Plurales

2012-02-13T11:54:00.000-04:00

Sheryfa Luna - Yemma / Clip Officiel

2011-05-13T15:58:00.000-04:00

Sheryfa Luna - Tu Me Manques

2011-05-13T15:35:00.000-04:00

2011-05-08T13:34:00.004-04:00

Salí mordiendo mis no, contradiciendo días pasados y días presentes y por no tener “visa” mentalice que esta vez iría un poquito menos al norte para que no hubiese riesgos de quimeras, con la actitud de quien se cambia la camisa sucia aunque la sabe rota, sin promesas atadas y con lagrimas secas y sueños de barricada que me haga volver cómo elefante a sucumbir por instinto y preservar el gentilicio.
Me encontré con cosas extrañas: ventanas sin rejas, verjas bajitas que ahora recuerdo las había en mi casa, hay orden en el carril y avisos de límite de velocidad al borde de la calle y más extraño aun, que la gente los acata, entendí que además de las emociones los recuerdos de olores, colores y sabores se almacenan en el alma, que las cosas son iguales, pasa que sin refrigeración adecuada la leche se nos puso agria, entendí que en informalidad somos mejores que en lo demás hay que demostrarlo porque nadie lo sabe o quizás ni les importe, voy entendiendo las “Z”, las “S”, las “C” y que cantamos cuando hablamos, voy definiendo emigrantes de invasores y que los primeros se adaptan que los otros imponen esquemas y en una ecuación no tan extraña esto genera desplazados y aunque vaya con orgullo de contratado o expat el avión es una balsa.

(Picture: cronica.com.mx)

2011-05-01T16:44:00.004-04:00

Fragmento: El Túnel
"Fue una espera interminable. No sé cuanto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados.

Ernesto, donde quiera que estes enciende una luz al final de nuestro túnel..!

2011-04-27T13:33:00.001-04:00

Anoche te he tocado y te he sentido.

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.

Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

Gonzalo Rojas

2011-03-26T13:05:00.006-04:00

Mil exámenes por un corazón que se acelera, ningún diagnostico y un yo sé que tengo entre ceja y ceja… extrañeza, otredad, una vida ilógica que se contradice y que no acepta que la propia individualidad es una realidad plural, no, no es suficiente el yo con yo, no es suficiente lo que dicta esa conciencia, no vale ese racionalismo a lo Descartes: “pienso y luego soy”, rechazo el racionalismo que me niega, me quedo con Kundera aunque hay quien piensa que es poco poeta, que no hay amor en él por su sinceridad, o por su rechazo a la indignidad, me quedo con su “siento, luego soy” porque si siento hambre es más que una alerta de necesidades energéticas, porque las ganas son sentir y su selectividad es la misma señal, a falta de horrores, tragedias o comida, el hambre se va haciendo selectiva de aquello que la calma, la apetencia queda aunque se atraganta, la soledad es acompañada, la sed no consigue agua que la calma y creamos sufrimiento y lo auto infligimos, porque “cuando sufrimos, el mundo desaparece y cada cual de nosotros se queda solo con sí mismo”, en un emocionante egocentrismo.

Ángel Rivero

Marzo 26, 2011

2010-07-31T10:41:00.000-04:00

Voy dejando acosos

e intento no seguir rastros,

pasar las paginas,

pero estas

semejan lapidas de mármol,

después del esfuerzo de moverlas

van apareciendo cuerpos

y no precisamente muertos,

más bien llenos de poesía,

sonrisas y meandros

de los que van surgiendo

mapas nuevos.

Lo sé,

no se pueden obtener acuerdos

cuando has robado,

aunque sean sonrisas clickeadas,

bien lo cree la leyenda

que en esas imágenes

se sustrae el alma del navajo.

Mientras

y hasta que salga la luna,

cómo aquellas tortas de casabe

que acompañaban mi hambre

para saciarla en casa,

voy controlando el lobo depredador

que llevo dentro.

Ángel Rivero

Julio 31, 2010

2010-05-23T06:11:00.000-04:00

AL OTRO LADO DE LA MEMORIA

A 24 metros de París viven
solamente los condenados ahora.
Ellos se pegan contra el cielo
-ven al otro lado de la memoria
el paraíso de las altas maldiciones de antaño
-el amor vuelto de espaldas
con las solemnidad de un trueno
para celebrar las deliberaciones
grotescas de su múltiple sombra.

A 24 metros de París desde entonces
ahora y desde lejos siempre.
Porque del lado adentro de la ventana
el cielo arde como un buitre reducido
a sus dimensiones naturales
para hacerle sitio al árbol
y a la fiera del árbol que devora a sus hijos
-algo menos convincente al fin
que la mínima cobardía
de encubrir la aparición de la muerte.

Al otro lado de la memoria
los condenados organizan sus fiestas.
Descubren con lucidez una estatua
para colgar sus hombros semialados.
Cuelgan sus ramas en las asas
intestinales de las bestias del brindis.
-Olvidan a los centinelas
que abandonan sus puestos
para revolcarse las vituallas
con las muchachas expedidas en grandes ramos.

A 24 metros de París
el otro lado de la memoria arde
-apresura las cosechas del fuego
sobre las ofrendas maderables del paraíso.
-Empina con rapidez el cielo
hasta el borde de sus propias manos.
Algo está perdido desde ahora a lo lejos.
Los borrachos deshonran sin quererlo
la honorabilidad de las máscaras.

Del lado adentro de la ventana
tú deshojas las apariencias del cuerpo.
Arrojas con un gesto por el balcón tu sombra
para apartar la furia de las lámparas
siempre más tristes que tu rostro
-siempre más tristes que los viajes
al reino de los cazadores de fábulas.

A 24 metros de París la estatua
como por los ojos. Respira por el orden
subterráneo de los cementerios.
Se pierde en los siglos de siglos. Amén.
La estatua vuela por el lado derecho
de su miseria amorosa mientras
los guerreros impregnan con el olor del ajo
el ámbito de una canción
muy antigua cuyo nombre olvidaron.

La pata de la tempestad golpea
a la puerta que se abre hacia un siglo
donde los asnos decapitados vuelven
a regar con sangre la ambigüedad del bosque.
Un condenado basta para que se ordenen
los enunciados del amor y de las víctimas.
Una caricia basta para que se proclame el reino
de los dioses de dos caras que tiemblan.

Del lado adentro de tus ojos
algo está perdido para siempre a lo lejos.
Los vagabundos mean de memoria las flores
que tapizan la claridad bien alta
de sus itinerarios entre enfermos piadosos.
Una campana pare a un perro
de dos hojas por su brillo distintas:
Una para celebrar el combate
de sus pasiones contradictorias.
Otra para el hambre y el crimen.

Las patas de los asnos entierran
la tempestad en las puertas.
Corren por el espejo y elevan
su relámpago de acampar con las víctimas
a 24 metros de París
-al otro lado de la memoria perdida
como una ventana que se ahoga
en el incendio repentino del cielo.

Y el reino? -son dos hojas al viento
-dos simples rostros para amar como un perro.

HESNOR RIVERA
De: Superficie del Enigma

2010-05-17T19:03:00.000-04:00

ISLA.
Sigue en las mismas playas de donde vino.
Vive en una ciudad de madera que levanta su olor acre
como un puñal.
Es allí donde habita, afantasmado, virtual, amante. Donde
habla solo una lengua extraña. Donde está más cerca de
su cuerpo.
Todavía se asoma por una ventana a ver la tarde primitiva.
Se mueve frente a una vegetación espectral. Lleva el tesoro
de Raleigh, un rostro de mujer y cierta fragancia bárbara de
sol que duerme entre hojas.

Rafael Cadenas.

Island.
He´s still on the same beaches he came from.
He lives in a wooden city that raises its bitter smell like a
dagger.
It´s there he lives, ghostlike, virtual, a lover. Where he talks
to himself in a strange language. Where he´s closer to his
body.
He still looks out of a window to see the primitive evening.
He moves in from of phantom vegetation. He carries Raleigh´s
treasure, a woman´s face and some barbaric fragance
of the sun that sleeps among the leaves.

Rafael Cadenas
Translated by
Rowena Hill

2010-05-02T23:28:00.000-04:00

En el crepúsculo del poder
va caminando
Y en la lejanía cercana
un bosque caribe se está quemando.

Sabana inmensa
verdecita
antes que las proclamas
justas
nos dieran la opción del luto.

Uverito, una línea, sus soportes
y cuatrocientos cincuenta y siete
sueños disueltos
un chubasco, mil charquitos
y el astro rey en reflejo
va dando tono a unos quinqués
que me gustaron sin tocarle.

Un puerto sin barcos
al norte del río padre
Retoños que se hicieron árboles
esperando ser papel para viajar un día
en una historia que no quiso ser escrita.

Fueron muchas las lunas
fue mucho antes
de algún agosto interminable
quizás fue leyenda
o un recuerdo
que nació enfermo de desaires,
o tal vez son tres almendras
la medida perfecta
cuando sólo se abrevian cantidades.

.

Ángel Rivero
Abril 30, 2010

2010-04-24T17:46:00.000-04:00

Sé de los puentes que no llegan a tus ojos
Y las palabras que nunca aprendiste a decir

Te acompaño en las tristezas
E intento levantar un campamento donde puedas vivir

Tus palabras me arrullan

¿Cómo pretendes que el mundo sea mío
cuando en realidad te pertenece?

Lo bello de ti
Lo desconoces por voluntad propia

Imagino cómo sería mi vida si te quedaras a mi lado

Tengo mis sospechas

El amor siempre se cristaliza
Para después romperse.

María Gabriela Rosas
De: Agosto Interminable

2010-04-11T21:35:00.000-04:00

ENTRE AMIGOS

En el silencio que se hace

de pronto

cuando conversamos,

a veces pasa un ángel,

a veces pasa un dios

y a veces pasa

el tirano
el dueño de la casa,
el señor de adentro.
No deja de acechar
nuestra morada.
Un día se apoderará de la puerta
y será el unico visitante.

No permitirá entrar ni salir.

Se instalará con las llaves
donde no lo podamos ver.-

Rafael Cadenas

BETWEEN FRIENDS
In the silence that falls
suddenly
when we´re talking
sometimes an angel passes,
sometimes a god passes
and sometimes
it´s a tyrant,
the owner of the house,
the lord within.

He never stops prowling
round our home.

One day
he´ll take over the door
and he´ll be the only visitor.

He won´t let anyone in or out.

He´ll settle down with the keys
where we can´t see him.-

Rafael Cadenas
Translated by Rowena Hill

2010-01-25T14:03:00.000-04:00

ANOCHE 24-01-2010 EN EL UNIVERSITARIO..!

Si alguna duda quedaba de que en Venezuela hoy se restringe la Libertad de Expresión, fue disipada ayer tras la transmisión del tercer partido de la final de la serie nacional de beisbol jugada entre Caracas-Magallanes.

Para quienes pasan por este blog que no están familiarizados con el beisbol venezolano aclaremos que Los Leones del Caracas y Los Navegantes del Magallanes son los equipos con mayor fanaticada en la pelota nacional, su legendaria rivalidad es comparable con la de Los Yanquis y los Medias Rojas, el River Plate y el Boca Junior, El Barca y el Real Madrid... en Venezuela un partido regular de Caracas-Magallanes es un evento sólo superado por una final Caracas-Magallanes, fenómeno que se ha dado 3 veces en los 53 años que tiene de fundada la Liga Profesional de Beisbol de Venezuela.

Este tercer partido de la serie final de lo que el lugar común llama: "los eternos rivales", tenía un ingrediente dramático adicional: estudiantes universitarios desde el primer juego colearon en el estadio pancartas con el lema "tas Ponchado"y otras alusiones contra Hugo Chávez, convirtiendo los partidos de pelota en mítines en los que el estadio se viene abajo con consignas antigubernamentales.

En el juego de ayer, los ánimos se esperaban caldeados tras el cese, la medianoche anterior, de la transmisión en las cableras de RCTV Internacional ante la negativa del canal a encadenarse a los discursos presidenciales. Por supuesto que los muchachos no dejarían pasar la oportunidad de darle su espaldarazo al canal desconectado. El estadio se llenó de Guardias Nacionales y Policías Metropolitanos con la misión de impedirlo.

Lo que pasó en el Universitario sólo pudimos enterarnos por twitter, por comentarios de amigos que estuvieron en el juego, o por videos posteriores que fueron montados en You Tube, a pesar de que el partido fue transmitido por Venevisión y Meridiano. Ninguno de los locutores en la TV se atrevió a asumir el grito de protesta en las gradas, a pesar de que los "Chávez tas ponchado", los "¡RCTV!" y los "Este gobierno va a caer" de casi 20 mil espectadores no pudieron ser silenciados por los trucos de edición de sonido que Venevisión aplicó dignos de un premio Oscar de la Academia para efectos especiales.

El canal de los dueños de los Leones del Caracas, no sólo se las arregló para evitar en lo posible que se oyera el grito de descontento, también se las arregló para transmitir el juego en close up y planos medios, sin tomas abiertas al público y al despliegue solidario con el canal que fue hasta hace tres años, cuando el gobierno le quitó la concesión a su señal abierta, la única competencia de Venevisión en el negocio de las teleculebras nacionales.

Para Venevisión en el estadio Universitario sólo pasaba la batalla Leones-Navegantes. La batalla en las gradas por el descontento ante un gobierno cada vez más represivo, no fue televisada.

Un poco más valientes fueron en Meridiano TV, canal deportivo por cable, pero tras el cierre de RCTV por negarse a plegar a los caprichos del régimen, optaron por ser lo más discretos posible. Dejaron que lo mostrado en las cámaras hablara solo, al principio timidamente, y después con más confianza, realizaron planos generales del descontento político del que hacia alarde el público. En Meridiano, a diferencia de Venevisión, no silenciaron los gritos de protesta en el estadio Universitario.

Como suele suceder en las dictaduras, los locutores de Meridiano se las arreglaron para decir sin decir lo que estaba pasando en las gradas: "¡El ambiente está teeeenso!", clamaba Beto Perdomo, en ningún momento se hizo mención directa a la protesta por el cierre de RCTV ni al ponche de la fanaticada al líder de la gesta bolivariana. Tampoco se hizo mención cuando el ambiente se puso teeensooo de verdad, y no por la arremetida felina, sino por la arremetida policial contra los estudiantes del "Tas Ponchao", a quienes trataron de sacar a pescozones de las gradas, pero fueron defendidos por el resto del público y la represión no llegó a mayores.

De esto nos enteramos los televidentes gracias a twitter, o al testimonio de amigos que estaban en el Universitario. De las trifulcas políticas no se hizo mención televisiva como seguro se habría hecho si el pleito hubiese sido entre fanáticos que se tiraran entre sí vasos de cerveza.

Miedo, autocensura, discreción, medios de comunicación haciendose los locos ante lo obvio, ante un público que le grita a su presidente: "¡Tas Ponchao!" es clara señal de que esta dictablanda ya está girando al camino de una dictadura. Y que hay un pueblo que no se la cala.

Publicado por:

Adriana Villanueva.

http://evitandointensidades.blogspot.com/

2010-01-06T00:53:00.000-04:00

DIALUNA

Un ancla roja en la vera, azulitos, turquesa y volantines que bailotean en los corales disueltos, es dialuna en el oriente franco de ese pedacito de tierra que gracias a Dios un día nos arrebataron, cavernitas de fabulas bárbaras, testigo de nuevos mástiles que extraen energía clara, la riqueza siempre estuvo ahí, acariciándoles la cara.
Alisios en Coriolis ya no empujan velas con ojos tuertos a esos lares no tan nuevos, los ciegos se hicieron reyes y no miran los piratas antillanos que invaden el faro y van dejando otra ancla roja en la orilla del cerro Santa Ana, corre la desesperanza, los poetas le van cantando al sexo, no hay sangre en la barricada, la esperanza verde se hizo cuenta corriente y a los trescientos de Termópilas nos va creciendo la cola en la basura de la calle Uruguay.

Ángel Rivero

Enero 04, 2010

2009-07-20T14:56:00.000-04:00

De Profundis

He recorrido el palacio mágico del sueño.
Me he fatigado en vano por descubrir
el vestigio de una mujer ausente de este mundo.
Yo deseaba restablecerla en mi pensamiento.
Conservo mis afectos de adolescente sufrido y cabizbajo.
Su belleza adornaba una calle de ruinas.
Yo me insinuaba hasta su ventana en medio de la oscuridad crepuscular.
Me excedía en algunos años
y yo ocultaba de los maldicientes mi pasión delirante.
Dejó de presentarse en una noche de temores y congojas
y recordé infructuosamente las señas de su vivienda.
Un temporal corría la inmensidad.
Yo seguí a desahogar la melancolía indeleble en una aventura,
donde mis compañeros se perdieron y murieron.
Yo amanecí en el recinto de una iglesia,
monumento erigido por una doncella de otros siglos.
El sacerdote encarecía las pruebas de su devoción
y anunciaba desde el púlpito amenazas invariables.
Celebró después el oficio de difuntos
y llenó mis oídos con el rumor de un salmo siniestro

José Antonio Ramos Sucre.

2009-07-17T08:36:00.000-04:00

Tan tan quiti tan, resuenan tambores,
sudor sin camisas
es la adahora que se preconiza,
Tan tan tiqui taqui
fuera los látigos disfrazados de equidad
fuera los demonios, tan tan tiqui taqui
San Juan salio a pelia…
tan tan quiti tan, el guaricongo cabeza pela´
se los va a menia´…
despertó Curiepe tan tan quiti tan
sacudió mi estirpe
y el culo e´ puya…
tan tan tiqui taqui… no se calla más

Ángel Rivero
Julio 17, 2009

2009-07-16T11:29:00.000-04:00

No busca salvar el planeta, recoge latas para absorber las bruzas de caricias ajenas dejadas por los sedientos en los cacharros, incide… deslumbrada por el relámpago y siente en la brisa que va quedando del ímpetu de mi borrasca, rata de albañal que me enseña decoro, constante anónimo que ahora me acompañas, mi peor es nada, ¿te detendrá un bloqueo… donde andas?

Ángel Rivero
Julio 16, 2009

2009-07-14T12:24:00.000-04:00

Se evade o lo intenta con recursos de adolescencia con excusa –de es necesario– para salvar lo que queda, aspira, absorbe y sonríe al espejo del hotelucho de treinta y ocho dólares con cincuenta, no hay edad, siente igual, no resulta eso de olvidar y las ecuaciones no dan, intenta ir a la zaga en trampa cerebral para recordar cuando aun no existía y descubre el erial, la sombría ausencia de lo que no conoce, de la soledad… de la que hablaba ella, de la alienación de sentirse lucero y no brillar, de creer sonreír porque se muestran las muelas o de ser feliz porque hueles a Cartier o Ralf Laurent.
Flota, la cabeza es globo de decadencia y el procedimiento de separar capas no lo alienta, lo ha imaginado todo y sabe que no hay otro ciego que pueda leer Braille en las pecas, que aun si así lo hace no descubrirá el código que las acelera y la hace magenta, helio que se eleva… sonríe su frenética elocuencia, sonríe al espejo y se auto engaña con imágenes, con noticias viejas de trescientos y tantos años, de heroísmos y violencias de lacayos, damiselas, romances y promesas, cerrando así el circulo extremo de su creencia… de su lengua seca que toca el extremo de otra vez ella, o quizás sólo es el azogue imperfecto o el estimulo contaminado que convierte la sonrisa en mueca, ojala.

Ángel Rivero
Julio 14, 2009

2009-07-13T14:45:00.000-04:00

Evasión de antaño e imágenes recientes
un cosito y sus interiores rotos
y la fraternidad de un amigo de burdel.
Una danza onírica que toca el hombro para la vuelta
fetiches churcos que aligeran paisajes extraños,
fosas oreadas que los ahuyentan.
Peltre astillado,
colinas nuestras cómo el café negro que no toma ella
diamantes baratos para surcos de acetato,
tilin tilin de lata que no molesta
cuentos de dormir y calor de madriguera.

Ángel Rivero
Julio 13, 2009

2009-07-06T21:17:00.000-04:00

Ella dice la cosa esta fea en Honduras, ya hay dos muertos en las manifestaciones por el golpe a Zelaya, mientras llega un mensaje de texto a mi celular: se necesitan bolas de militares hondureños para trasplantarlas a militares venezolanos y en mi buzón, a donde lo llevo mi censura, un anónimo insistente jura entre sus estupideces que lobby es sinónimo de hotel y ahí lo que se hace es tirar, descifro bloqueos y un perfil lindo dice: Brasil 3 a 2 yes...! e intuyo a la princesa que celebra la derrota del dragón imperial que la encerró en la torre de cristal y la hace sonreír en el cañón colorado, miro el estacionamiento, un carro, dos, tres y en sus vidrios los típicos graffiti con “griffin” blanco: Honduras resiste, No al golpe en Honduras y me digo coño..! ¿nadie sabe cuantos asesinatos hubo este fin de semana solo en Caracas..? y ni siquiera voy a justificar que una vida siempre es una vida... juntemos los muertos del toma y dame entre Palestinos y Judíos, los bombazos de los Iraquíes contra los marines y sus respuesta, las escaramuzas de las FARC con el ejercito Colombiano, sumemos todos los cadáveres y aun así nuestro río de sangre es mayor, un Caroní oscuro rojizo de esperanzas lanzadas al carajo, más de cien mil asesinados en diez años para los que solo pueden ver el horror en cifras, ciento treinta (130) homicidios por cada cien mil habitantes para los que le gustan los porcentajes, más de trece mil homicidios (13.000) el año pasado para los que le gustan las tendencias, doscientos (200) kilómetros de urnas para los que le gustan las comparaciones… y todo esto sin contar los cientos de miles de venezolanos que mueren violentamente por el mal estado de las carreteras, faltas de barandas en puentes, señalizaciones y limites de velocidad. Perdón, yo si voy a entrar en la teoría de HANS CHRISTOPH BUCH: (…) Lo que más me asombró fue el hecho de que las víctimas de crisis y/o guerras no querían saber nada del sufrimiento de otras personas en distintos lugares del mundo (…) Al contrario, mientras más me aproximaba a un territorio en guerra, menor era la capacidad de la población de admitir la miseria ajena, pues los sobrevivientes —víctimas, ejecutores y espectadores— estaban totalmente absorbidos (y frecuentemente sobrepasados) por la asimilación de su propio sufrimiento. no me importa si el puto Zelaya aterriza o lo derriban, no me importan los dos muertos hondureños de las manifestaciones, para mi solo es un hijo e´ puta que tiene seis mujeres y otro hijo e´ puta le quito una, estoy horrorizado con el cerco de muertos VENEZOLANOS, me niego a acostumbrarme, para aventuras peligrosas prefiero el montañismo, el parapente, no el viaje en metro de la casa a la oficina, me niego al menosmal sólo lo robaron y con una 9mm apuntando su cabeza, me niego a esa opción de muerte.

Ángel Rivero
Julio 06, 2009

2009-07-05T04:25:00.001-04:00

Vuelvo al lobby,
decenas de banderas me hablan
en lengua muerta, izo la mía
mi localizador indica que no existo
o es aguafiestas que hace relativo y frágil ese mundo lúdico libre de fines.
Una caída de agua aquí
o una hermosa erosión allá
son esos instantes que irradian
discontinuidad
y nos liberan de la trampa, de la anécdota.

Ángel Rivero
Julio 05, 2009

2009-06-29T09:08:00.000-04:00

POLÍTICA O FALSA CONCIENCIA.

En un comentario colgado se me acuso de subjetivo, y sí… es mi específica interpretación basada en la experiencia en el tema o el ángulo de visión que me apropie, esa es mi verdad subjetiva, que por tal no deja de ser verdad, es mi “reacción” contra la objetividad, “la negación de lo pensado en beneficio del saber” o lo que Hegel llamo la “libertad abstracta”. Abordaba el tema de la política como ciencia (¿) separada de la praxis, o la no puesta en practica del conocimiento probablemente ideológico en este asunto, o el peor o más inmoral de los casos, cuando se esgrime esa ideología a manera de espejismo para engañar concientemente en la búsqueda de poder o enriquecimiento personal, se pueden hacer analogías o comparaciones de esta característica política con posiciones de la intelectualidad, de la literatura y el arte, entendiendo el arte y la literatura cómo la estética operativa, desde la teoría Kantiana de que la belleza es el símbolo de la moralidad y su característica es estar determinada por si mismo, por los sentidos y a estos no es posible aplicar el termino de libertad, pero si el de la capacidad sensible y de racionalidad, vértice donde confluyen estética e ideal, derivado en conocimiento o bien llamado por Hegel “presupuesto existencial” donde ya no se trata del pensar, sino de la manera.
Y volviendo al tema político desde mi subjetividad argumentada, pero desde un ángulo antropológico paseándonos por la subjetividad practica de Epicúreo el de “la filosofía como sabiduría existencial y no como sistema”, o de la Feurbachiana donde es fútil todo pensamiento desvinculado de su situación histórica, ya que ni la inteligencia privilegiada de Marx pudo articularlo con un significado diferente, así cómo aborda junto a Engels la idea de “falsa conciencia” sin hacer un análisis de “conciencia”, porque si existe una “falsa conciencia” debe haber una “conciencia cierta” y eso implica la idea de la mera “conciencia”, Marx expone cómo contraría a la “falsa conciencia” el conocimiento de la clase obrera, de su rol de clase revolucionaría capaz de modificar las relaciones de producción y la historia misma, todo este análisis es realizado en el “laboratorio” de una Inglaterra y una Alemania neoindustrial burguesa de condiciones especificas y trasladar este “procedimiento” a una sociedad completamente feudal cómo la rusa demostró que esa clase universal más allá de la teoría ideológica no existe y enuncio la conciliación entre lo racional y lo real que planteo Hegel, más allá de la experiencia rusa, todas los ensayos de aplicar la idea Marxista en una sociedad, independientemente de las revisiones Leninistas, Maoistas, Fidelistas o Bolivarianas, desembocan en colectivismo burocrático con invariable culto a la personalidad del líder generalmente bocón y picapleitos, restricción de libertades democráticas y apartheid de la disidencia.
Esa “conciencia cierta” contraria a la “falsa conciencia” Marxista, de conocimiento de su rol de clases, de los obreros venezolanos están muy lejos de tenerla, las condiciones climáticas parecidas entre Inglaterra, Alemania y la Rusia donde los cruentos inviernos dan una enseñanza congénita de trabajar para preveer, ahorrar comida, combustible, etc. a riesgo de perecer victima de los elementos y ese conocimiento antecede, prepara la idea básica de la organización social y aun así el burocratismo les birlo ese “rol histórico” y de las cenizas de ese colectivismo surgió un capitalismo bárbaro e inhumano que no respeta la dignidad individual, una especie de simbiosis entre lo más oscuro de dos sistemas antagónicos. Esa “conciencia cierta” popular y revolucionaría venezolana y caribeña es ligeramente percibida cómo fuerza pero de forma inversa y sabemos que al despejar una función a la inversa esa fuerza independiente se hará dependiente, fuerza dependiente o clientelar que no sabe de inviernos cruentos, que lleva grabado en los genes el provisionalismo de los conquistadores bandidos. Analicemos un ejemplo: la urbanización 23 de enero en Caracas, construida en las postrimerías de los años cincuenta por la dictadura perezjimenista, diseñada con el más alto concepto de urbanismo por el insigne venezolano Carlos Raúl Villanueva que entre otras obras diseño: el museo de bellas artes, la ciudad universitaria, UCV, su reloj insignia, el aula magna, el hotel jardín de Maracay, sede actual de la gobernación de Aragua entre otros, esa urbanización originalmente nombrada 2 de diciembre fue invadida a la caída del dictador y se logra entender esa fuerza popular y la conquista y se hace admirable la capacidad organizativa que logra este conjunto urbano denostado por ideologías trasnochadas que lo llevan a clientelar la fuerza, haciéndola dependiente, incapaces, amarrados a la promesa del politiquero de oficio que jura que esta vez si le arreglaran los ascensores que se murieron hace veinte años y que los hacen subir las escaleras de doce pisos cada día, o los bajantes de basura podridos hace treinta años y que los “hace” lanzar la basura por las ventanas de su propio apartamento, ¿que ideología renovada o no será capaz de organizar una clase “históricamente destinada” a la toma del poder sino es capaz de organizar la comunidad donde vive para pintar los hogares donde habitan y mantener aseados los edificios donde hacen su vida?
Ángel Rivero
Junio 29, 2009

2009-06-25T16:59:00.000-04:00

BIBLIOTECAS, DECRETOS Y PARADOJAS
Entre los primeros signos de la Hecatombe, aquellas bibliotecas perdidas. La de Jorge Mañach, hecha pulpa, según se dice, luego de que la turba asaltara la casa del profesor; la de Lydia Cabrera, cuya quinta también fue invadida en aquellos días; la de Labrador Ruiz, legendaria biblioteca de la que, según también se cuenta, tanto trabajo le costara desprenderse cuando partió al exilio y que se dispersó por las librerías de viejo de La Habana, en una de las cuales compré una hermosa edición del Elogio de la locura que aun conservo.
A esas bibliotecas burguesas, edificadas gracias al patrimonio y la dedicación personales, la Revolución opuso la masividad de una magna empresa editorial. Antes de 1959, apenas había editoriales en Cuba, aunque sí imprentas privadas y multitud de periódicos y revistas de gran calidad; no puede, entonces, ser más simbólico que justamente en los talleres de dos de los diarios recién nacionalizados en marzo del 60, Excelsior y El País, se hiciera aquella edición del Quijote que inauguró la Imprenta Nacional de Cuba con cifras impresionantes: cien mil ejemplares, en cuatro volúmenes a 25 centavos cada uno.

Contemporáneamente, el empeño de Lunes de Revolución por divulgar la cultura del siglo se correspondía con ese propósito de conformar una nueva biblioteca para un renovado público lector. A ese público creciente que deseaba elevar su nivel cultural y se manifestaba con desparpajo en las cartas a la redacción, el escritor cubano debía corresponder expresando artísticamente la dinámica realidad que el periódico reportaba en sus primeras planas. Su propia situación era consecuencia de los cambios revolucionarios: antes un paria, incapaz de vivir de su profesión, dependiente, en el mejor de los casos, de la cátedra y al periodismo; ahora tenía un trabajo del que vivir, un público al que dirigirse, editoriales donde publicar. Los escritos rescatados recientemente por La jiribilla ilustran el entusiasmo que esta nueva situación social despertó entre la mayoría de los escritores, pero la historia posterior que la revista cínicamente calla nos revela cuánto cambiaron los ánimos: años después de escribir aquella esperanzada carta a Castro, Piñera cayó en el ostracismo; su obra Dos viejos pánicos, duramente criticada por Leopoldo Ávila, no pudo representarse hasta mucho después de su muerte; dos de los participantes de la mesa redonda, Severo Sarduy y Nivaria Tejera, becados en Francia por el gobierno revolucionario, nunca regresaron y fueron por décadas excluidos de la cultura nacional; el tercero, Rodríguez Feo, que permaneció en Cuba, fue marginado en los setenta.

Editoriales y dictámenes, interés del estado y represión de su parte fue, pues, el contradictorio saldo de aquellos años convulsos que terminan con el Congreso de Educación y Cultura, un decenio justo después de las Palabras a los intelectuales. Entre la confesión de Padilla en la UNEAC y aquel discurso de Castro en la Biblioteca Nacional, el esplendor de la cultura cubana en los sesenta, que abarcó todas las manifestaciones artísticas y ha dejado no pocas obras relevantes, deriva en gran medida de la tensión entre la originalidad del impulso revolucionario y el imperativo neoclasicista de la cultura dirigida. En 1961, Castro dejaba claro que el límite de la libertad era la existencia misma de la Revolución, identificada a la Nación, y que la última palabra era, por tanto, la suya; esa preeminencia de las armas sobre las letras y las artes se consumaría, definitivamente, cuando uno del gremio fue obligado a hacer autocrítica y a acusar a sus amigos, para escarmiento de todos. Entre aquel par de célebres discursos, cuyo mensaje no está sólo en las palabras pronunciadas sino también en todos los detalles de las performances (el uniforme verde olivo del Comandante, su pistola sobre la mesa; la cara asustada de Padilla, las muecas de sorpresa y horror de los aludidos en su autocrítica), el Decenio de Oro parece transcurrir, vistas las cosas desde hoy, en una carrera contra el tiempo, como en aquella Unión Soviética de los años veinte tronchada por el estalinismo.

En 1971, ya mandaba Zdanov y Joyce no era sino decadencia burguesa; no quedaba margen para la literatura más que en la macabra hipérbole de ese discurso donde el poeta agradece a los agentes de la Seguridad por haberlo tratado tan bien. El campo de la legalidad revolucionaria, definido más bien negativamente en el discurso de Castro, se reducía, en la farsa de Padilla, hasta identificarse estrictamente con el discurso ideológico. No tocaba a los intelectuales ejercer crítica alguna, sino identificarse plenamente con el pueblo: eso declaraba el Congreso y eso declaraba el autocrítico. El nacionalismo colaboró con el dogma marxista en aquella expulsión de tantas y tantas cosas de la ciudad socialista: extranjerizante fue igual a diversionismo y a cosmopolitismo y a criticismo y a intelectualismo, mientras el recorte se producía, también, en otro nivel donde aquel anatema no podía caber, pues ¿cómo tachar de cosmopolitismo lo que se había considerado como lo propiamente nacional-popular, de intelectualismo aquellas descargas registradas en P.M.?
El dispositivo totalitario fue mordaza en los dos niveles de la esfera cultural: por un lado, reprimió a la alta cultura procedente de la tradición moderna, tachada de cosmopolita y antinacional; por el otro, al elemento popular, que en Cuba equivale en buena medida a lo afrocubano, como una barbarie que se resistía a los fines de la ilustración comunista, determinados por el doble objetivo de salir del subdesarrollo y prepararse para la defensa. Es justo en el año crucial de 1968, cuando el cierre por decreto de bares y cabarets acompaña a la movilización en las campañas agrícolas, que se intensifica la represión de los intelectuales negros que planteaban los problemas de la diferencia racial, y, más allá, de todos los que no se ajustaban al canon de Verde Olivo.
No es casual, tampoco, que sea ese el año de emergencia de la nueva trova, uno de los productos mejor elaborados de la paideia revolucionaria. Si la Revolución constituye un intento de desplazar, y hasta de eliminar, la frontera entre la cultura de élite y la cultura popular, al proponer a todos un modelo de estética, de etiqueta y de lenguaje común, la nueva trova, legitimada como su “banda sonora”, resulta un producto típicamente midcult, que vulgariza los procedimientos y tópicos de la poesía culta para un público más o menos ilustrado y militante. Reducto estilizado del kitsch comunista, la nueva trova se opone tanto al feeling como a la canción tradicional; en los tiempos en que Elena Burke recomienda “la doctrina martiana”, ya aquel esplendor de los cincuenta y los primeros sesenta es una Atlántida sumergida en un remoto pasado. La "inundación" -así llamó Piñera, entusiasta, al triunfo de 1959, sin sospechar que él mismo sería víctima de semejante cataclismo- era ya incontenible.
En 1960, Waldo Frank contraponía el frenesí de la Lupe, propio de la Cuba de ayer, decadente y neurótica, al baile de los trabajadores que en el recién creado círculo obrero Cubanacán bebían sin llegar a embriagarse, pues lo estaban ya del espíritu revolucionario. En una ocasión anterior, a propósito de P.M., señalé que las disposiciones de la Ofensiva Revolucionaria que en 1968 prepararon la movilización total de los años “del Esfuerzo Decisivo” y “de los Diez Millones” podrían verse como la más nítida expresión del propósito gubernamental de imponer radicalmente a lo largo de la Isla la modélica escena descrita por Waldo Frank. Ahora añado que una emblemática canción de la Lupe, “El diablo en el cuerpo”, representa muy bien aquello que la Nueva Cuba de milicias y trabajos voluntarios no podía tolerar; “esa fiebre que abrasa”, “consume”, “fatiga” y “emborracha” absorbe energías que deben invertirse exclusivamente en la defensa y el trabajo.

La dicotomía es clara: del lado revolucionario, labor y milicia; lo demás es amenaza. Unas críticas de Roberto Segre a las obras de Ricardo Porro, citadas recientemente por Ponte, son muy elocuentes a este respecto: “Si la sensualidad corresponde al mundo erótico que se genera en el ocio, en la vida contemplativa y coincide con el impulso irreflexivo, la irracionalidad, el espíritu representativo de la Revolución es totalmente diferente: el rigor impuesto por la lucha permanente contra el enemigo, el duro y tesonero trabajo necesario para salir del subdesarrollo, la educación científica necesaria para dominar los recursos disponibles en el mundo contemporáneo y proyectar así la sociedad hacia el futuro (...)”. Rigor, trabajo y educación científica se oponen, así, diametralmente a la relajación, al ocio y a la irracionalidad, y este culto revolucionario a la razón nos conduce a la última paradoja de la paideia marxista-leninista: el grosero intelectualismo que subyace a su programático antintelectualismo.
Mientras rechaza como artículo burgués la concepción del intelectual como "conciencia crítica" de la sociedad, y conjuga la homofobia y el antintelectualismo en la condena fascistoide del arte moderno, la doxa impone una concepción ingenuamente iluminista del arte y la literatura. En los ensayos y conferencias de José Antonio Portuondo y Mirta Aguirre se insiste en la idea de que el conocimiento del marxismo es condición sine qua non del escritor revolucionario, pues sin sus herramientas no se puede desentrañar las leyes del desarrollo histórico que el mismo está llamado a mostrar en su obra. El arte es, pues, concebido eminentemente como conocimiento didáctico; la metáfora, como suplemento de la referencia directa, y el lenguaje, como simple envoltura material del pensamiento. Hay, así, en la base del decreto del realismo socialista, un culto dogmático de la diosa Razón; el antintelectualismo de los nuevos comisarios y los viejos doctores es, paradójicamente, un intelectualismo.
Y será justamente en la adaptación "revolucionaria" de un género que en sus orígenes decimonónicos expresó el triunfo de la razón instrumental, donde semejante racionalismo se explayará de la manera más burda y lamentable. Con su realismo necesariamente académico y maniqueo, su ingenua concepción de la delincuencia como rémora del pasado precapitalista, y su deliberada confusión de la contrarrevolución y la criminalidad, la novela policial revolucionaria es otra especie antológica de nuestro kitsch comunista. Desde los estantes polvorientos de la biblioteca popular, esas risibles "novelas ejemplares" de los setenta siguen dando testimonio del grotesco mundo nuevo en cuyo nombre las bibliotecas de Mañach y de Lydia Cabrera fueron condenadas al trastero de la historia.

DUANEL DÍAZ INFANTE

http://www.elveraz.com/articulo762.htm

2009-06-12T20:52:00.000-04:00

CORAZÓN Y POLÍTICA

Los políticos y las políticas se apasionan
por un líder con todo el corazón.

Con sus aurículas y sus ventrículos,
válvulas tricúspide y mitral, aorta y cava,
pericardio, epicardio, miocardio, endocardio.
Con sus células musculares estriadas y lisas.
Sístoles y diástoles impulsando y expulsando,
de acuerdo al lente evangelizado en la óptica,
de la formación cromática,
del grupo etario al que pertenece.

Algunas veces, el tabique interauricular se obvia.
No se sabe si entra o sale el oxígeno catalizador.
Los límites entre la hoja parietal y la visceral
se desvanecen en algunos.
Las fibras colágenas se hacen elásticas o se fibrosan
ante los peligros y los acechos.
La zona subpericárdica con el tiempo se fibrosa,
de ahí las fibrilaciones en los puños y las caras.

La túnica íntima se pierde,
es inundada por el flujo verbal exacerbado.
Una pátina de plomo va plastificando
el endotelio de la compasión, impermeabilizándolo.

Entre tanto, el tejido neuronal
pareciera dormir un largo sueño.
La corteza cerebral parecieran adolecer de inactividad,
dejándole toda la carga al límbico.

María Luisa Lázzaro
www.marial-lazzaro.com

2009-06-03T15:14:00.000-04:00

RETRATO CRÍTICO DE MARIO BENEDETTI

Decía que “Entre la literatura y la revolución, la prioridad es la revolución” y que “Matar es un agrio deber revolucionario”. Fue uno de los fundadores y principales dirigentes del Movimiento 26 de Marzo, fachada legal del MLN-T (Movimiento de Liberación Nacional-Tupamaros), organización terrorista que asoló el Uruguay en plena democracia desde el año 1963, con asesinatos, secuestros y robos multimillonarios. Estuvo entre los pocos intelectuales que defendieron a Fidel Castro cuando apresó al poeta Heberto Padilla y le restó importancia a los fusilamientos ordenados por el dictador cubano en 2003. Hablo, por supuesto, y aunque rompa muchos corazones ingenuos, de Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia, más conocido por su primer nombre y apellido. Caballero de sonrisa bonachona e ideas totalitarias, pero sobre todo un mal, muy mal poeta.“Benedetti es un escritor para consumo de la superficialidad y los aficionados a los lugares comunes”, ha dicho de manera tajante el colombiano Eduardo Escobar, un juicio que sólo puedo compartir y que de hecho comparten prestigiosos críticos y académicos del mundo entero.
Y es que si hubo grandes escritores latinoamericanos que defendieron posturas políticas igual de abyectas, como el argentino Julio Cortázar o el también uruguayo Juan Carlos Onetti, éstos fueron creadores de una obra literaria única e innovadora, que supera ampliamente los deslices cometidos en el campo ideológico.
No puede decirse lo mismo de Benedetti. Alberto Chimal lo encuentra “sospechoso de excesiva complacencia, de sentimentalismo, de simplismo. Y fue culpable con una frecuencia alarmante. Peor aún, su obra poética, que se fue recogiendo en ediciones sucesivas llamadas siempre Inventario, deja ver cada vez menos poesía a medida que pasan los años y cada vez más fórmulas, más lugares comunes, más prédicas a admiradores ya convencidos. El padre espiritual de sus poemas pudo haber sido, entre otros, Bertold Brecht, pero tiene entre sus hijos a Ricardo Arjona y otros todavía peores”. Aún más contundente es Alber Vázquez, quien califica a su poesía de “pedante, odiosa, pueril, cargante, malograda, cansina y aburrevacas”. El argentino dice que “Benedetti es un poeta de medio pelo al que una legión de indolentes con poca o nula experiencia lectora ha encumbrado más allá de todo lo razonable” y concluye definiéndolo como “Probablemente, el peor poeta del mundo”. Por su parte, el boliviano Pablo Javier Deheza retrata a Benedetti, de manera sintética y sabia, como "un poeta menor y un peor ideólogo". En un comentario burlón del libro de Benedetti Canciones del que no canta (que titula, justamente, pues menos mal que no canta) el español Javier Beades da en el clavo al explicar por qué el autor que nos ocupa capta tantos seguidores: “Hay una época en que (Benedetti) puede animar a escribir a un joven bachiller. Quizá una teoría que lo explica es la siguiente: como el proto-poeta adolescente suele aún tener muchos fallos técnicos, vacilaciones en sus temas y bandazos estilísticos, el poeta con estas características -que sin embargo es famoso- le hace sentirse acompañado y equiparado. Esta, esta poesía sí que la entiendo, podría ser el lema. Aunque por dentro, lo que resuena es pues si esto es poesía… ¡lo que yo hago también!”. Sin ánimo de agredir el sentido estético de los lectores, veamos sólo una pequeña muestra de “poesía benedettiana”: Los años pasan y pasan/La vida se pone vieja/tengo surcos en la frente/y una verruga en la oreja.No menos tajante es el igualmente ibérico José García Domínguez, quien desde las páginas de Libertad Digital define a Mario Benedetti como "el poeta más popular y también el menos importante del canon hispanoamericano contemporáneo. Siempre edulcorado con el almíbar empalagoso de la coartada política, agazapado siempre tras la beatitud inquisitorial del famoso compromiso". Continúa diciendo que "a Benedetti le aguarda el mismo destino literario que al célebre cadáver de Anatole France: llorado en el momento de su traspaso por un cortejo fúnebre kilométrico, al día siguiente ya nadie lo recordaba, salvo los surrealistas que se ensañarían con sus despojos en memorable panfleto". Y termina diciendo que con Benedetti "ha muerto el último velo lírico del estalinismo tropical. (...) Sobre todo y por encima de todo, fue un poeta prescindible. (...) Que el olvido le sea propicio". La carrera literaria de Mario Benedetti fue, durante años, una minuciosa colección de fracasos. En 1945 su primer libro, el poemario La víspera indeleble, no vendió ni un solo ejemplar. Tres años después, su segunda obra corrió la misma suerte. Benedetti pidió un préstamo tras otro para pagar las ediciones de su tercer, cuarto, quinto, sexto y séptimo libro entre 1949 y 1953, los mismos que fracasaron ostensiblemente. Recién en 1956, con Poemas de la oficina, consiguió vender la modesta suma de 500 ejemplares. Hasta que algo pasó en 1959. La revolución cubana. De esos primeros tiempos revolucionarios datan el volumen de cuentos Montevideanos, el mismo año de la entrada de Castro y Guevara en La Habana, así como la novela La tregua (1960). Pero lo cierto es que la revolución cubana proveyó algo más que simple inspiración. A partir del alineamiento público de Benedetti con la ortodoxia marxista-leninista y sobre todo desde 1967, cuando pasó a desempeñarse como funcionario del gobierno cubano dirigiendo el Centro de Investigaciones Literarias de Casa de las Américas, el aparato cultural-propagandístico de la isla lo catapultó a toda América Latina, retribuyendo su adhesión sin condiciones al nuevo sistema dictatorial. Fidel Castro necesitaba intelectuales que le lavaran la cara a su gobierno en medios internacionales y Benedetti fue uno de los que mejor cumplió esa labor. En 1968, por ejemplo, ante el alejamiento de la revolución del escritor cubano Guillermo Cabrera Infante, que optó por el camino del exilio, no dudó en descalificarlo diciendo que era un gusano y no precisamente de seda. Otro tanto hizo en 1971, cuando el régimen castrista encarceló al poeta Heberto Padilla acusándolo de contrarrevolucionario, para después obligarlo a firmar una carta de arrepentimiento. Un grupo de 61 intelectuales, entre los que se contaban Jean-Paul Sartre, Alberto Moravia, Carlos Fuentes y Mario Vargas Llosa, firmó una solicitada descreyendo de tal carta y denunciando a Castro por usar métodos de represión estalinistas. Benedetti, en cambio, publicó un artículo en defensa del régimen en el que afirmaba que entre la revolución y la literatura, había que escoger la primera.Por la misma época, Benedetti se dedicó a fustigar a la democracia uruguaya, abonando el terreno para quienes buscaban derribarla a tiros: los tupamaros. “Se fue generando un clima favorable a la guerrilla, y en esa tarea Benedetti tuvo una influencia importante”, explica el analista Hebert Gatto, estudioso de la ideología tupamara. Como parte de esa campaña, publicó en 1971 la novela El cumpleaños de Juan Ángel, un alegato en favor de la lucha armada. Pero el “compromiso” de Benedetti no se restringió a la propaganda, sino que en 1971 asumió un rol más activo desde la dirección del Movimiento 26 de Marzo, el brazo político de los tupamaros, ejerciendo tareas clandestinas que incluyeron la de alojar en su departamento a Raúl Sendic, cabecilla de la banda terrorista. A lo largo de sus años de actuación, los tupamaros demostraron una notable voracidad financiera. En sólo una semana atracaron 9 bancos, aunque el botín más sustancioso lo obtuvieron al robar dos casinos y la General Motors. No se sabe con exactitud cuántos miembros activos llegó a tener el MLN, pero las fuentes históricas manejan cifras que oscilan entre los 6.000 y 10.000 combatientes, que fueron derrotados por el Ejército en 1972, perdiendo lo que ellos llamaban la “guerra revolucionaria”. El proceso de quiebre institucional iniciado por los tupamaros una década atrás concluyó en 1973, aunque no de la forma esperada por ellos, con una revolución armada que culminara en el asalto al poder, ni con un golpe militar de izquierda, a la manera de Alvarado y Torres, como pretendía el Partido Comunista desde febrero de ese año. En vez de esto, el presidente Bordaberry disolvió el Parlamento e instauró un Consejo de Estado, cogobernando con las Fuerzas Armadas.Entonces fue el turno de Benedetti de partir al exilio. Entre 1976 y 1980 recaló en Cuba, pero luego prefirió, como muchos otros de sus camaradas, probar las mieles del capitalismo europeo.En 1984, como columnista de El País de Madrid, Benedetti polemizó en defensa del gobierno de Castro con los escritores españoles Juan Goytisolo y José Ángel Valente, que lo acusaron de mentir descaradamente. Otra polémica famosa fue la que sostuvo sobre el mismo tema con Mario Vargas Llosa, quien dijo que para Benedetti, que un gobierno exilie, encarcele o mate a sus adversarios es menos grave si lo hace en nombre del socialismo. En el 2003, un grupo numeroso de opositores a Castro fue condenado a penas de 25 años de cárcel y varias personas que habían intentado escapar de Cuba fueron ejecutadas. En ese momento, hasta un comunista de toda la vida como José Saramago sentó su protesta. Pero Benedetti se limitó a decir en una entrevista: Tampoco es cuestión de rasgarse las vestiduras por cinco ejecuciones (...) Por cinco que mataron en Cuba hay tanto escándalo.Mantuvo la postura intolerante hasta en sus últimos años. Cuenta su secretario personal, Ariel Silva, que “si una revista se imprimía en Miami, entonces no le daba la entrevista”. A un ex compañero de militancia que quiso hablar con él para explicarle por qué ya no adhería a la izquierda, se negó a recibirlo tildándolo de “traidor”. Y hasta llegó a decir que la historia política del Uruguay previa al gobierno del Frente Amplio era de “174 años de gobiernos de derecha”. Un completo disparate, en el país que conoció la legislación social de avanzada de José Batlle y Ordoñez, la “sustitución de importaciones” de Luis Batlle y la experiencia desarrollista del segundo gobierno blanco. Hoy en día, el partido que él fundara, el Movimiento 26 de Marzo, es miembro del Congreso Bolivariano de los Pueblos, organización digitada por Venezuela, estrechamente vinculada al Foro de Sao Paulo y al ALBA e integrada por el Movimiento Al Socialismo de Evo Morales, el MLN y todos los partidos comunistas latinoamericanos.Mario Benedetti, por su parte, recibió la última distinción de su vida de manos del cuasi dictador venezolano Hugo Chávez, quien le otorgó la Condecoración Francisco de Miranda.
Si ha leído hasta aquí, dudo que todavía le queden ganas de llorarlo.

Emilio Martínez Cardona
tomado de diario de américa

2009-06-01T14:34:00.000-04:00

LA FASCINACIÓN ESTÉTICA DEL HOMBRE NUEVO

Traje de campaña, camisa arremangada, boina roja, mirada rauda al reloj en un hora incierta, voz rendida, calma de quien tiene control de su oficio violento, un “por ahora” en lírica cursi de promesa redentora que catalizo en segundo la ansiedad de un pueblo engañado miles de veces, por fin una gorra alzada, una mano dura contra el desorden botarata, sí, si hay hombres para salvar la patria. Y con el aval de una carta pisoteada miramos el atajo de la revancha contra los políticos falsos y el del cambio fácil y rápido del orden cerrado, no había riesgo, nada podía ser peor que los adecos y copeyanos corruptos.
Le entendemos, habla cómo nosotros, nos entiende y capitalizo el deseo de grupo, el de una nación por ser únicos y grandiosos. Y la fila se hizo larga de oportunistas mafiosos, pidiendo el indulto ficticio en una suerte de extorsión para no destapar la olla de los guisos de Tomatico y Pimentón, los hijos del rey del chiripero. Lo hicimos entre todos, muchos lo auparon soñando lejos, otros tantos buscando la oportunidad acostumbrada del negocio fácil, algunos se opusieron con un rencor clasista y racista no muy diferente al que ahora nos horroriza, otros más pecamos de omisión y de un lado y de otro ningún esfuerzo intelectual fue aplicado, creamos nuestro Frankenstein y lo potenciamos en un golpe de estupidez, buscó asesoría en el monstruo Fidel, se hizo experto y consiguió cómo as bajo la manga una ideología trasnochada aupada de resentimientos en la más rebuscada de la necedades humanas, fue fácil conseguir el enemigo, mejor grande para darle matices de heroísmo. Ahora el hijo de todos cual adolescente pendenciero que sabe de todo, es gerente petrolero, canciller estrella, ingeniero, poeta, especialista financiero, astronauta e igual que la iglesia promete las estrellas, la redención, una vida nueva, una sociedad perfecta, con ministros y funcionarios igual que curas, invocando al dios perfecto y soñando en orgías. Así con los mejores ingredientes de la simpleza nos arenga para la construcción de un “hombre nuevo”, a semejanza de la canción “Construcción del Hombre Nuevo” de Daniel Viglietti: Por brazo, un fusil/por luz la mirada, y junto a la idea una bala asomada.//Y donde el amor/un grito escondido,/millones de oídos serán receptivo.//Su grito será/de guerra y victoria,/como un tableteo/que anuncia la gloria// Y por corazón a ese hombre daremos, el del guerrillero que todos sabemos.
Ahora con la táctica sencilla de divide y vencerás, nos divide usando el procedimiento básico de bueno contra malos y va legitimando la violencia, haciéndola institucional, haciendo leyes a su medida, rodeándose de artistas, escritores e intelectuales aislados del tiempo real, que intentan justificar la dictadura de más de 50 años de Fidel en nombre de la libertad, que logran ver belleza en un régimen cómo el de china donde la gente sufre la vieja barbarie, la de un pasado brutal, la de la dictadura comunista y la de una nueva bestialidad representada por un mercantilismo extremo que destruye las relaciones sociales, desprecia el sufrimiento de la gente y niega la libertad. Cómo dice Goette: Lo insuficiente / deviene aquí en acontecimiento. y así adquirimos nuestras Kalachnicov AK-47, el arma que más gente a matado en las guerras civiles del mundo.
Ojala la literatura pueda ayudar y no se convierta en parte del horror y no nos quede como anillo al dedo la frase de Kundera: El horror es un impacto, un momento de absoluta ceguera. El horror está desprovisto de toda huella de belleza. No vemos más que la intensa luz del acontecimiento desconocido que aguardamos. La tristeza… La tristeza, por el contrario, presupone que sabemos.

Ángel Rivero

Junio 01, 2009

2009-05-27T11:35:00.000-04:00

IDEAL POLÍTICO KITSCH

Kitsch, voz alemana intraducible que algunos autores creen deriva de la palabra inglesa sketch “diseño, boceto”, mal pronunciada desde el idioma alemán y aplicada a copias baratas de pinturas compradas por los turistas angloamericanos, entre los años 1860 y 1870, otra interpretación sostiene que su origen debe buscarse en el verbo alemán verkitschen, que en dialecto mecklenburgués significa “fabricar barato”. Ludwig Giesz, en su libro: FENOMENOLOGíA DEL KITSCH, lo asocia con el verbo kitschen que al sudoeste de Alemania significa “retocar muebles nuevos para que tengan apariencia de antiguos”, en la intención de los nuevos ricos burgueses de ese entonces por reproducir estatus de aristocracia.
Ese copiar de arte y enseres con los fines de alardear posición social se extendió más allá de lo artístico a un pluralismo de la falsedad y la falta de originalidad en todos los ámbitos, así por ejemplo apelando al sentimentalismo del clima del lugar de origen podemos encontrar chimeneas en hogares de zonas tropicales, en búsqueda de catarsis de gentilicio, molduras, escaleras y barandales rococó semejando palacios, está afirmaciones aunque subjetivas nos trasladan a actos humanos con indudables sobrecarga kitsch, o concientemente cursis cómo la del chauvinismo, política, religión o ideologías adquiridas en folletos y soportadas en el buen corazón.
Milán Kundera, en su libro: LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER, aborda el concepto de kitsch desde otra óptica o desde la profundidad de la metafísica, sugiere Kundera que el kitsch es la negación de Dios, anteponiendo lo estético a lo ético y de una manera muy ilustrativa lo expresa …“La disputa entre quienes afirman que el mundo fue creado por Dios y quienes piensan que surgió por sí mismo se refiere a algo que supera las posibilidades de nuestra razón y nuestra experiencia. Mucho más real es la diferencia que divide a los que dudan acerca del ser que le fue dado al hombre (por quien quiera que fuera y en la forma que fuera) y a los que están incondicionalmente de acuerdo con él. En el trasfondo de toda fe, religiosa o política, está el primer capítulo del Génesis, del que se desprende que el mundo fue creado correctamente, que el ser es bueno y que, por lo tanto, es correcto multiplicarse. A esta fe la denominamos acuerdo categórico con el ser. Si hasta hace poco la palabra mierda se reemplazaba en los libros por puntos suspensivos, no era por motivos morales. ¡No pretenderá usted afirmar que la mierda es inmoral!” (…) De eso se desprende que el ideal estético del acuerdo categórico con el ser es un mundo en el que la mierda es negada y todos se comportan como si no existiese. Este ideal estético se llama kitsch…o la negación a ultranza de lo catalogado feo, sucio, malo e inmoral desde la apreciación estética y valida la actitud de aparentar ser bellos, buenos o poderosos para gustar a cualquier precio, más allá de lo ético, esa amalgama entre lo que se es y el deseo de aparentar ser, se enlaza con el término marxista de “falsa conciencia” como pilar teórico de la alienación de las masas …”Marx explica el fenómeno de la falsa conciencia como un producto de la alienación. Si la actividad social de los individuos es alienada (no se corresponde con sus necesidades y deseos), la conciencia de estos individuos también lo será. La falsa conciencia de los trabajadores asalariados, entonces, se explica por su existencia social como clase dominada”… y es allí, en los deseos y necesidades que seguramente corresponden, más que en su ubicación cómo clase donde los políticos de izquierda o de derecha irrumpen en la ansiedad colectiva “Nadie lo sabe mejor que los políticos. Cuando hay una cámara fotográfica cerca, corren en seguida hacia el niño más próximo para levantarlo y besarle la mejilla. El kitsch es el ideal estético de todos los políticos, de todos los partidos políticos y de todos los movimientos” esta cita a Kundera, es fielmente tropicalizada en nuestro país pero con besos y abrazos a ancianitas o con la utilización de expresiones lumpen, populares o muy recabadas determinadas estas solo por el estilo, tendencia o color de la concentración.

Ángel Rivero

Mayo 27, 2009

2009-05-17T20:09:00.000-04:00

"UNA SILLA VACÍA"
El 24 de diciembre escribí un post titulado “Una silla vacía”, donde contaba la quinta Navidad que celebrábamos sin la presencia de Adolfo Fernández Saínz, preso desde la primavera negra del 2003. Hoy, la mesa sigue puesta, la familia esperando, mi hijo me hace preguntas, cada vez más incómodas, sobre cuándo volverá Adolfo, mientras Julita -su esposa- recorre cientos de kilómetros para visitarlo cada tres meses.Ya no es fin de año, pero han llegados las Pascuas y detrás de mi puerta hay una fina hoja de palmera, que anuncia un “resurgir”. Espero que pronto no haya mesas incompletas en esta Isla. Que nadie se merezca la certera frase, que me lanzó mi pequeño Teo, cuando supo de las detenciones:

“Entonces, ustedes siguen libres porque son un poco cobardes”

Tomado del blog de Yoani Sanchez

http://www.desdecuba.com/generaciony/?p=216#comments

2009-04-18T20:17:00.000-04:00

Se desplazan por la interestatal diez, camino a Los Angeles, atrás quedo el bosquecito de “ET” cerca de Beaumont, decenas de generadores eólicos que aprovechan los fuertes vientos de ese desierto, ahora certificaron la experiencia en generadores que ya tenían, lee un aviso: Little alhambra, four miles, Pasadena, flecha a la derecha, él inmediatamente piensa en las rosas, y acelera la Vam que relantea, heyy, heey, no sobrepases el limite!!, bueno… no más de tres millas sobre el límite… aquí no nos pelan, oye que exclama su compañero al lado, ajusta la velocidad, retoca el espejo de adentro y se agrandan sus ojos y señala con el pulgar hacía atrás, coño…! no puedo acelerar? ese camionzote nos va a pisar, ¿a pisar? nos va a barrer…! exclama JJ, asomándose por la ventanilla de atrás, -quien iba acostado en el ultimo asiento de la camioneta- tiene un parachoques como el de Mad max, quédate, no te cambies de canal, que pase por el otro canal si quiere volvió a increpar Daniel mirando por el retrovisor de la derecha, dicho y echo, el pesado camión empezó a rebasar y emparejo la Vam por el carril de la derecha, luego disminuyo la velocidad y se fue quedando atrás hasta pararse por completo en el hombrillo, un auto patrullero con luces estroboscopicas azules y rojas se detuvo detrás del camión, verdad, no pelan a nadie..! ¿Cuanto falta para llegar? pregunto, mientras prende la radio y escanea algunas estaciones, deja una con una canción que le es conocida, una vez la oyó en el carro de su amigo Gringo allá en Maturín, cuando construyeron aquella planta de compresión de gas y él, sonriente por la atención prestada a la música dijo: te gusta? te lo regalo y seguidamente lo extrajo del reproductor, no, déjalo oír metiendo nuevamente el CD, me lo prestas y lo quemo, y cómo aquella vez volvió a oír …While the white man sits on his fat can And takes pictures of the navajo. Every time he clicks his kodak pics He steals a little bit of soul. Every time he clicks his kodak pics He steals a little bit of soul... ¿los navajos son apaches? a lo que nadie respondio …A young man from a small town With a very large imagination Lay alone in his room with his radio on Looking for another station... Heeyyy ¿Por qué te sales? voy a conocer el pueblo de alambrita –¿quien carajo es alambrita?- vamos a llegar tarde, no va agarrar la hora pico… y sin responder piensa que manejar sigue siendo su mejor recurso para pensar y que tiene que seguir sincretizando lugares, personas, recuerdos y convirtiendo en lugar común todas sus palabras, buscándole el antes o el después según el caso, para que dejen de ser exclusivas, especiales y así diluirlas para que puedan ser transpiradas, evaporadas… to be continued

Angel Rivero
Abril 17, 2009

2009-03-25T14:47:00.000-04:00

Después de todo

Después de todo -pero después de todo-

sólo se trata de acostarse juntos,

se trata de la carne, de los cuerpos desnudos,

lámpara de la muerte en el mundo.

Gloria degollada, sobreviviente

del tiempo sordomudo,

mezquina paga de los que mueren juntos.

A la miseria del placer, eternidad,

condenaste la búsqueda, al injusto

fracaso encadenaste sed,

clavaste el corazón a un muro.

Se trata de mi cuerpo al que bendigo,

contra el que lucho,

el que ha de darme todo

en un silencio robusto

y el que se muere y mata a menudo.

Soledad, márcame con tu pie desnudo,

aprieta mi corazón como las uvas

y lléname la boca con su licor maduro.

Jaime Sabines.

2009-03-10T10:25:00.000-04:00

Los pollitos dicen pio, pio cuando tienen hambre cuando tienen frío, la mamá les busca una arepa de cuatro mil doscientos porque esta rellena…

PD: Any resemblance with histories or people, last, present or future it is mere coincidence...

2009-03-09T10:30:00.000-04:00

Es nuevo y fracasado “Osano” y que bueno que ahora existe la pc, donde puede ir dejando las palabras en la pantalla y no como él, que las fue tirando arrugadas y regadas por el piso al lado de su escandalosa remigton. Intenta un poema y solo lugares comunes se imagina o más bien recuerda en forma de inapropiados gerundios, sudorosas pecas, delicadas suturas en pálidos pezones, que por pretender poseer a titulo exclusivo se alejan, pero no ha leído tanto para decir a la altura de cómo va cayendo y a manera de finta va pidiendo solo una carta en esa partida nueva que no refleja la perdida, a la mesa van rodando corazones y tréboles, mira las sonrisas y recuerda los abismos de un paseo ajeno a El Ávila, baja la mirada y al lado de sus naipes quedan pocas fichas, cuenta las reinas con sus reyes, los sabe completos y en pareja aun así apuesta a perdida, no hay vida…! exclama y sudoroso y sonriente va sintiendo el as bajo su manga.

Ángel Rivero
Marzo 09, 2009

2009-02-10T17:55:00.000-04:00

Como la historia de Patrick Süskind, donde su personaje descubrió su olfato, va captando las pasiones, enamora, huye y se lamenta en un arco iris de poemas que dejan ver las costuras del alma, se refugia, calma deseos biológicos, como quien mata el hambre en restorán de comida rápida, una vez, otra, mirando a lo lejos crecer hijos de su amor en vientre de otras, y vuelta a la búsqueda de ese perfume idílico, acrisolado en las llamas donde se consume, su sangre es su tintero, se cose la boca y grita desorbitando las cuencas por la expresión que no brota, amarra sus manos y se lanza buscando en el dolor la oda que expresa su ausencia de alas, o la comodidad de una jaula con agua y millo, de puertas abiertas, de donde cada invierno escapa y se hace polizón de millas ajenas buscando el verano que ya lleva en un vientre que no fragua.
Gota a gota se van llenando las páginas, pero a diferencia de Grenouille, es ella la que va muriendo en cada libar de las urupaguas. ¿Por qué no escribir ficción, por qué no reportera de acción? ¿por qué no morir sonriente, conmigo en la barricada?

Ángel Rivero

Febrero 10, 2009

2009-01-24T18:48:00.000-04:00

Cuando la luna se pone redondota, aun cuando se hace esquiva y mucho más con aquella que llamaste risueña y hasta cuando llueve y esta nublado y es muy oscuro… sueño contigo, pero ahora miro sin saber para que sirven por no tener donde llevarlas, esas tortas de casabe que siguen apiladas en los puestos buhoneriles de la carretera que solía llevarme con la más grande ansiedad a El Tigre, sueño contigo y despierto babeado, buscándote y medio dormido recurro a mi colage de imágenes de tus ausencias estando a mi lado o aquellas remotas, a tus miedos sutil pleonasmo de iguales excusas, recurro a saturarme de angustia, a subir el pulso buscando la adrenalina que me hace inmune al curare que me paraliza en tu imagen, en la de pelo churco o aquella que te hacia parecer otra y a mi me gustaba que por extraña me fuese exclusiva. No caigo en la trampa de evitar amigos comunes, evito la sospechosa viudez de lo que no fue y las multitudes ya no se angustian con las miradas de ninguna niña traviesa y aplauden una historia nueva sin saber que hay grabado en mi envés. No es redundante, sueño contigo y mi lógica certera lo celebra, GPS en mano sabe que no hay distancia más larga y cruenta que la tierra onírica donde te posiciona., donde realmente existes, de donde jamás debí sacarte.

Angel Rivero.
Diciembre 12, 2008

2009-01-15T13:44:00.000-04:00

No calles, no tiembles, erupciona como magma ardiente y modela tu jardín en piedra
No te detengas, no eres aire no eres agua, eres su combinación que rompe en olas…
Dale, sigue y si alguien se detiene míralo solamente como hito de avance…

¿Se puede pintar el vacío?
¿Se puede tocar el silencio?
Es tu palabra en trazos la música del silencio, es el paisaje que llena vacíos

Que permanezca puro el geiser que de tu adentro brota, que sólo se modele el trazo en riqueza de formas, que sea estético el consumo si eso añoras y que sea buena la oferta aunque no haya compra y eso te deje desnuda.

Angel Rivero
Enero 14, 2009

2009-01-12T13:41:00.000-04:00

101,147 homicidios fueron cometidos en Venezuela en los ultimos 10 años.

Un total de 101,147 homicidios fueron cometidos en Venezuela entre enero de 1999 y noviembre del 2008, con un promedio de 10,114 asesinatos por año, según un informe oficial publicado ayer por la prensa local.
Caracas concentró el mayor número de esos asesinatos al registrar 21,990 casos, es decir, 21.72 por ciento del total de los cometidos entre enero de 1999 y noviembre del 2008, señala el informe del Cuerpo de Investigaciones Científicas, Penales y Criminalísticas (CICP), difundido en la versión digital del diario caraqueño Ultimas Noticias.
En 1999 la cifra de homicidios por año en Caracas ''no superaba los 1,859'', pero ''en el 2000 se contabilizaron 2,310'' casos, informó el rotativo local citando el informe policial.
Según el diario, en segundo lugar de incidencia se ubica el estado de Carabobo, donde se registraron entre 1999 y el 2008 unos 11,501 homicidios, seguido de los estados de Zulia con 10,520; Miranda con 10,232; Aragua con 6,128; Bolívar con 5,627 y Anzoátegui con 5,137 asesinatos.
La inseguridad es el mayor problema que preocupa a los venezolanos, según coinciden los sondeos realizados recientemente en Venezuela.

Fuente: Agencia EFE, Carcas

2009-01-11T11:17:00.000-04:00

Un todo virtual resumido por el tiempo, un no, menos que un nada, el espejismo de noches muy oreadas, o el producto húmedo de una noche de compañía solitaria, textil acuoso hijo de la soledad acompañada.
Desconfianza de tiempo nuevo, duda por bien supuesto, mala leche de la geografía que no sabe de relojes biológicos y hace de mis genes recién usados retobo yaciente de albañal pulcro e inodoro.
Balanza que no se mueve a brincos, corcho en las entrañas que no aciertan y la sensibilidad tonta que no cuenta, lista de mercado, tres litros de licor y agua tónica, queso holandés de vaca criolla con nombre ingles, buena música y un vallenato con orquesta de cámara, voy caminando y el piso me queda al este, no oigo nada, no hay eje y mi geometría me contenta porque quizás tampoco haya círculos, ni espirales, ni nada concéntrico, solo un plano de agujeros negros semejantes a gusanos con vida propia y la curiosa necesidad de seguir no se sabe donde en busca del desacuerdo con la costumbre de clikear tu nombre en una lista inexistente.

Angel Rivero
Enero 10, 2009

2009-01-10T12:29:00.000-04:00

14.584 HOMICIDIOS EN VENEZUELA EN EL 2008, 112 EN LA PRIMERA SEMANA DE ENERO 2009 SOLO EN CARACAS.

Venezuela perderá 13,1% del PIB por homicidios cometidos en 2008
El martes 16 de diciembre, un tiroteo enlutó a cuatro familias del sector Guaremal de Los Teques. Tres sujetos de una banda, armados con subametralladoras y pistolas, descargaron su furia contra personas inocentes, pues no encontraron a los miembros de una banda rival. Los muertos fueron una niña de 13 años de edad, Sindy Maya Querales; Mariela Peña, una funcionaria de Polimiranda, de 28 años; su pareja, Félix Villaparedes Martínez, de 34 años, y Francisco Liendo, un comerciante de la zona, de 69 años.
El saldo de este caso siempre va a ser rojo. En el plano individual, se cortaron en segundos cuatro proyectos de vida. Para los familiares ocurrió la pérdida irreparable de sus seres queridos, con todo el trauma que eso implica. Para Angélica Bustillos, por ejemplo, su sobrina Sindy Querales quedará en la memoria como 'una niña ejemplar', que murió por hacer lo que siempre hizo: cuidar a sus hermanas menores. La joven resultó herida mortalmente en la cabeza, al cubrir a una de ellas, de 5 años de edad.
Pero este caso también representa una pérdida para el país, que puede ser cuantificada. En Venezuela, este es un ejercicio poco frecuente. No obstante, organizaciones como el Banco Mundial, el Programa de Naciones Unidas para el Desarrollo y la Organización Mundial de la Salud están incorporando en sus informes la noción de que la violencia tiene un impacto económico.
En la masacre de Guaremal, en menos de un minuto, el país perdió 103 años de vida económicamente activa. Esto equivale a por lo menos 2,83 millones de bolívares fuertes. Este es un cálculo conservador, que sólo toma en cuenta el valor de un año de vida económicamente activa, según los indicadores de la economía nacional fijados por el Banco Central de Venezuela.
El mismo ejercicio puede ser realizado a escala nacional. La base de este cálculo es el número de homicidios reportado por la policía científica. El Centro para la Paz de la Universidad Central de Venezuela señaló que hasta septiembre de este año iban 10.606 crímenes. Esto representa un incremento de 10,86% con respecto al año anterior. Con base en este criterio, el Instituto de Investigaciones de la Convivencia y Seguridad Ciudadana (Incosec) reformuló sus proyecciones. Según el sociólogo Luis Cedeño, director de esa organización, la cifra de homicidios en Venezuela será de 14.584 para finales de este año. Esto equivale a un incremento de 1.400 casos con respecto a 2007, cuando hubo el récord de 13.156 homicidios.
Impacto fatal. Cuando una persona muere violentamente, su actividad productiva cesa. En Venezuela, se estableció que la vida económicamente activa discurre entre los 15 años y los 60 años de edad.
En el caso de Guaremal, por ejemplo, el asesinato de la funcionaria Peña representó una pérdida para el país de 32 años de actividad económica. En otro caso, el de Wilfredo Borges Yéquez, un joven de 18 años que iba a estudiar Educación en la Universidad Central de Venezuela, se perdieron 42 años de vida productiva. Lo mataron en Lídice el jueves 11 de diciembre. En el país, explicó Cedeño, 71% de las víctimas de homicidios tiene edades entre los 15 y 29 años. Esto ha sido un patrón desde que se disparó la violencia, hace 25 años.
Para calcular el impacto económico de los homicidios se toma en cuenta la media de este rango de edades, y se suma a la edad menor. Por lo tanto, se establece que 71% de las víctimas tiene 22 años de edad. El resto se distribuye en los grupos con edades de 30 a 44 años (22%) , y de 45 a 60 años (7%).
Si se aplica esta distribución a la cifra de homicidios proyectada para 2008, el número de años de vida productiva que perderá el país será 471.975, indican los cálculos del Incosec. El número puede ser multiplicado por el ingreso per cápita, fijado por el Banco Central de Venezuela en 12.800 dólares para este año. De esta forma, se puede llegar a la conclusión de que los años de vida productiva perdidos por la violencia homicida le costarán al país 6 millardos de dólares, equivalentes al 13,1% del producto interno bruto calculado para el año, que es de 98,5 millardos de bolívares fuertes.
Suma de pérdidas.El Incosec también calculó las pérdidas acumuladas por concepto de homicidios entre los años 2001 y 2007. Aunque la cifra de muertes ha crecido en forma casi constante, el impacto económico de ellas varía de acuerdo con el ingreso per cápita señalado para cada período.
En apenas 6 años, Venezuela perdió 31,1 millardos de dólares debido a la violencia homicida. Esta cifra es casi igual a las reservas internacionales del país, que actualmente están calculadas en 37 millardos de dólares. Cedeño aclaró que el cálculo del Incosec es conservador, pues no toma en cuenta variables como, por ejemplo, el dinero invertido en la crianza de las personas que luego son víctimas. Algunas personas, además, fallecen luego de largas agonías, durante las cuales reciben una costosa atención hospitalaria. De igual forma, no se tomó en cuenta los gastos de traslados y sepelios.
Venezuela, por lo tanto, no sólo se desangra por la violencia delictiva. También se descapitaliza. Intangibles. El costo de esta incapacidad se distribuye entre las propias víctimas, su entorno familiar y el Estado. Cuantificarlo es prácticamente imposible, pues de acuerdo con Cedeño las cifras no están a la disposición.
Pero hay evidencias que indican la gravedad del problema. Los fines de semana colapsan los servicios de emergencia de los hospitales, y la demanda de atención para los heridos por disparos se está trasladando a las clínicas privadas. En ellas los médicos no pueden negarse a brindar los primeros auxilios, aunque las víctimas no puedan pagarlos.
La violencia, además, opera como un catalizador de la fuga de talentos. Las personas, especialmente las más preparadas, se mudan a naciones donde sienten que su integridad física no corre peligro, como en Venezuela.
Fecha: 30/12/2008Fuente: El Nacional

2009-01-09T11:56:00.000-04:00

La casa vacía.

Voy a la casa donde no viviremos

a mirar los muros que no se levantarán.

Paseo las estancias

y abro las ventanas

para que entre el Tiempo de Ayer envejecido.

¡ Si vieras !

Entre las buganvillas

cansadamente juegan

los hijos que jamás tendremos.

Yo los miro.

Ellos me miran.

Mi corazón humea.

Este es el sitio donde mi corazón humea.

Y a esta hora,

en el balcón, callada,

yo sé que tú también te mueres

y piensas en mí hasta ensangrentarte.

Yo también pienso en ti.

Óyeme donde estés:

por esta herida no sale sólo sangre:

me salgo yo.

Manuel Scorza

2008-12-16T14:22:00.000-04:00

Llueve una quimera en la noche que te espero, la basura obstruye los drenajes y los riachuelos rebeldes donde navegábamos barquitos de papel se quedaron sin cauce, se regó luego se estanco la humedad divina que te maravillaba y ahora es salpicada por los autos a los transeúntes, mañana lo que queda y lo ido en las latonerías estará convertida en lodo y oreada por ese sol que no te aprecia.
Llueve allá, llueve aquí, es el mismo cielo, diferentes las sábanas y hay monocromia en la esperanza porque es distinto el calor que ellas embargan.
Llueve, llueve, veté, vuelve, escampa.
El paraguas no es una herramienta valida, pies descalzos o sandalias altas cual gacela en desbandada que incita a la caza, es reto, guerra y armisticio el ritmo de tu falda.

Enero 21, 2008

2008-12-14T20:13:00.000-04:00

GUASARAPOS (GUSARAPOS)

Paso hace un monto de tiempo, cuando lo demócratas acusaban a lo revolucionaros de terroristas y los revolucionarios a estos de corruptos, que mas da no importa el tiempo ni siquiera el nombre del pueblo, solo se que un día cualquiera estaba jugando debajo de unos árboles, que yo llamaba así y mi madre decía que no lo eran que eran bambú, lo cierto es que mi madre gritaba sal de ahí, te ensuciaras y era que en la sombra de aquella macolla de bambú quedaba el sanitario, que no era mas que varios bloques en el suelo donde los miembros de la familia hacían sus necesidades de la forma mas antigua, agachados sobre los bloques de concreto que habían seguramente sobrado de la construcción de la casita rural de piso de cemento pulido, friso ligero y rustico pintado color verde agua, como los charquitos donde yo pescaba unos pececitos negros, que mi mamá al llevarlos a casa decía: Esos son gusarapos, ¿Gusarapos? Si hijo, renacuajos, sapos y yo contestaba como van a ser sapos si no tiene patas y ella contestaba ya veras ya veras en eso se transformaran.Vinieron las clases, era una escuelita pequeña, con sanitarios blanquitos y agua corrida traída por un camión cisterna y almacenada en tres tanques que decían en grandes letras rojas ETERNIT y estaban altísimos en una torre de hierro que estaba al lado de la escuela.Y entre jugar y aprender MA, ME, MI, MO, MU, mas sabe el burro que tu, trajeron unos sacos blancos que almacenaron en la escuela y en dos días o mas estaban repartiendo su contenido y de los sacos blancos que en letras azules decía MILK, sacaron leche en polvo y de los que decía FLOUR sacaron harina de trigo, ¿que quiere decir USA y ALIANZA PARA EL PROGRESO maestra?, que además era mi tía, pero que en la escuela solo le podía decir maestra, eso quiere decir Estados Unidos y es una ayuda para los países pobres, ¿nosotros somos pobres? Pregunto otro condiscípulo, si, contesto la maestra, ¿Por qué somos pobres? en mi casa hay comida pregunte y a la vez conteste, si, pero faltan muchas cosas: Agua corrida, cloacas, luz. ¿Luz maestra? Será solo de noche impertinente conteste y agrandando sus enormes ojos azules, con una mueca de labios semejando una sonrisa y agarrando mi mejilla dijo: Luz eléctrica mijo, luz eléctrica, ah! Conteste y enseguida pensé para que luz de noche, si las noches eran muy divertidas, hacíamos, mi hermanitas, amiguitos de la cuadra y yo muchas figuras cuando los carros pasaban y nuestras sombras en las paredes se reflejaban, hacíamos películas de monstruos que nada de envidiar tenían a las que pasaban cada domingo en el galpón que servia de iglesia, hasta mas divertidas ya que esas películas siempre trataban de vacunas, agua hervida, mosquitos, DDT, paludismo y de unos caracolitos planos muy peligrosos llamados Bilharzianos y no se porque eran peligrosos. Cierto en todas partes había pero en todos lados los veía muertos.No se que día era una tarde en la sala de mi casa, hacia mis tareas escolares en un pupitre viejo, que mi papá como Subdirector de la escuela había traído para la casa cuando trajeron a esta unos nuevos, en una mesa un radio grande que decía PHILLIPS interrumpieron la música que en el sonaba con una fanfarria ya conocida por todos, EEEXTRAAAA, EEEXTRAAA, acaban de asesinar al Presidente Kennedy en la Ciudad de Dallas, mi madre al oír la fanfarria pero sin tiempo de oír la noticia me pregunto ¿que dijeron mijo?, ¿que dijeron? No se mamá parecen que mataron a un señor que se llama Kennedy le dije sin entender la importancia de la noticia, ¡ay mi Dios! exclamo mamá llevando sus manos a la cabeza en un ataque de desesperación, Dios mío no puede ser que lo hayan matado, ¿estas seguro? Y por la manga de mi camisa me jalaba, ¿estas seguro? A la vez que el radio de una emisora a otra cambiaba y grandes lágrimas por su rostro resbalaban.
Mi madre siguió buscando detalles de la noticia en otras emisoras y a cada rato me decía: Cuando oiga una noticia importante póngale atención, ¿Cuándo una noticia es importante? Pregunte, verdaderamente intrigado, mi madre pensativamente respondió: Cuando digan EEXTRAAA, EEEXTRAAA!!Paso algún tiempo, nos mudamos de casa, de pueblo, de Estado, mi padre no vino con nosotros, mi mamá dijo que el se había casado, ahora ella ya no estaba con nosotros todo el día, trabajaba en una procesadora de frutas que había en los limites del pueblo donde fuimos y cada mañana al salir me decía Usted, ahora me decía Usted, con una gravedad que me gustaba, Usted es el hombre de la casa y con mis escasos siete años después de llegar de la escuela a mis hermanas menores mandaba, limpia aquí, recoge allá, también oíamos música en el radio PHILLIPS, que de la otra casa trajimos y en eso estábamos, oyendo música cuando esta fue interrumpida, EEXTRAA!, EEXTRAA! Acaba de morir el bolerista de América JAVIER SOLIS, quien había sido operado hace días, por supuesto preste atención y al lado del radio me quede el resto de la tarde ya que el locutor lo ultimo que dijo fue ¡Seeeguiremos Informando! Al llegar mi mamá del trabajo le di la noticia que de por si ya era importante solo por la fanfarria de inicio, Mamá dijeron en la radio que se murió el bolerista de América JAVIER SOLIS después de una operación y dijeron que darían mas información pero solo han puesto sus canciones todo el día, ¡Ah mundo! tan lindo que cantaba dijo mi madre con una expresión cansada.Y yo me sentí contento por haber dado bien la mala noticia.Pero ahora los noticieros, son en vivo, interactivos, te enteras primero que el reportero y puede cualquiera ver u oír su propia mala noticia, por ejemplo: A los que antes llamaban terroristas ahora son gobierno y son llamados corruptos por lo demócratas que a su vez son llamados terroristas, transformación seguramente igual a la que sufrieron los pececitos negros que se convirtieron en sapos y que mamá llamaba gusarapos.

Angel Rivero

2008-12-11T01:24:00.000-04:00

AGOSTO
Zagaletones de agosto, en vacaciones escolares que dejan todo el tiempo del mundo. Nueve a doce años, grupo perfecto de tres caminando a campo traviesa, introduciéndonos en fincas vecinas, trepando árboles, comiendo frutas desde lo alto de sus ramas, saciándonos de una variedad de mangos y nísperos, refrescando las intensas caminatas en las albercas que encontrábamos y entre una alambrada y otra, el ladrido furioso de un perro grande, amarillo, chucuto y flaco: a correr!! Ante tamaña fiera que envalentonada con nuestra huida, más furioso ladraba y más rápido corría tras la estampida, entre risas nerviosas y jadeos mis dos compañeros me dejaron, atravesando presurosos una alambrada, que a tres pasos de mi, parecía muy lejana, mientras aquella fiera amarilla, demasiado cerca, me mostraba su terrible dentadura. Sin otra alternativa gire y me agache aterrorizado logrando agarrar una piedra en cada mano, grite más de miedo que de valor mostrando retador mis nuevas armas a la amenazante fiera, que para mi sorpresa huyo despavorida sin presentar batalla y dejándome sin la oportunidad de estrenarme de modesto David.
Risueño, sudoroso y nervioso me volteé a buscar a mis compañeros, que asombrados con la escena me miraban del otro lado, rotas sus camisas por atravesar raudos aquel enrejado de espinas.Hoy a muchos años de aquel día, nuevamente ladra un perro, ahora rojo persiguiendo marchas despavoridas. Como en ese entonces, carezco de posibilidades de huida. Y esta vez son las almas de mis amigos las que se rompen y no sus camisas al cruzar la línea fronteriza, así que haciendo de tripas corazón, presentaré batalla con mi mejor cara fea. Ojalá Dios, también esta vez el perro decida la huida!

Angel Rivero

2008-12-10T09:50:00.000-04:00

Entre teclear y teclear nuestra noche se interrumpe, Te han llegado unas visitas, OK, veré que hacer, enciendo la tele, aparece Nicolás Cage, seguro asesinaran a alguien, que bueno, entre el calor húmedo que mi ropa adhiere y el drama, absorben tu imagen un instante, rin!! rin!! Suena el teléfono y tu voz agradable vuelve a mí: Te quiero amor, lo siento, la visita tardara un rato, tengo rabia dices y me preocupa me da vacihito, nuestra conversación inconclusa sobre la infidelidad, OK, no hay problema amor no veremos mañana, te amo un beso, click. Una hora mas quizás dos, los malos son muertos y lo buenos son felices; ahora un sopor parecido a sueño se apodera de mi, subo las escaleras que me separan de la cama y sin mas me lanzo en ella, miro el techo y con los mismos pies saco mis zapatos que con ligero ruido rompen el conticinio, siento que me miran, que susurran como arpa eólica, me siento en el borde de la cama, oteo la semipenumbra de la habitación, pero solo son los rincones y los pequeños muebles que decepcionados esperaban volver a ver tu bello cuerpo, melena al aire, cabalgar con pasión furiosa sobre mi.Saco mis medias, la camisa, hago una bola con ellas y con estilo de Jordan las lanzo a una cesta Indonesa que seguro te gusta, nuevamente mi vista al techo, cierro los ojos trato de dormir, a lo lejos canta un gallo y como por arte de magia, plash..!! Apareces ante mí y como reo institucionalizado que aun con puertas abiertas no escapa, me quedo con tu imagen, que agrada el alma y tortura la carne con el fuego del deseo, giro sobre mi, 180, 360 grados, las sabanas se me antojan frías, aunque el calor interno abraza. Canta nuevamente el gallo anunciado el alba, mi alma feliz mostrándote en mil imágenes juega perversa a matarme de deseos y mi cerebro aletargado, embriagado de tu voz que en la mañana ronronea, me muestra una ecuación Ganttniana, de posibilidades por esperanza, divididas entre tiempo y distancia.

Angel Rivero

2008-12-10T09:41:00.000-04:00

Se abrió la fuente del cielo… un diluvio vertical se desprende, contracciones en forma de mil relámpagos iluminan caminos que quedan grabados, algunas estrías rasgan la panza de los sentimientos… la estética ya no está alienada, el mutismo al fin muere, se escapa un grito y entre dolor y placer el mismo amor se ha invocado, ven Anastasia.

Angel Rivero
Agosto 07-2004

2008-12-03T10:20:00.000-04:00

DESTIEMPO.
Se fue, otro puente, otro feriado, casi se fue el mes siete casi hasta el mismo año y tu haces “mil cosas” y yo imagino a alguien armando un monocolor rompecabezas en cámara lenta y en reversa, excusas señora usted quiere que se le pase el tiempo para no decidir nada.
No la espero aunque mire de reojo queriendo los 180º de otrora, la busco mejor en otra gente, quizás deba obviar melena y caderas, la inicial de su nombre dibujado con sus labios cuando se hace largo y sobre mi llega, mejor la punta golpeada del bolígrafo que deforma las letras pero grafica nombres que se me asemejan a selladores de grietas, tachadores de ausencia, cariño extraño que no llena pero camina al lado, sonrisa destemplada pero cerca.
No importa que digas, no importa que jures, no importa que parece que haces, no importa el ticket con fecha impronunciable, no importa tu maleta llena de camisas a cuadros, no importa que vengas porque eso no quiere decir que has llegado, no te espero, no moveré la cola a tu vamos aunque viva eternamente detrás del espejo acechando cuellos sudorosos para decapitarlos.
Lee entre líneas, lee que la esperanza es excremento humano que obstruye las cañerías del tiempo, que inunda la taza neural con lamentos, que te hace sentir miedo de las pautas de tu cuerpo, lee que esperanza es comodidad que no decide, que deja nuestras tareas a dios, que nos hace navegar en círculos concéntricos.
Es destiempo, no hay esperanza, puede que se avive el reto por esto, pero igual hay pánico que el compás gire y luego me encuentre atrapado en sueños seriados similares a los de Freddy Krueger.
Ángel Rivero
25-07-2008

2008-12-02T16:02:00.000-04:00

PROCEDIMIENTO PARA OLVIDAR

Procúrate un reloj digital, es pura paja aquello de lo romántico de los analógicos. Espera su llamada, no importa que no la haga y en forma paciente, mira pasar los minutos. Cuenta: 11:55, 11:56, 11:57, 11:58, 11:59, las 12:00. Si fuera analógico las agujitas estarían juntas, una encima de la otra, copulando como dijo Benedetti o no sé quién carajo y en ese instante, analiza la hora. Primero un uno, luego un dos e inexorablemente un par de ceros; claro, hay una división en el medio, ¿ves?, ella no está pensando en ti, sólo te está olvidando; eso serás, cero.

No pares, es tu corazón el que suena, recuerda que el reloj es electrónico —quizás estático—, no emite sonidos perceptibles, continúa: 12:01, 12:02, 3:01, 3:02, 3:12; advierte el cansancio. Ahora, como el cirujano que toma el bisturí y disecciona separando piel de músculos, como si de placas se tratara, revuelve la emoción: percibe la rabia, imagina que ha vuelto el novio de la infancia o ha aparecido algún poeta con rosas en la mano, han tomado dos, tres, cinco margaritas y alicorados de nostalgias y de piel, cabalgan furiosos. Retuércete, dibújalos. Hela ahí, la primera de tantas, la lámina. Parecen transparencias, una sobre la otra creando la imagen falsa de un sentimiento: el amor, el odio, la felicidad, la tristeza, similar a una cebolla que capa a capa se convierte en cuerpo y se lo hurgas, si lo atentas, podría humedecerte la mirada.

Dale: 3:15, 3:16, esto es un tratamiento similar a la purificación del agua con el ozono, revientas las bacterias saturándolas de oxígeno, sólo que aquí no usarás ese gas alotrópico, utilizarás la duda, los celos que oxidan y corroen terriblemente. Ahora afíncate, llévalos a la máxima expresión: descuelga el teléfono, no llames. ¿Oyes el canto del gallo? Igual que cuando estaba contigo. ¿Sabes cuánto dura la vida de un plumífero y sobre todo en esta época de crisis? Él sigue cantando y ella no está: la otra placa salta a los ojos. ¿Qué carajo tiene ahora de romántico el cantico del gallo?

Vamos, no llores; recuerda los acetatos, mira a través de ellos, traslúcete. Si chillas la solución salina formará una película que protegerá las láminas, las reforzará. ¿Has visto que alguna lágrima erosione la piel? No llores, trágalo todo, déjalo adentro. Si lo haces, si no lo sacas, el líquido se filtrará entre ellas y ayudara a separarlas. ¿Sientes? Claro que sí, es la idea, saturarlas, engordarlas hasta que exploten. ¿Duele? Continua. Quédate al lado del teléfono, míralo no sonar, ten en cuenta que esto es como la medicina, sabe horrible pero cura. Sigue, sigue, 4:05, 4:06 ¿Desesperas, crees que mueres? Perfecto, va con el plan. ¿Tienes un arma?, ¿vives en un octavo piso? Escúrrete en el suelo, tómala, verifica que esté cargada; quita el seguro, ponla en tu cabeza y di en voz alta: "vivo o muero, esa también es mi voluntad".

Decides vivir, decides vivir porque te da la gana. Aleja el arma de tu sien, coloca el seguro, descárgala no sea que algún pendejo venga a accidentarse con ella y cuando alguien te diga que tiene el control de tu vida, mándalo para el infierno.

Ahora ve a ducharte, son las 5:15 hay que trabajar. Quizás te llame a la oficina y en el momento en que lo haga dile confiado: “intenté ubicarte y no hubo conexión, lo siento, al colgar el teléfono la bocina quedo mal puesta, ¿me llamaste?” —Ella repetirá—: “¿dee…, des…, descolgada?, con razón. Te busqué y no respondiste, quería contarte, lo intenté mas no logre la conexión; me conseguí con una amiga del colegio y tomamos un par de margaritas, por eso no estuve, me fui temprano. Bueno Novio —añadirá—nos hablamos en la tarde”. “Claro, claro, —contestarás—, chao, chao, un beso” Fin de la charla y hasta del suplicio, entonces piensa: ¿Un par de margaritas?, ¿una amiga?, ¿algo ha cambiado? Quizás sí, quizás no. Lo cierto del caso es que sin temor a equivocarte —nuevamente— la faena la decides tú; tú y absolutamente nadie más.
NOTA: No se garantizan resultados, si no se quiere olvidar.

Ángel Rivero G.
26 de agosto 2003

2008-12-02T15:38:00.000-04:00

EL DESESPERADO

Yo regaba de lágrimas la almohada en el secreto de la noche. Distinguía los rumores perdidos en la oscuridad firme.
Había caído, un mes antes, herido de muerte en un lance comprometido.
La mujer idolatrada rehusaba aliviar, con su presencia, los dolores inhumanos.
Decidí levantarme del lecho, para concluir de una vez la vida intolerable y me dirigí a la ventana de recios balaustres, alzada vertiginosamente sobre un terreno fragoso.
Esperaba mirar, en la crisis de la agonía, el destello de la mañana sobre la cúspide serena del monte.
Provoqué el rompimiento de las suturas al esforzar el paso vacilante y desfallecí cuando sobrevino el súbito raudal de sangre.
Volví en mi acuerdo por el efecto de la diligencia de los criados.
He sentido el estupor y la felicidad de la muerte. Un aura deliciosa, viajera de otros mundos, solazaba mi frente e invitaba al canto los cisnes del alba.

José Antonio Ramos Sucre

2006-05-01T18:01:00.000-04:00

2006-05-01T17:54:00.000-04:00

libres