sábado, julio 19, 2014

ELLA DIJO UNA VEZ...

Ella dijo una vez, la cosa está fea en Honduras…( http://plurales.blogspot.com.br/2009/07/ella-dice-la-cosa-esta-fea-en-honduras.html ) se refería a manifestaciones de apoyo al derrocado presidente Zelaya, su “moral revolucionaria” la movilizo sensible y solidaria con dos manifestantes muertos en las escaramuzas, pintaron grafitis en los carros, “No al golpe en Honduras”, “Viva Zelaya”, cosa bien extraña, un socialista dando vivas a un terrateniente explotador de campesinos, pero esa son las pautas, la disciplina militante, el espejismo igualitario que hizo que sensibilidades de excepción como Pablo Neruda le escribieran odas maravillosas a un criminal, a uno de los peores, sino el más prolifero genocida de la historia humana, el camarada Stalin. Estoy buscando sí, justificar, entender la posición pero el silencio de ahora me abofetea, cuarenta y tres (43) asesinados, cuarenta y tres en su mayoría estudiantes, cazados a tiros de gracia en la cabeza, como quien pretende apagar sus ideas, asesinados por protestar contra la violencia que como una ruleta se para con su ración de muerte cada veintiún minutos, sesenta y ocho cada día, cifras que se incrementan minuto a minuto y como si semejante ración de plomo no fuese suficiente cientos de trabajadores mueren cada año por la terribles condiciones de seguridad industrial, incinerados o descuartizados por las explosiones en la industria petrolera que fue referencia mundial en seguridad industrial o electrocutados en la empresa de generación, transmisión y distribución eléctrica que ostentaba el sistema eléctrico más confiable del planeta, y ahora sólo muestra apagones y muerte de sus trabajadores, quince electrocutados sólo en lo que va de año, por la desidia, por la negligencia de un criminal que lo único que esgrime en su curriculum es su experiencia en asesinar los vigilantes del canal ocho, aquel fatídico año 92. Ella, ahora uniformada con el color de la sangre derramada por trescientos mil venezolanos, por la sangre de miles irreversiblemente lesionados pretende que lo celebre, apoyar, justificar esa banda de criminales es vulgar complicidad, es soportar la barbarie, ya no me importa saber que los lleva a ello, me deslindo de todo chavista conocido, pasivo a activo, son vulgares criminales.

Ángel Rivero G.

Julio 19, 2014

jueves, junio 26, 2014

DAMA CIEGA

Voy de la izquierda 
al centro, 
de ahí a la derecha, 
soy un péndulo 
que oscila buscando 
esa dama de ojos vendados 
que debió de ser ciega 
y resulto 
de ambigüedad enhiesta, 
con una espada 
diestra 
 y una balanza 
siniestra. 
Disfraces ríspidos 
creyéndose intelecto, 
hilvanan odas a una bestia 
que se dice sensible 
porque come flores 
despojadas 
a una lápida. 

Junio 26, 2014 
Ángel Rivero G.

miércoles, junio 04, 2014

PLAGIO

Llueve en la rivera maya, es una tormenta la islas de mujeres y yo voy olvidando aquella clase de los colores primarios, esos los de mi bandera, de cómo sale el verde de está selva, de cómo el azul se puede hacer gris o de porque las tardes tristes de mi tierra aún tan bello colorean, de porque sólo veo la lluvia y no sus arcoíris y es que tiene dueño ese mar que ya imaginaba mío. Llueve en la floresta y aquí el paraguas no es una herramienta valida, llueve y el Belt no se atreve al alza, se apagan sus turbinas y sin ruido que la extinga se enciende la memoria, llueve en la clarera cinco, es el medio de la nada y un concierto de gotas y de ramas me pinta de un dulce gris el alma.

Ángel Rivero G. 
Junio 04, 2014

lunes, junio 02, 2014

DESANDANDO

Voy desandando, otra vez de la selva al pacifico, Costa del Este, el mismo hotel y sus sábanas blancas que son tu mejor marco, pero no es por eso… es que la oficina del abogado queda justo al lado, curar con el procedimiento de un alcohólico anónimo, llevar la botella y no beberla, tentar la fortaleza, evitar la viudez y la persistente idea de cerrar el círculo, tocar con un extremo el otro, un café bogotano, las mismas calles con sus rolitas bellas luciendo botas, Andrés carne de res y qué carajo, mejor que ser anónimo es ser conocido y encima tienes Ángel guardián si te emborrachas, ¿bailas?, anda… di que sí al veneco, hago muy bien el ridículo, tengo una botella anónima y un guayabo que vencer antes de ir a una pinche guerra.
Ángel Rivero G.
Junio 02, 2014.

viernes, mayo 30, 2014

AS BAJO LA MANGA

Es nuevo y fracasado “Osano” ese “Tonto que Muere” de Mario Puzo, aunque más moderno no usa como aquel la escandalosa y antigua remigton, este usa una pc, donde puede ir dejando las palabras en la pantalla o haciendo “delete” y no tirando hojas arrugadas a un cesto que siempre terminan en el piso. Intenta un poema y solo lugares comunes se imagina o más bien recuerda en forma de inapropiados gerundios, sudorosas pecas, delicadas suturas en pálidos pezones, que por pretender poseer a titulo exclusivo se alejan, pero no ha leído tanto para decir a la altura de cómo va cayendo, y tentar el azar se vuelve una salida, mejor juega y a manera de finta va pidiendo solo una carta en esa partida nueva que no refleja la perdida, a la mesa van rodando corazones y tréboles, mira las sonrisas y recuerda los abismos de un paseo ajeno a El Ávila, esa montaña que de adolescente lo preparo para la guerra y ahora de viejo otra vez se la presenta, baja la mirada y al lado de sus naipes quedan pocas fichas, cuenta las reinas con sus reyes, los sabe completos y en pareja, que mierda.! Aun así apuesta a perdida, resto…! exclama y sudoroso y sonriente va sintiendo el as bajo su manga.

Ángel Rivero G.
Revisado, Mayo 29, 2014.

sábado, mayo 24, 2014

CAMPAÑA ADMIRABLE




No te baje las medias con letras, yo hice rodar ese vestido azul con la mirada antes de cruzar palabras y te presentí una balsa en mi tragedia antes de besarme con el güaripete de tu espalda, No, no soy palabras, los dieciocho meses son tu pauta, no soy lamento y no pierdo mis sueños porque ahora no busco la gente en ellos, te descubrí muy despierto, con indignación con extravió y  el reflejo de un dolor ajeno pero muy mío. No, no vi tus ojos, me sumergí en ellos, en su furia en su calma y, los supe moros después de besarnos cuando no conseguía diferencia entre que los tuvieses abiertos o cerrados. No, no fue por bella si bien oírlo debe ser tus buenos días, fue por tu alma, así que no imitare la galería repitiéndotelo, aún así no te dejes comparar con la luna eres estándar pero no tanto para tener el tupe de plagiar a Andrés Eloy  y contar deditos para decirte loca, no obstante la loca sea famosa, no, no te llevaría al lugar común de una lista aunque eso te encandile el ego.

No me duele el corazón, ya sabes, las vísceras… nociceptores, interoreceptivas  y toda esa vaina, dolor da no sentir los cristales de hielo salpicándome el rostro y percibir un calor que se atrevía  derretir las nieves de ese Cotopaxi que coronamos, que me dejo rendido en “Mea Culpa”, que me hizo tiritar de fiebre, fuimos alisios enloquecidos cruzando de los andes al pacifico en una particular “campaña admirable” donde trasladamos las batallas de las sabanas a las sábanas y el calor de la refriega evaporo toda el agua del canal transoceánico convirtiendo en papiros todos los espejos panameños donde me dedique a delinearte a besos, duele no volver a ser compinches de los ladronzuelos mapaches de un “amador” que me envidiaba,   sí, creamos nuestra Gran Colombia con un compromiso sublime ante un sacerdote hippie ungido de yerba bogotana, alianza tricolor, bandera de nuestra tierra y un deseo con testigos selenitas que no revelare para que se cumpla… de todas formas la historia no estará completa sin un Ayacucho, Carabobo ya lo batallamos pero omitimos un vuelvan caras y la patria que arde lo reclama, yo estaré de vuelta, no seguiré perdiendo, pretendo abonar con mi sangre mi tierra, quizás te vea, tal vez vista mi mejor traje de  cínico y no estaré llorando en todo caso podría ser por el gas que los esbirros lanzan a nuestras barricadas.

No todo está perdido como no lo está mi camarada, no hay final todo es una gran esfera puedes caminar lo que quieras y el horizonte burlón se te moverá más al frente o a tu envés si te acobardas, incluso así  puedes encontrarlo, encontrarnos pero deberás de ir ligera, sí, también de ropas, igual esos cuerpos que en aquel tiempo se placieron ahora estarán muertos y sabrás entonces que no fue sólo carne, que el sentimiento no se lo comen los gusanos aunque el orgullo de algunos puede acabar con toda clase de bichos.

sábado, abril 26, 2014

TIEMPO PERFECTO DE DIOS

Leo, releo y oigo analistas políticos opinando de nuestra “crisis” como si un genocidio de más de doscientas mil almas puede llamarse crisis, como si el saqueo de toda la riqueza de un país es una crisis, como si el pisoteo de las más elementales normas jurídicas o el adoctrinamiento de niños en la “idolología” de un asesino confeso puede llamarse sólo crisis, y encima llaman a los que se oponen a esa criminalidad anti-políticos, violentos que se oponen al dialogo y aconsejan desde las comodidades de sus oficinas ubicadas en ciudades cosmopolita, esperar el tiempo perfecto de Dios, la oportunidad electoral civilizada. ¿Es perfecto el tiempo de Dios? ¿Y los otros tiempos, los imperfectos, aquellos donde más es clamado o necesitado, cuando los ciudadanos son asesinados, asediados por bandas de criminales, ese tiempo no es de Dios? ¿Acaso no negamos a Dios cuando esperamos sólo tiempos perfectos, para hacer, para actuar, no estamos con eso anteponiendo lo bello a lo útil, lo estético a lo ético? ¿O Dios sólo me sirve cuando todo sea hermoso?, cuando seamos un país idílico que el mayor sacrificio por el país sea pararse como el líder de los buenos en una tarima y ser aclamado por ciudadanos felices, o algunos más radicales llamar a una salida en la calle para que todos los vean “sacrificarse” entregándose al dictador, entre despedidas noveleras a los hijitos y a la esposa, lo que no es más que la sustitución de los abrazos y besuqueos de ancianitas que hacían los políticos de la cuarta y también los de la quinta. Están tan identificados por el régimen como lideres estéticos que este enfila su crítica contra la oposición por la quema y destrucción de arbolitos y plazas, obviando los asesinatos de decenas de ciudadanos, enmarcando, rebajando propagandísticamente la rebelión a un cuadro estético.  Nadie lo sabe mejor que los políticos. Cuando hay una cámara fotográfica cerca, corren en seguida hacia el niño más próximo para levantarlo y besarle la mejilla. El kitsch es el ideal estético de todos los políticos, de todos los partidos políticos y de todos los movimientos”  Milan Kundera.
Soy anti-político, sí, no es mi oficio, (aunque olvidan los analistas que la lucha armada de liberación de un pueblo es la máxima expresión de esa lucha política) en esta circunstancia de mi país los soy, porque así como es utópico el más puro comunismo y dejando claro que los castrochavistas citando a la disidente cubana Yoanny Sanchez “Cuba se ha alejado del capitalismo no por su cercanía al socialismo y sí más por su cercanía al feudalismo” también es utópico un ideal estético, que antepone lo hermoso a lo correcto o mejor expresado por Milan Kundera: En el trasfondo de toda fe, religiosa o política, está el primer capítulo del Génesis, del que se desprende que el mundo fue creado correctamente, que el ser es bueno y que, por lo tanto, es correcto multiplicarse. A esta fe la denominamos acuerdo categórico con el ser. Si hasta hace poco la palabra mierda se reemplazaba en los libros por puntos suspensivos, no era por motivos morales. ¡No pretenderá usted afirmar que la mierda es inmoral!” (…) De eso se desprende que el ideal estético del acuerdo categórico con el ser es un mundo en el que la mierda es negada y todos se comportan como si no existiese.
Pues sí, existe a borbotones en nuestra Venezuela y pretenden que nos comportemos ordenadamente, como borregos castrados engordando para el matadero, esperando el tiempo perfecto de Dios, que no es más que su negación
Ángel Rivero G.
Abril 26, 2014