatídico año 92. Ella, ahora uniformada con el
color de la sangre derramada por trescientos mil venezolanos, por la sangre de
miles irreversiblemente lesionados pretende que lo celebre, apoyar, justificar
esa banda de criminales es vulgar complicidad, es soportar la barbarie, ya no
me importa saber que los lleva a ello, me deslindo de todo chavista conocido,
pasivo a activo, son vulgares criminales.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Ángel Rivero G.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Julio 19, 2014</span><o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-46827474582569260722014-06-26T20:57:00.001-04:002014-06-26T20:57:17.799-04:00DAMA CIEGA<span style="background-color: black; color: white;">Voy de la izquierda </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">al centro, </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">de ahí a la derecha, </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">soy un péndulo </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">que oscila buscando </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">esa dama
de ojos vendados </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">que debió de ser ciega </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">y resulto </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">de ambigüedad enhiesta, </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">con una espada </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">diestra </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;"> y una balanza </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">siniestra. </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">Disfraces ríspidos </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">creyéndose intelecto, </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">hilvanan odas a una bestia </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">que se dice sensible </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">porque come flores </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">despojadas </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">a una lápida. </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;"><br /></span>
<span style="background-color: black; color: white;">Junio 26, 2014 </span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">Ángel Rivero G.</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-30809303424062581972014-06-04T18:24:00.001-04:002014-06-05T02:42:58.195-04:00PLAGIO<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Llueve en la rivera maya, es una tormenta la islas de mujeres y yo voy olvidando aquella clase de los colores primarios, esos los de mi bandera, de cómo sale el verde de está selva, de cómo el azul se puede hacer gris o de porque las tardes tristes de mi tierra aún tan bello colorean, de porque sólo veo la lluvia y no sus arcoíris y es que tiene dueño ese mar que ya imaginaba mío.
Llueve en la floresta y aquí el paraguas no es una herramienta valida, llueve y el Belt no se atreve al alza, se apagan sus turbinas y sin ruido que la extinga se enciende la memoria, llueve en la clarera cinco, es el medio de la nada y un concierto de gotas y de ramas me pinta de un dulce gris el alma.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Ángel Rivero G. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Junio 04, 2014
</span></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-17362230777379780022014-06-02T19:32:00.001-04:002014-06-03T12:22:14.328-04:00DESANDANDO<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Voy desandando, otra vez de la selva al pacifico, Costa del Este, el mismo hotel y sus sábanas blancas que son tu mejor marco, pero no es por eso… es que la oficina del abogado queda justo al lado, curar con el procedimiento de un alcohólico anónimo, llevar la botella y no beberla, tentar la fortaleza, evitar la viudez y la persistente idea de cerrar el círculo, tocar con un extremo el otro, un café bogotano, las mismas calles con sus rolitas bellas luciendo botas, Andrés carne de res y qué carajo, mejor que ser anónimo es ser conocido y encima tienes Ángel guardián si te emborrachas, ¿bailas?, anda… di que sí al veneco, hago muy bien el ridículo, tengo una botella anónima y un guayabo que vencer antes de ir a una pinche guerra.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Ángel Rivero G.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Junio 02, 2014.</span>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-61173971835716016472014-05-30T06:43:00.003-04:002014-06-01T18:41:33.536-04:00AS BAJO LA MANGA<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><span style="background-color: black;">Es nuevo y fracasado “Osano” ese “Tonto que Muere” de </span></span><a href="http://www.bibliofiloenmascarado.com/2013/01/30/resena-los-tontos-mueren-de-mario-puzo/"><span style="background-color: black; color: yellow;">Mario Puzo</span></a><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="color: yellow;">,</span> aunque más moderno no usa como aquel la escandalosa y antigua remigton, este usa una pc, donde puede ir dejando las palabras en la pantalla o haciendo “delete” y no tirando hojas arrugadas a un cesto que siempre terminan en el piso. Intenta un poema y solo lugares comunes se imagina o más bien recuerda en forma de inapropiados gerundios, sudorosas pecas, delicadas suturas en pálidos pezones, que por pretender poseer a titulo exclusivo se alejan, pero no ha leído tanto para decir a la altura de cómo va cayendo, y tentar el azar se vuelve una salida, mejor juega y a manera de finta va pidiendo solo una carta en esa partida nueva que no refleja la perdida, a la mesa van rodando corazones y tréboles, mira las sonrisas y recuerda los abismos de un paseo ajeno a El Ávila, esa montaña que de adolescente lo preparo para la guerra y ahora de viejo otra vez se la presenta, baja la mirada y al lado de sus naipes quedan pocas fichas, cuenta las reinas con sus reyes, los sabe completos y en pareja, que mierda.! Aun así apuesta a perdida, resto…! exclama y sudoroso y sonriente va sintiendo el as bajo su manga.
</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;"></span><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Ángel Rivero G.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Revisado, Mayo 29, 2014.</span>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-55484488359618572532014-05-24T18:34:00.000-04:002014-05-30T07:03:08.793-04:00CAMPAÑA ADMIRABLE<span style="background-color: black; color: white;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;">
</span></span></span></span><br />
<span lang="ES-VE" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white;"></span></span><br />
<span lang="ES-VE" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="color: white;">No te
baje las medias con letras, yo hice rodar ese vestido azul con la mirada antes
de cruzar palabras y te presentí una balsa en mi tragedia antes de besarme con
el güaripete de tu espalda, No, no soy palabras, los dieciocho meses son tu
pauta, no soy lamento y no pierdo mis sueños porque ahora no busco la gente en
ellos, te descubrí muy despierto, con indignación con extravió y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el reflejo de un dolor ajeno pero muy mío. No,
no vi tus ojos, me sumergí en ellos, en su furia en su calma y, los supe moros después
de besarnos cuando no conseguía diferencia entre que los tuvieses abiertos o
cerrados. No, no fue por bella si bien oírlo debe ser tus buenos días, fue por
tu alma, así que no imitare la galería repitiéndotelo, aún así no te dejes
comparar con la luna eres estándar pero no tanto para tener el tupe de plagiar
a Andrés Eloy <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y contar deditos para
decirte loca, no obstante la loca sea famosa, no, no te llevaría al lugar común
de una lista aunque eso te encandile el ego.<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="color: white;">
<span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">
</span><br />
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="color: white;"><span lang="ES-VE" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">No
me duele el corazón, ya sabes, las vísceras… </span><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">nociceptores,</span><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"> </span><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">interoreceptivas</span><span lang="ES-VE" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y toda esa vaina, dolor da no sentir los
cristales de hielo salpicándome el rostro y percibir un calor que se atrevía <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>derretir las nieves de ese Cotopaxi que
coronamos, que me dejo rendido en “Mea Culpa”, que me hizo tiritar de fiebre,
fuimos alisios enloquecidos cruzando de los andes al pacifico en una particular
“campaña admirable” donde trasladamos las batallas de las sabanas a las sábanas
y el calor de la refriega evaporo toda el agua del canal transoceánico convirtiendo
en papiros todos los espejos panameños donde me dedique a delinearte a besos, duele
no volver a ser compinches de los ladronzuelos mapaches de un “amador” que me
envidiaba,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sí, creamos nuestra Gran
Colombia con un compromiso sublime ante un sacerdote hippie ungido de yerba
bogotana, alianza tricolor, bandera de nuestra tierra y un deseo con testigos
selenitas que no revelare para que se cumpla… de todas formas la historia no
estará completa sin un Ayacucho, Carabobo ya lo batallamos pero omitimos un
vuelvan caras y la patria que arde lo reclama, yo estaré de vuelta, no seguiré
perdiendo, pretendo abonar con mi sangre mi tierra, quizás te vea, tal vez
vista mi mejor traje de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cínico y no
estaré llorando en todo caso podría ser por el gas que los esbirros lanzan a nuestras
barricadas.<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="color: white;">
<span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">
</span><br />
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="color: white;">No todo
está perdido como no lo está mi camarada, no hay final todo es una gran esfera
puedes caminar lo que quieras y el horizonte burlón se te moverá más al frente
o a tu envés si te acobardas, incluso así<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>puedes encontrarlo, encontrarnos pero deberás de ir ligera, sí, también
de ropas, igual esos cuerpos que en aquel tiempo se placieron ahora estarán
muertos y sabrás entonces que no fue sólo carne, que el sentimiento no se lo
comen los gusanos aunque el orgullo de algunos puede acabar con toda clase de
bichos.<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;">
</span></span></span></span><br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-26821631968857468522014-04-26T06:50:00.000-04:002014-09-28T20:33:20.467-04:00TIEMPO PERFECTO DE DIOS<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><span style="background-color: black; font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Leo, releo y oigo
analistas políticos opinando de nuestra “crisis” como si un genocidio de más de
doscientas mil almas puede llamarse crisis, como si el saqueo de toda la
riqueza de un país es una crisis, como si el pisoteo de las más elementales
normas jurídicas o el adoctrinamiento de niños en la “idolología” de un asesino
confeso puede llamarse sólo crisis, y encima llaman a los que se oponen a esa
criminalidad anti-políticos, violentos que se oponen al dialogo y aconsejan
desde las comodidades de sus oficinas ubicadas en ciudades cosmopolita, esperar
el tiempo perfecto de Dios, la oportunidad electoral civilizada. ¿Es perfecto
el tiempo de Dios? ¿Y los otros tiempos, los imperfectos, aquellos donde más es
clamado o necesitado, cuando los ciudadanos son asesinados, asediados por
bandas de criminales, ese tiempo no es de Dios? ¿Acaso no negamos a Dios cuando
esperamos sólo tiempos perfectos, para hacer, para actuar, no estamos con eso
anteponiendo lo bello a lo útil, lo estético a lo ético? ¿O Dios sólo me sirve
cuando todo sea hermoso?, cuando seamos un país idílico que el mayor sacrificio
por el país sea pararse como el líder de los buenos en una tarima y ser aclamado
por ciudadanos felices, o algunos más radicales llamar a una salida en la calle
para que todos los vean “sacrificarse” entregándose al dictador, entre
despedidas noveleras a los hijitos y a la esposa, lo que no es más que la
sustitución de los abrazos y besuqueos de ancianitas que hacían los políticos
de la cuarta y también los de la quinta. Están tan identificados por el régimen
como lideres estéticos que este enfila su crítica contra la oposición por la
quema y destrucción de arbolitos y plazas, obviando los asesinatos de decenas
de ciudadanos, enmarcando, rebajando propagandísticamente la rebelión a un
cuadro estético. </span><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“</span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD">Nadie lo sabe mejor que
los políticos. Cuando hay una cámara fotográfica cerca, corren en seguida hacia
el niño más próximo para levantarlo y besarle la mejilla. El kitsch es el ideal
estético de todos los políticos, de todos los partidos políticos y de todos los
movimientos”</span></i><span lang="ES-TRAD"> </span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Milan Kundera.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="color: white;"><span style="background-color: black; font-size: large;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Soy anti-político,
sí, no es mi oficio, (aunque olvidan los analistas que la lucha armada de
liberación de un pueblo es la máxima expresión de esa lucha política) en esta
circunstancia de mi país los soy, porque así como es utópico el más puro
comunismo y dejando claro que los castrochavistas citando a la disidente cubana
Yoanny Sanchez “Cuba se ha alejado del capitalismo no por su cercanía al socialismo
y sí más por su cercanía al feudalismo” también es utópico un ideal estético,
que antepone lo hermoso a lo correcto o mejor expresado por Milan Kundera: </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD">En el trasfondo de toda
fe, religiosa o política, está el primer capítulo del Génesis, del que se
desprende que el mundo fue creado correctamente, que el ser es bueno y que, por
lo tanto, es correcto multiplicarse. A esta fe la denominamos acuerdo
categórico con el ser. Si hasta hace poco la palabra mierda se reemplazaba en
los libros por puntos suspensivos, no era por motivos morales. ¡No pretenderá
usted afirmar que la mierda es inmoral!”</span></i><span lang="ES-TRAD"> (…) <i style="mso-bidi-font-style: normal;">De eso se desprende que el ideal estético
del acuerdo categórico con el ser es un mundo en el que la mierda es negada y
todos se comportan como si no existiese.<o:p></o:p></i></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: white;"><span style="background-color: black; font-size: large;">Pues sí,
existe a borbotones en nuestra Venezuela y pretenden que nos comportemos ordenadamente,
como borregos castrados engordando para el matadero, esperando el tiempo
perfecto de Dios, que no es más que su negación<o:p></o:p></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: white;"><span style="background-color: black; font-size: large;">Ángel Rivero
G.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white; font-size: large;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Abril 26, 2014</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></span></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-37940771467960589032014-04-24T10:24:00.004-04:002014-04-24T10:24:29.528-04:00TALÓN DE AQUILES.
<span lang="ES-VE" style="mso-ansi-language: ES-VE;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Me duele un pie, el derecho, no es el talón de Aquiles,
no es tendinitis, no necesito<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>esa sola maravillosa
sesión <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de tratamiento, que no quede duda
que ese dolor no viene de encima, del lado izquierdo, que tampoco quede duda
que supe de sentimientos homeopáticos y de otras alopatías <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>antes de Su consulta.<o:p></o:p></span></span></span></span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="mso-ansi-language: ES-VE;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Tengo el procedimiento, funciona, me consta,
saturar, saturar hasta conseguir el bloqueo, provocar ese sentimiento,
separarlo en capas como una cebolla (sin llorar) aterrar a este cuerpo pendejo
hasta no sentir más.<o:p></o:p></span></span></span></span></div>
<span style="background-color: black; color: white;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="mso-ansi-language: ES-VE;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Ángel Rivero G.<o:p></o:p></span></span></span></span></div>
<span style="background-color: black; color: white;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="mso-ansi-language: ES-VE;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;">Abril 25, 2014.<o:p></o:p></span></span></span></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-24689881885624475592014-04-17T15:41:00.000-04:002014-04-17T16:03:00.794-04:00DECEPCIONAR LAS REDES POR SATURACIÓN O BANALIZACIÓN DE LA INFORMACIÓN<div style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 13.5pt; margin: 0cm 0cm 11.25pt;">
<span style="background-color: black; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 13.5pt; margin: 0cm 0cm 11.25pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "Arial","sans-serif";">Considero
que el dolor es una alarma, un sentimiento homeostático, que gestiona recursos igual
o semejante al sentimiento somático del hambre, del frío, del calor, que te hace
tomar acción para resolverlo, comer, beber, abrigarse y en el caso del
sentimiento homeostático revisar aquel “periférico” que produce la alarma que
podría ser una alarma mayor o menor dependiendo de la intensidad de ese dolor,
intensidad que es directamente proporcional a la incertidumbre del evento que
anuncia, ese sentimiento; Ese dolor físico,
ese sentimiento del otro y sobre todo en
situaciones de conflicto no es susceptible
de despertar la misma compasión que otros sentimientos, <i><b>“La imaginación percibe una parte tan pequeña del dolor ajeno, que su
simple vista no puede evocar un sentimiento reciproco… Y , entonces ¿Quién sabe
si los dramaturgos modernos son más dignos de elogios que de vituperio, por haber evitado del todo este escollo o al
menos por haberlo franqueado en su pequeña embarcación?” Lessing</b>. </i>Pero si
hablamos de modernidad esa “imaginación” en estos tiempos aún más modernos que
los de Lessing tienen la ayuda de las redes sociales, de lo inmediato, la
imagen y el video, el dolor del otro en tiempo real, logrando evocar, despertar
reacción, sentimiento de solidaridad, sentimiento que nos seduce y nos expone a
la saturación de información de eventos dolorosos, saturación que
adicionalmente puede estar manipulada, orientada a su efecto más conocido: 1. la
paralización, el deslizamiento hacia la “procrastinación” trastorno de
conducta que nos mantendrá ocupados y a
salvo de ese mismo dolor que sufre el otro, o 2. La banalización de esos eventos de
sufrimiento del otro, por no creíbles, por
manipulación, como el caso reciente del secuestro de la periodista Nairobi
Pinto, que aglutino un sentimiento de
solidaridad ante el dolor de sus familiares, preocupación por su suerte y
resulto un evento muy artístico, parecido a más a una escapada juvenil a la
playa de una adolescente con su novio que un verdadero secuestro, complementado
con el posterior “secuestro” del también periodista Amorín, ambos personajes públicos,
identificados con la oposición, dejando ver las grietas a propósito, para dejar
decepción, convirtiendo ese dolor sufrido en injustificado, dolor que no tiene
remedio y que nos incita a la quietud.<o:p></o:p></span></div>
<div style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 13.5pt; margin: 0cm 0cm 11.25pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "Arial","sans-serif";">Para
todo esto el mejor antídoto es la acción, conseguir la información de propia
mano, no sólo de las redes, buscarla en la calle, en lugar de los eventos
informativos que nos interesan.<o:p></o:p></span></div>
<div style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 13.5pt; margin: 0cm 0cm 11.25pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "Arial","sans-serif";">Ángel A.
Rivero<o:p></o:p></span></div>
<span style="background-color: black; color: white;"><br />
</span><br />
<div style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; line-height: 13.5pt; margin: 0cm 0cm 11.25pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="background-color: black; color: white;">Abril
17, 2014.</span><span style="background-color: white; color: #666666; font-size: 9pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-27947234298346981942013-01-11T22:41:00.001-04:002016-03-21T20:22:52.242-04:00PECAS.<br />
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Saberte me acaramela</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">y al oírte me escurro </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">en la silla, donde esté, </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">derretido, </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">cual melaó,<br />propicio estado </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">para verterme en ti<br />donde quiero yacer,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">desparramado, <br />sin alícuotas, </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">arriesgado al tedio, <br />amando </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">tu arsenal de pecas <br />y ese universo de historias </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">que contiene cada una<br />para ir leyendo (te)</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">en braille susurrado,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">a dedos, a lábios,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">una hoja tu pecho </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">una a otra tu envés </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ángel Rivero</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Diciembre 24, 2012</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-27602756731602512392012-03-18T14:38:00.006-04:002014-07-06T06:45:40.140-04:00KRISTAL, MI SENSACIÓN.<div align="justify">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-pffoXiaD0fI/T2YsNcE3TjI/AAAAAAAAAFo/wI1Wdfs-w6M/s1600/Kristal.jpg"><img alt="" border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-pffoXiaD0fI/T2YsNcE3TjI/AAAAAAAAAFo/wI1Wdfs-w6M/s320/Kristal.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721308986007309874" style="cursor: pointer; float: left; height: 240px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 320px;" /></a>KRISTAL, MI SENSACIÓN.<br />
Siento dolor en la panza, en el pecho, es difícil plasmarlo, explicar eso, más cuando uno ha leído por ahí que las vísceras no duelen, que son interoreceptivas, que los nociceptores son los músculos abdominales, reflejando algo que paso en otro lado, que el cerebro envía las señales de dolor ahí, cuando detecta alguna anormalidad en los órganos, que es un dolor irradiado, una sensación, parecido a eso que se siente después de haber estado enamorado, después de cuando las mariposas revoloteaban en tu estomago, después de que todo termino y en un proceso inverso esos pinches insectos se convierten en gusanos y sientes que te comen el abdomen, sí, tiene razón la iniquidad que nos desgobierna, es una “sensación de inseguridad” el dolor que siente todo venezolano, somos músculos nociceptores, hasta que nos atacan y nos hacemos interoreceptivos, vísceras, sin dolor, occisos cada media hora en desenfreno de agujas que no paran y en cada rayita marcan muerte, incluso cuando coinciden y se juntan y la copula de agujas que dice Benedetti en nuestro caso es que te toca, como este domingo a las tres y cuarto, no por mala suerte sino porque es ración, premio de una ruleta negra por roja y señalo nuestra media hora.</div>
<div align="justify">
<br />
Y así, en mi familia como a un cochino que le llego su sábado, plick, suena el celular y me despierto, otra vez plick, lo tomo soñoliento y reticente desde hace algún tiempo a mensajes extra-horario, leo el texto o lo intento en mi presbicia: 5:05 am, envía Daisy: “en el hospital, le dieron un tiro a Kristal” …ño, pego un salto al suiche y a los lentes, releo y pincho el send del puto androide que se torna más lento, o al menos eso parece: alo, alo, hermanita, que paso, que le paso a Kristi?, del otro lado me llega una sensación de angustia: “la hirieron, una bala perforo un pulmón”, cuando, por qué?, pregunto en estúpida búsqueda de su inocencia, porque somos culpables de atravesarnos a las balas, de no actuar con aplomo ante el asalto, de provocar la ira del delincuente al no bajarnos rápido del carro, de ir a fiestas muy tarde, de ostentar celulares y hasta del novio guapo o la novia buenísima, “fue cerquita, a un semáforo de su casa, venía con una amiga, de un reencuentro de compañeros de grado, la amiga también es abogada, se graduó con ella”, me dice la tía justificando su inocencia y buena compañía, y Mirian? la mamá de Kristi “está con ella adentro, pero está emergencia es un colapso, hay decenas de heridos, aun no la han atendido, estoy llamando a Marelny pero no atiende”, a Marel..? “sí, y a Wilfredo, Kristi no siente las piernas y el tomógrafo aquí esta malo” y la amiga?, “esta herida, en las piernas por el choque, pero fuera de peligro, Kristi al ver los tipos en el semáforo acelero, pero le dispararon y perdió el control del vehículo y se estrello fuera de la avenida, el carro quedo abajo, con los caucho rotos quizás por eso los tipos siguieron de largo, ella dijo amiga, me dieron, busco su celular y llamo a urgencias y a su casa”, deja y llamo a Marelny, ella y Wilfredo mi otra hermana y su esposo neurocirujano están durmiendo en casa de papá, cerquita de ahí, te dejo, me contesta mi pá, con la voz de susto que contestamos todos el teléfono en casa a las cinco de la mañana, le explico, me dice: “ellos se quedaron aquí anoche, era muy tarde, los levanto y salimos para el hospital” cuelgo y pienso en su “era muy tarde”, él también justifica, “era muy tarde”, se quedaron, no fueron culpables de querer ir a su casa y esta vez se salvaron.<br />
<br />
Voy a la ducha, alistarme y también ir, estoy a más de mil kilómetros de ahí, y mientras el agua corre en mi cuerpo voy viendo su rostro y convirtiéndome nociceptor una sensación, el dolor reflejado de lo que sufre mi sobrina, mis hijos, tus hijos, sobrinos, sobrinas, primos, primas, tus hermanos, hermanas, novios, novias, esposos y esposas, parejas, padres y abuelos y abuelas, adultos y adultas con amor mayor, adolescentes y adolescentas, niñas y niños de tu familia y de las amigas y amigos más queridos y los menos queridos también, vecinos y vecinas, los rumberos, los religiosos, los opositores, los compañeros y camaradas del proceso, los de la derecha fascista, los de la izquierda estalinista, los rojos rojitos esos Marxistas que no han leído a Marx, los inteligentes que leen y jamás se ubican de ningún lado, los menos inteligentes pero que están donde hay y asaltan hasta el cielo, los que escriben en warao y cariña para ser autóctonos, los dignificados en refugios, los sin dignificar aun, habitando los ranchos que no se han caído, los afrodescendientes, los catiritos burguesitos y los catiritos pobres hijos del coño é madre ese que se cojio la muchacha, los mestizos todos, los originarios resistentes del imperio español, los que no volverán, los que se van a ir ahorita, los obreros y obreras, los campesinos, los estudiantes hijos de papá con BB y sin BB´s, los de la UniverCidad Bolivariana, los capitalistas de mierda, los heroicos y barrigones militares, rastreros de los dinosaurios de la isla castrada, herederos de los aguerridos lanceros del traidor Páez, (sí, a esos los quiero asesinar yo, hoy soy parte del problema y voy sintiendo mucha rabia), a los homosexuales, heterosexuales y bi-tri sexuales, los ninis , los majunches y pitiyanquis, los petroleros que bombean crudo por oleoductos y los que lo echan al mar, a ríos, lagos y llanuras, habitantes todos de los escombros de la Republica Bolivariana de Venezuela, similares y conexos, todos expuestos a ser la sensación de madrugada, de noche, mañanita o tarde, el llanto de otro.</div>
<div align="justify">
<br />
Hoy vuelve a ser domingo y debo dar gracias a Dios, que Kristi respira, que ya no hay agujeros que dejen escapar su aire, que ya no hay plomo en el cuerpo envenenado su sangre, que el proyectil asesino toco la vertebra T2 aunque más cerquita esta ese corazón inmenso, que aunque hay esquirlas de sus huesos en la medula aun tenemos un cincuenta por ciento de que su paraplejia no sea definitiva, que pueda mojarse a sus ganas y no por no controlar sus esfínteres, que pueda bailar y sonreír junto a los chicos que ese día celebraban y aplicar la justicia que hoy se nos escapa.</div>
<div align="justify">
</div>
Pic: @kristalgo<br />
<br />
Ángel Rivero<br />
Marzo 18, 2012Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-57654823141437548292012-02-13T11:54:00.000-04:002012-02-13T11:54:07.602-04:00<iframe height="344" src="http://www.youtube.com/embed/14ivtcelIo0?fs=1" frameborder="0" width="459" allowfullscreen=""></iframe>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-77264681070583907892011-05-13T15:58:00.000-04:002011-05-13T15:58:23.475-04:00Sheryfa Luna - Yemma / Clip Officiel<iframe height="295" src="http://www.youtube.com/embed/zcPkrZJX9KQ?fs=1" frameborder="0" width="480" allowfullscreen=""></iframe>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-20645584734270671642011-05-13T15:35:00.000-04:002011-05-13T15:35:41.963-04:00Sheryfa Luna - Tu Me Manques<iframe height="295" src="http://www.youtube.com/embed/b5sLa8q81_E?fs=1" frameborder="0" width="480" allowfullscreen=""></iframe>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-4092792879789237342011-05-08T13:34:00.004-04:002011-05-09T04:10:58.390-04:00<div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-Bz2HQkYot10/TcbWexoisgI/AAAAAAAAACc/80i0MFPOZkQ/s1600/imagesCAREJJXX.jpg"><img style="margin: 0px 10px 10px 0px; width: 257px; height: 196px; float: left; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604402610516963842" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-Bz2HQkYot10/TcbWexoisgI/AAAAAAAAACc/80i0MFPOZkQ/s320/imagesCAREJJXX.jpg" /></a><div align="justify">Salí mordiendo mis no, contradiciendo días pasados y días presentes y por no tener “visa” mentalice que esta vez iría un poquito menos al norte para que no hubiese riesgos de quimeras, con la actitud de quien se cambia la camisa sucia aunque la sabe rota, sin promesas atadas y con lagrimas secas y sueños de barricada que me haga volver cómo elefante a sucumbir por instinto y preservar el gentilicio.<br />Me encontré con cosas extrañas: ventanas sin rejas, verjas bajitas que ahora recuerdo las había en mi casa, hay orden en el carril y avisos de límite de velocidad al borde de la calle y más extraño aun, que la gente los acata, entendí que además de las emociones los recuerdos de olores, colores y sabores se almacenan en el alma, que las cosas son iguales, pasa que sin refrigeración adecuada la leche se nos puso agria, entendí que en informalidad somos mejores que en lo demás hay que demostrarlo porque nadie lo sabe o quizás ni les importe, voy entendiendo las “Z”, las “S”, las “C” y que cantamos cuando hablamos, voy definiendo emigrantes de invasores y que los primeros se adaptan que los otros imponen esquemas y en una ecuación no tan extraña esto genera desplazados y aunque vaya con orgullo de contratado o expat el avión es una balsa. </div><div align="justify">(Picture: cronica.com.mx)</div><div align="justify"> </div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-40148121294924297172011-05-01T16:44:00.004-04:002011-05-01T17:11:35.563-04:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-pdnz-9bKdKo/Tb3L8AB699I/AAAAAAAAACU/6Ydvs2XJF6Q/s1600/sabato_autorretrato%2Bverde_detalle.jpg"><img style="margin: 0px 10px 10px 0px; width: 274px; height: 308px; float: left; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601857743179413458" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-pdnz-9bKdKo/Tb3L8AB699I/AAAAAAAAACU/6Ydvs2XJF6Q/s320/sabato_autorretrato%2Bverde_detalle.jpg" /></a><div align="justify">Fragmento: El Túnel<br />"Fue una espera interminable. No sé cuanto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados.<br /><br /><strong>Ernesto, donde quiera que estes enciende una luz al final de nuestro túnel..! </strong></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-3247767048249841002011-04-27T13:33:00.001-04:002011-04-28T07:12:57.727-04:00<div><strong>Anoche te he tocado y te he sentido.</strong></div><div> </div><div>Anoche te he tocado y te he sentido<br />sin que mi mano huyera más allá de mi mano,<br />sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:<br />de un modo casi humano<br />te he sentido.<br /><br />Palpitante,<br />no sé si como sangre o como nube<br />errante,<br />por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,<br />oscuridad que baja, corriste, centelleante.<br /><br />Corriste por mi casa de madera<br />sus ventanas abriste<br />y te sentí latir la noche entera,<br />hija de los abismos, silenciosa,<br />guerrera, tan terrible, tan hermosa<br />que todo cuanto existe,<br />para mí, sin tu llama, no existiera.<br /><br />Gonzalo Rojas</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-54993497348205268722011-03-26T13:05:00.006-04:002014-07-05T11:04:23.100-04:00RECHAZO EL RACIONALISMO QUE ME NIEGA<div>
<div align="justify">
Mil exámenes por un corazón que se acelera, ningún diagnostico y un yo sé que tengo entre ceja y ceja… extrañeza, otredad, una vida ilógica que se contradice y que no acepta que la propia individualidad es una realidad plural, no, no es suficiente el yo con yo, no es suficiente lo que dicta esa conciencia, no vale ese racionalismo a lo Descartes: “<em>pienso y luego soy</em>”, rechazo el racionalismo que me niega, me quedo con Kundera aunque hay quien piensa que es poco poeta, que no hay amor en él por su sinceridad, o por su rechazo a la indignidad, me quedo con su “<em>siento, luego soy</em>” porque si siento hambre es más que una alerta de necesidades energéticas, porque las ganas son sentir y su selectividad es la misma señal, a falta de horrores, tragedias o comida, el hambre se va haciendo selectiva de aquello que la calma, la apetencia queda aunque se atraganta, la soledad es acompañada, la sed no consigue agua que la calma y creamos sufrimiento y lo auto infligimos, porque <em>“cuando sufrimos, el mundo desaparece y cada cual de nosotros se queda solo con sí mismo”,</em> en un emocionante egocentrismo.</div>
<div align="justify">
</div>
<div align="justify">
Ángel Rivero</div>
<div align="justify">
Marzo 26, 2011</div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-77546793938244998932010-07-31T10:41:00.000-04:002010-08-01T14:42:06.692-04:00<div align="justify">Voy dejando acosos </div><div align="justify">e intento no seguir rastros, </div><div align="justify">pasar las paginas, </div><div align="justify">pero estas </div><div align="justify">semejan lapidas de mármol, </div><div align="justify">después del esfuerzo de moverlas </div><div align="justify">van apareciendo cuerpos </div><div align="justify">y no precisamente muertos, </div><div align="justify">más bien llenos de poesía, </div><div align="justify">sonrisas y meandros </div><div align="justify">de los que van surgiendo </div><div align="justify">mapas nuevos.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Lo sé, </div><div align="justify">no se pueden obtener acuerdos </div><div align="justify">cuando has robado, </div><div align="justify">aunque sean sonrisas clickeadas, </div><div align="justify">bien lo cree la leyenda </div><div align="justify">que en esas imágenes </div><div align="justify">se sustrae el alma del navajo.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Mientras </div><div align="justify">y hasta que salga la luna, </div><div align="justify">cómo aquellas tortas de casabe </div><div align="justify">que acompañaban mi hambre </div><div align="justify">para saciarla en casa, </div><div align="justify">voy controlando el lobo depredador </div><div align="justify">que llevo dentro.</div><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Ángel Rivero</div><br /><div align="justify">Julio 31, 2010</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-85789644571270846212010-05-23T06:11:00.000-04:002015-09-11T06:44:24.383-04:00AL OTRO LADO DE LA MEMORIA<strong>AL OTRO LADO DE LA MEMORIA</strong><br />
<br />
A 24 metros de París viven<br />
solamente los condenados ahora.<br />
Ellos se pegan contra el cielo<br />
-ven al otro lado de la memoria<br />
el paraíso de las altas maldiciones de antaño<br />
-el amor vuelto de espaldas<br />
con las solemnidad de un trueno<br />
para celebrar las deliberaciones<br />
grotescas de su múltiple sombra.<br />
<br />
A 24 metros de París desde entonces<br />
ahora y desde lejos siempre.<br />
Porque del lado adentro de la ventana<br />
el cielo arde como un buitre reducido<br />
a sus dimensiones naturales<br />
para hacerle sitio al árbol<br />
y a la fiera del árbol que devora a sus hijos<br />
-algo menos convincente al fin<br />
que la mínima cobardía<br />
de encubrir la aparición de la muerte.<br />
<br />
Al otro lado de la memoria<br />
los condenados organizan sus fiestas.<br />
Descubren con lucidez una estatua<br />
para colgar sus hombros semialados.<br />
Cuelgan sus ramas en las asas<br />
intestinales de las bestias del brindis.<br />
-Olvidan a los centinelas<br />
que abandonan sus puestos<br />
para revolcarse las vituallas<br />
con las muchachas expedidas en grandes ramos.<br />
<br />
A 24 metros de París<br />
el otro lado de la memoria arde<br />
-apresura las cosechas del fuego<br />
sobre las ofrendas maderables del paraíso.<br />
-Empina con rapidez el cielo<br />
hasta el borde de sus propias manos.<br />
Algo está perdido desde ahora a lo lejos.<br />
Los borrachos deshonran sin quererlo<br />
la honorabilidad de las máscaras.<br />
<br />
Del lado adentro de la ventana<br />
tú deshojas las apariencias del cuerpo.<br />
Arrojas con un gesto por el balcón tu sombra<br />
para apartar la furia de las lámparas<br />
siempre más tristes que tu rostro<br />
-siempre más tristes que los viajes<br />
al reino de los cazadores de fábulas.<br />
<br />
A 24 metros de París la estatua<br />
como por los ojos. Respira por el orden<br />
subterráneo de los cementerios.<br />
Se pierde en los siglos de siglos. Amén.<br />
La estatua vuela por el lado derecho<br />
de su miseria amorosa mientras<br />
los guerreros impregnan con el olor del ajo<br />
el ámbito de una canción<br />
muy antigua cuyo nombre olvidaron.<br />
<br />
La pata de la tempestad golpea<br />
a la puerta que se abre hacia un siglo<br />
donde los asnos decapitados vuelven<br />
a regar con sangre la ambigüedad del bosque.<br />
Un condenado basta para que se ordenen<br />
los enunciados del amor y de las víctimas.<br />
Una caricia basta para que se proclame el reino<br />
de los dioses de dos caras que tiemblan.<br />
<br />
Del lado adentro de tus ojos<br />
algo está perdido para siempre a lo lejos.<br />
Los vagabundos mean de memoria las flores<br />
que tapizan la claridad bien alta<br />
de sus itinerarios entre enfermos piadosos.<br />
Una campana pare a un perro<br />
de dos hojas por su brillo distintas:<br />
Una para celebrar el combate<br />
de sus pasiones contradictorias.<br />
Otra para el hambre y el crimen.<br />
<br />
Las patas de los asnos entierran<br />
la tempestad en las puertas.<br />
Corren por el espejo y elevan<br />
su relámpago de acampar con las víctimas<br />
a 24 metros de París<br />
-al otro lado de la memoria perdida<br />
como una ventana que se ahoga<br />
en el incendio repentino del cielo.<br />
<br />
<br />
Y el reino? -son dos hojas al viento<br />
-dos simples rostros para amar como un perro.<br />
<br />
HESNOR RIVERA<br />
De: Superficie del EnigmaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-71997496358626795692010-05-17T19:03:00.000-04:002016-03-21T21:55:56.553-04:00ISLA<strong>ISLA.</strong><br />
Sigue en las mismas playas de donde vino.<br />
Vive en una ciudad de madera que levanta su olor acre<br />
como un puñal.<br />
Es allí donde habita, afantasmado, virtual, amante. Donde<br />
habla solo una lengua extraña. Donde está más cerca de<br />
su cuerpo.<br />
Todavía se asoma por una ventana a ver la tarde primitiva.<br />
Se mueve frente a una vegetación espectral. Lleva el tesoro<br />
de Raleigh, un rostro de mujer y cierta fragancia bárbara de<br />
sol que duerme entre hojas.<br />
<br />
Rafael Cadenas.<br />
<br />
<em><strong>Island.</strong><br />He´s still on the same beaches he came from.<br />He lives in a wooden city that raises its bitter smell like a<br />dagger.<br />It´s there he lives, ghostlike, virtual, a lover. Where he talks<br />to himself in a strange language. Where he´s closer to his<br />body.<br />He still looks out of a window to see the primitive evening.<br />He moves in from of phantom vegetation. He carries Raleigh´s<br />treasure, a woman´s face and some barbaric fragance<br />of the sun that sleeps among the leaves.<br /></em>Rafael Cadenas<br />
Translated by<br />
Rowena HillAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-7647194668910020752010-05-02T23:28:00.000-04:002016-03-21T21:45:07.550-04:00UVERITOEn el crepúsculo del poder <br />
va caminando<br />
Y en la lejanía cercana<br />
un bosque caribe se está quemando.<br />
<br />
Sabana inmensa<br />
verdecita <br />
antes que las proclamas<br />
justas <br />
nos dieran la opción del luto.<br />
<br />
Uverito, una línea, sus soportes<br />
y cuatrocientos cincuenta y siete <br />
sueños disueltos<br />
un chubasco, mil charquitos<br />
y el astro rey en reflejo <br />
va dando tono a unos quinqués<br />
que me gustaron sin tocarle. <br />
<br />
Un puerto sin barcos <br />
al norte del río padre<br />
Retoños que se hicieron árboles<br />
esperando ser papel para viajar un día<br />
en una historia que no quiso ser escrita.<br />
<br />
Fueron muchas las lunas<br />
fue mucho antes <br />
de algún agosto interminable<br />
quizás fue leyenda<br />
o un recuerdo <br />
que nació enfermo de desaires, <br />
o tal vez son tres almendras <br />
la medida perfecta <br />
cuando sólo se abrevian cantidades.<br />
<br />
.<br />
<br />
Ángel Rivero<br />
Abril 30, 2010Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-26585643.post-74058303526666956152010-04-24T17:46:00.000-04:002010-04-24T17:47:37.599-04:00Sé de los puentes que no llegan a tus ojos<br />Y las palabras que nunca aprendiste a decir<br /><br />Te acompaño en las tristezas<br />E intento levantar un campamento donde puedas vivir<br /><br />Tus palabras me arrullan<br /><br />¿Cómo pretendes que el mundo sea mío<br />cuando en realidad te pertenece?<br /><br />Lo bello de ti<br />Lo desconoces por voluntad propia<br /><br />Imagino cómo sería mi vida si te quedaras a mi lado<br /><br />Tengo mis sospechas<br /><br />El amor siempre se cristaliza<br />Para después romperse.<br /><br />María Gabriela Rosas<br />De: Agosto InterminableAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/02974449495336129295noreply@blogger.com0