Un ancla roja en la vera, azulitos, turquesa y volantines que bailotean en los corales disueltos, es dialuna en el oriente franco de ese pedacito de tierra que gracias a Dios un día nos arrebataron, cavernitas de fabulas bárbaras, testigo de nuevos mástiles que extraen energía clara, la riqueza siempre estuvo ahí, acariciándoles la cara.
Alisios en Coriolis ya no empujan velas con ojos tuertos a esos lares no tan nuevos, los ciegos se hicieron reyes y no miran los piratas antillanos que invaden el faro y van dejando otra ancla roja en la orilla del cerro Santa Ana, corre la desesperanza, los poetas le van cantando al sexo, no hay sangre en la barricada, la esperanza verde se hizo cuenta corriente y a los trescientos de Termópilas nos va creciendo la cola en la basura de la calle Uruguay.
Alisios en Coriolis ya no empujan velas con ojos tuertos a esos lares no tan nuevos, los ciegos se hicieron reyes y no miran los piratas antillanos que invaden el faro y van dejando otra ancla roja en la orilla del cerro Santa Ana, corre la desesperanza, los poetas le van cantando al sexo, no hay sangre en la barricada, la esperanza verde se hizo cuenta corriente y a los trescientos de Termópilas nos va creciendo la cola en la basura de la calle Uruguay.
Ángel Rivero
Enero 04, 2010
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