Doctorado ULA a Eugenio Montejo

140 ESPACIOS

Son 140 espacios para decir algo,
Él apenas llego catorce años
Y es que nació con el siglo,
Con consola de juegos
digital y un morral de libros,
pañuelo en el cuello
de los chicos siempre listos
A salvar libertades como
si fuesen animales extintos

Son 140 espacios para oír hienas
hablando con pájaros
y  deidades de cera,
vomitando saña velada
de maldiciones antiguas
Sublimando las ruindades
de una momia
Que con alevoso arnés rige
Los despojos de una isla.

Son 140 espacios para Lograr razonar
Cómo es el Dios de un antropófago
que urde un manual para degollar
febrero para que no exista marzo,
Cómo son los intestinos
de aquel bautizador de demonios
cultivadores de la muerte.
Cómo besa sus hijos llevando
en sus labios maldiciones de antaño.

Son 140 espacios para ocultar
maculas de sangre púber
derramada en el asfalto
para no perturbar la moral estética
de gente de bien que de las balas
no le gusta el ruido sin importar
lo que hagan, adora el silencio
de un Dios cobarde que espera
tiempos perfectos y que renazca
la esperanza  para que  nuestras
tareas las hagan otros.

Se oyen 140 alaridos
De los combatientes de teclado
llamando a insurrección de madrugada
después que  se les acabó la botella
de licor escoses de 18 años,
gritando: sumisos.! a los verdaderos
héroes que logran llevar comida a cinco
niños que lloran aterrorizados en casa.

Son 140 espacios para escribir 20 veces, te amo
Para decir con dulzura pero todos salen amargos,
incluso las sonrisas de mis viajes extáticos
sobre los nidos de ella… tú mí mujer pájaro.
Buscando la señal para ser lo que quiero,
yo enredado en tus lienzos o  ser ese que temo
huyendo de la cobardía que niega la muerte
desdoblado del alma en un viaje sin retorno.

Ángel Rivero
Marzo 07, 2015

ELLA DIJO UNA VEZ...

Ella dijo una vez, la cosa está fea en Honduras…( http://plurales.blogspot.com.br/2009/07/ella-dice-la-cosa-esta-fea-en-honduras.html ) se refería a manifestaciones de apoyo al derrocado presidente Zelaya, su “moral revolucionaria” la movilizo sensible y solidaria con dos manifestantes muertos en las escaramuzas, pintaron grafitis en los carros, “No al golpe en Honduras”, “Viva Zelaya”, cosa bien extraña, un socialista dando vivas a un terrateniente explotador de campesinos, pero esa son las pautas, la disciplina militante, el espejismo igualitario que hizo que sensibilidades de excepción como Pablo Neruda le escribieran odas maravillosas a un criminal, a uno de los peores, sino el más prolifero genocida de la historia humana, el camarada Stalin. Estoy buscando sí, justificar, entender la posición pero el silencio de ahora me abofetea, cuarenta y tres (43) asesinados, cuarenta y tres en su mayoría estudiantes, cazados a tiros de gracia en la cabeza, como quien pretende apagar sus ideas, asesinados por protestar contra la violencia que como una ruleta se para con su ración de muerte cada veintiún minutos, sesenta y ocho cada día, cifras que se incrementan minuto a minuto y como si semejante ración de plomo no fuese suficiente cientos de trabajadores mueren cada año por la terribles condiciones de seguridad industrial, incinerados o descuartizados por las explosiones en la industria petrolera que fue referencia mundial en seguridad industrial o electrocutados en la empresa de generación, transmisión y distribución eléctrica que ostentaba el sistema eléctrico más confiable del planeta, y ahora sólo muestra apagones y muerte de sus trabajadores, quince electrocutados sólo en lo que va de año, por la desidia, por la negligencia de un criminal que lo único que esgrime en su curriculum es su experiencia en asesinar los vigilantes del canal ocho, aquel fatídico año 92. Ella, ahora uniformada con el color de la sangre derramada por trescientos mil venezolanos, por la sangre de miles irreversiblemente lesionados pretende que lo celebre, apoyar, justificar esa banda de criminales es vulgar complicidad, es soportar la barbarie, ya no me importa saber que los lleva a ello, me deslindo de todo chavista conocido, pasivo a activo, son vulgares criminales.

Ángel Rivero G.

Julio 19, 2014

DAMA CIEGA

Voy de la izquierda 
al centro, 
de ahí a la derecha, 
soy un péndulo 
que oscila buscando 
esa dama de ojos vendados 
que debió de ser ciega 
y resulto 
de ambigüedad enhiesta, 
con una espada 
diestra 
 y una balanza 
siniestra. 
Disfraces ríspidos 
creyéndose intelecto, 
hilvanan odas a una bestia 
que se dice sensible 
porque come flores 
despojadas 
a una lápida. 

Junio 26, 2014 
Ángel Rivero G.

PLAGIO

Llueve en la rivera maya, es una tormenta la islas de mujeres y yo voy olvidando aquella clase de los colores primarios, esos los de mi bandera, de cómo sale el verde de está selva, de cómo el azul se puede hacer gris o de porque las tardes tristes de mi tierra aún tan bello colorean, de porque sólo veo la lluvia y no sus arcoíris y es que tiene dueño ese mar que ya imaginaba mío. Llueve en la floresta y aquí el paraguas no es una herramienta valida, llueve y el Belt no se atreve al alza, se apagan sus turbinas y sin ruido que la extinga se enciende la memoria, llueve en la clarera cinco, es el medio de la nada y un concierto de gotas y de ramas me pinta de un dulce gris el alma.

Ángel Rivero G. 

Junio 04, 2014

DESANDANDO

Voy desandando, otra vez de la selva al pacifico, Costa del Este, el mismo hotel y sus sábanas blancas que son tu mejor marco, pero no es por eso… es que la oficina del abogado queda justo al lado, curar con el procedimiento de un alcohólico anónimo, llevar la botella y no beberla, tentar la fortaleza, evitar la viudez y la persistente idea de cerrar el círculo, tocar con un extremo el otro, un café bogotano, las mismas calles con sus rolitas bellas luciendo botas, Andrés carne de res y qué carajo, mejor que ser anónimo es ser conocido y encima tienes Ángel guardián si te emborrachas, ¿bailas?, anda… di que sí al veneco, hago muy bien el ridículo, tengo una botella anónima y un guayabo que vencer antes de ir a una pinche guerra.

Ángel Rivero G.

Junio 02, 2014.

AS BAJO LA MANGA

Es nuevo y fracasado “Osano” ese “Tonto que Muere” de Mario Puzo, aunque más moderno no usa como aquel la escandalosa y antigua remigton, este usa una pc, donde puede ir dejando las palabras en la pantalla o haciendo “delete” y no tirando hojas arrugadas a un cesto que siempre terminan en el piso. Intenta un poema y solo lugares comunes se imagina o más bien recuerda en forma de inapropiados gerundios, sudorosas pecas, delicadas suturas en pálidos pezones, que por pretender poseer a titulo exclusivo se alejan, pero no ha leído tanto para decir a la altura de cómo va cayendo, y tentar el azar se vuelve una salida, mejor juega y a manera de finta va pidiendo solo una carta en esa partida nueva que no refleja la perdida, a la mesa van rodando corazones y tréboles, mira las sonrisas y recuerda los abismos de un paseo ajeno a El Ávila, esa montaña que de adolescente lo preparo para la guerra y ahora de viejo otra vez se la presenta, baja la mirada y al lado de sus naipes quedan pocas fichas, cuenta las reinas con sus reyes, los sabe completos y en pareja, que mierda.! Aun así apuesta a perdida, resto…! exclama y sudoroso y sonriente va sintiendo el as bajo su manga.

Ángel Rivero G.

Revisado, Mayo 29, 2014.