KRISTAL, MI SENSACIÓN.

KRISTAL, MI SENSACIÓN.
Siento dolor en la panza, en el pecho, es difícil plasmarlo, explicar eso, más cuando uno ha leído por ahí que las vísceras no duelen, que son interoreceptivas, que los nociceptores son los músculos abdominales, reflejando algo que paso en otro lado, que el cerebro envía las señales de dolor ahí, cuando detecta alguna anormalidad en los órganos, que es un dolor irradiado, una sensación, parecido a eso que se siente después de haber estado enamorado, después de cuando las mariposas revoloteaban en tu estomago, después de que todo termino y en un proceso inverso esos pinches insectos se convierten en gusanos y sientes que te comen el abdomen, sí, tiene razón la iniquidad que nos desgobierna, es una “sensación de inseguridad” el dolor que siente todo venezolano, somos músculos nociceptores, hasta que nos atacan y nos hacemos interoreceptivos, vísceras, sin dolor, occisos cada media hora en desenfreno de agujas que no paran y en cada rayita marcan muerte, incluso cuando coinciden y se juntan y la copula de agujas que dice Benedetti en nuestro caso es que te toca, como este domingo a las tres y cuarto, no por mala suerte sino porque es ración, premio de una ruleta negra por roja y señalo nuestra media hora.

Y así, en mi familia como a un cochino que le llego su sábado, plick, suena el celular y me despierto, otra vez plick, lo tomo soñoliento y reticente desde hace algún tiempo a mensajes extra-horario, leo el texto o lo intento en mi presbicia: 5:05 am, envía Daisy: “en el hospital, le dieron un tiro a Kristal” …ño, pego un salto al suiche y a los lentes, releo y pincho el send del puto androide que se torna más lento, o al menos eso parece: alo, alo, hermanita, que paso, que le paso a Kristi?, del otro lado me llega una sensación de angustia: “la hirieron, una bala perforo un pulmón”, cuando, por qué?, pregunto en estúpida búsqueda de su inocencia, porque somos culpables de atravesarnos a las balas, de no actuar con aplomo ante el asalto, de provocar la ira del delincuente al no bajarnos rápido del carro, de ir a fiestas muy tarde, de ostentar celulares y hasta del novio guapo o la novia buenísima, “fue cerquita, a un semáforo de su casa, venía con una amiga, de un reencuentro de compañeros de grado, la amiga también es abogada, se graduó con ella”, me dice la tía justificando su inocencia y buena compañía, y Mirian? ­la mamá de Kristi­ “está con ella adentro, pero está emergencia es un colapso, hay decenas de heridos, aun no la han atendido, estoy llamando a Marelny pero no atiende”, a Marel..? “sí, y a Wilfredo, Kristi no siente las piernas y el tomógrafo aquí esta malo” y la amiga?, “esta herida, en las piernas por el choque, pero fuera de peligro, Kristi al ver los tipos en el semáforo acelero, pero le dispararon y perdió el control del vehículo y se estrello fuera de la avenida, el carro quedo abajo, con los caucho rotos quizás por eso los tipos siguieron de largo, ella dijo amiga, me dieron, busco su celular y llamo a urgencias y a su casa”, deja y llamo a Marelny, ella y Wilfredo ­mi otra hermana y su esposo neurocirujano­ están durmiendo en casa de papá, cerquita de ahí, te dejo, me contesta mi pá, con la voz de susto que contestamos todos el teléfono en casa a las cinco de la mañana, le explico, me dice: “ellos se quedaron aquí anoche, era muy tarde, los levanto y salimos para el hospital” cuelgo y pienso en su “era muy tarde”, él también justifica, “era muy tarde”, se quedaron, no fueron culpables de querer ir a su casa y esta vez se salvaron.

Voy a la ducha, alistarme y también ir, estoy a más de mil kilómetros de ahí, y mientras el agua corre en mi cuerpo voy viendo su rostro y convirtiéndome nociceptor una sensación, el dolor reflejado de lo que sufre mi sobrina, mis hijos, tus hijos, sobrinos, sobrinas, primos, primas, tus hermanos, hermanas, novios, novias, esposos y esposas, parejas, padres y abuelos y abuelas, adultos y adultas con amor mayor, adolescentes y adolescentas, niñas y niños de tu familia y de las amigas y amigos más queridos y los menos queridos también, vecinos y vecinas, los rumberos, los religiosos, los opositores, los compañeros y camaradas del proceso, los de la derecha fascista, los de la izquierda estalinista, los rojos rojitos esos Marxistas que no han leído a Marx, los inteligentes que leen y jamás se ubican de ningún lado, los menos inteligentes pero que están donde hay y asaltan hasta el cielo, los que escriben en warao y cariña para ser autóctonos, los dignificados en refugios, los sin dignificar aun, habitando los ranchos que no se han caído, los afrodescendientes, los catiritos burguesitos y los catiritos pobres hijos del coño é madre ese que se cojio la muchacha, los mestizos todos, los originarios resistentes del imperio español, los que no volverán, los que se van a ir ahorita, los obreros y obreras, los campesinos, los estudiantes hijos de papá con BB y sin BB´s, los de la UniverCidad Bolivariana, los capitalistas de mierda, los heroicos y barrigones militares, rastreros de los dinosaurios de la isla castrada, herederos de los aguerridos lanceros del traidor Páez, ­(sí, a esos los quiero asesinar yo, hoy soy parte del problema y voy sintiendo mucha rabia­), a los homosexuales, heterosexuales y bi-tri sexuales, los ninis , los majunches y pitiyanquis, los petroleros que bombean crudo por oleoductos y los que lo echan al mar, a ríos, lagos y llanuras, habitantes todos de los escombros de la Republica Bolivariana de Venezuela, similares y conexos, todos expuestos a ser la sensación de madrugada, de noche, mañanita o tarde, el llanto de otro.

Hoy vuelve a ser domingo y debo dar gracias a Dios, que Kristi respira, que ya no hay agujeros que dejen escapar su aire, que ya no hay plomo en el cuerpo envenenado su sangre, que el proyectil asesino toco la vertebra T2 aunque más cerquita esta ese corazón inmenso, que aunque hay esquirlas de sus huesos en la medula aun tenemos un cincuenta por ciento de que su paraplejia no sea definitiva, que pueda mojarse a sus ganas y no por no controlar sus esfínteres, que pueda bailar y sonreír junto a los chicos que ese día celebraban y aplicar la justicia que hoy se nos escapa.

Pic: @kristalgo

Ángel Rivero
Marzo 18, 2012

Sheryfa Luna - Yemma / Clip Officiel

Sheryfa Luna - Tu Me Manques

Salí mordiendo mis no, contradiciendo días pasados y días presentes y por no tener “visa” mentalice que esta vez iría un poquito menos al norte para que no hubiese riesgos de quimeras, con la actitud de quien se cambia la camisa sucia aunque la sabe rota, sin promesas atadas y con lagrimas secas y sueños de barricada que me haga volver cómo elefante a sucumbir por instinto y preservar el gentilicio.
Me encontré con cosas extrañas: ventanas sin rejas, verjas bajitas que ahora recuerdo las había en mi casa, hay orden en el carril y avisos de límite de velocidad al borde de la calle y más extraño aun, que la gente los acata, entendí que además de las emociones los recuerdos de olores, colores y sabores se almacenan en el alma, que las cosas son iguales, pasa que sin refrigeración adecuada la leche se nos puso agria, entendí que en informalidad somos mejores que en lo demás hay que demostrarlo porque nadie lo sabe o quizás ni les importe, voy entendiendo las “Z”, las “S”, las “C” y que cantamos cuando hablamos, voy definiendo emigrantes de invasores y que los primeros se adaptan que los otros imponen esquemas y en una ecuación no tan extraña esto genera desplazados y aunque vaya con orgullo de contratado o expat el avión es una balsa.

(Picture: cronica.com.mx)

Fragmento: El Túnel
"Fue una espera interminable. No sé cuanto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados.

Ernesto, donde quiera que estes enciende una luz al final de nuestro túnel..!

Anoche te he tocado y te he sentido.

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.

Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

Gonzalo Rojas

RECHAZO EL RACIONALISMO QUE ME NIEGA

Mil exámenes por un corazón que se acelera, ningún diagnostico y un yo sé que tengo entre ceja y ceja… extrañeza, otredad, una vida ilógica que se contradice y que no acepta que la propia individualidad es una realidad plural, no, no es suficiente el yo con yo, no es suficiente lo que dicta esa conciencia, no vale ese racionalismo a lo Descartes: “pienso y luego soy”, rechazo el racionalismo que me niega, me quedo con Kundera aunque hay quien piensa que es poco poeta, que no hay amor en él por su sinceridad, o por su rechazo a la indignidad, me quedo con su “siento, luego soy” porque si siento hambre es más que una alerta de necesidades energéticas, porque las ganas son sentir y su selectividad es la misma señal, a falta de horrores, tragedias o comida, el hambre se va haciendo selectiva de aquello que la calma, la apetencia queda aunque se atraganta, la soledad es acompañada, la sed no consigue agua que la calma y creamos sufrimiento y lo auto infligimos, porque “cuando sufrimos, el mundo desaparece y cada cual de nosotros se queda solo con sí mismo”, en un emocionante egocentrismo.

Ángel Rivero

Marzo 26, 2011

Voy dejando acosos

e intento no seguir rastros,

pasar las paginas,

pero estas

semejan lapidas de mármol,

después del esfuerzo de moverlas

van apareciendo cuerpos

y no precisamente muertos,

más bien llenos de poesía,

sonrisas y meandros

de los que van surgiendo

mapas nuevos.

Lo sé,

no se pueden obtener acuerdos

cuando has robado,

aunque sean sonrisas clickeadas,

bien lo cree la leyenda

que en esas imágenes

se sustrae el alma del navajo.

Mientras

y hasta que salga la luna,

cómo aquellas tortas de casabe

que acompañaban mi hambre

para saciarla en casa,

voy controlando el lobo depredador

que llevo dentro.

Ángel Rivero

Julio 31, 2010

AL OTRO LADO DE LA MEMORIA

AL OTRO LADO DE LA MEMORIA

A 24 metros de París viven
solamente los condenados ahora.
Ellos se pegan contra el cielo
-ven al otro lado de la memoria
el paraíso de las altas maldiciones de antaño
-el amor vuelto de espaldas
con las solemnidad de un trueno
para celebrar las deliberaciones
grotescas de su múltiple sombra.

A 24 metros de París desde entonces
ahora y desde lejos siempre.
Porque del lado adentro de la ventana
el cielo arde como un buitre reducido
a sus dimensiones naturales
para hacerle sitio al árbol
y a la fiera del árbol que devora a sus hijos
-algo menos convincente al fin
que la mínima cobardía
de encubrir la aparición de la muerte.

Al otro lado de la memoria
los condenados organizan sus fiestas.
Descubren con lucidez una estatua
para colgar sus hombros semialados.
Cuelgan sus ramas en las asas
intestinales de las bestias del brindis.
-Olvidan a los centinelas
que abandonan sus puestos
para revolcarse las vituallas
con las muchachas expedidas en grandes ramos.

A 24 metros de París
el otro lado de la memoria arde
-apresura las cosechas del fuego
sobre las ofrendas maderables del paraíso.
-Empina con rapidez el cielo
hasta el borde de sus propias manos.
Algo está perdido desde ahora a lo lejos.
Los borrachos deshonran sin quererlo
la honorabilidad de las máscaras.

Del lado adentro de la ventana
tú deshojas las apariencias del cuerpo.
Arrojas con un gesto por el balcón tu sombra
para apartar la furia de las lámparas
siempre más tristes que tu rostro
-siempre más tristes que los viajes
al reino de los cazadores de fábulas.

A 24 metros de París la estatua
como por los ojos. Respira por el orden
subterráneo de los cementerios.
Se pierde en los siglos de siglos. Amén.
La estatua vuela por el lado derecho
de su miseria amorosa mientras
los guerreros impregnan con el olor del ajo
el ámbito de una canción
muy antigua cuyo nombre olvidaron.

La pata de la tempestad golpea
a la puerta que se abre hacia un siglo
donde los asnos decapitados vuelven
a regar con sangre la ambigüedad del bosque.
Un condenado basta para que se ordenen
los enunciados del amor y de las víctimas.
Una caricia basta para que se proclame el reino
de los dioses de dos caras que tiemblan.

Del lado adentro de tus ojos
algo está perdido para siempre a lo lejos.
Los vagabundos mean de memoria las flores
que tapizan la claridad bien alta
de sus itinerarios entre enfermos piadosos.
Una campana pare a un perro
de dos hojas por su brillo distintas:
Una para celebrar el combate
de sus pasiones contradictorias.
Otra para el hambre y el crimen.

Las patas de los asnos entierran
la tempestad en las puertas.
Corren por el espejo y elevan
su relámpago de acampar con las víctimas
a 24 metros de París
-al otro lado de la memoria perdida
como una ventana que se ahoga
en el incendio repentino del cielo.


Y el reino? -son dos hojas al viento
-dos simples rostros para amar como un perro.

HESNOR RIVERA
De: Superficie del Enigma

ISLA

ISLA.
Sigue en las mismas playas de donde vino.
Vive en una ciudad de madera que levanta su olor acre
como un puñal.
Es allí donde habita, afantasmado, virtual, amante. Donde
habla solo una lengua extraña. Donde está más cerca de
su cuerpo.
Todavía se asoma por una ventana a ver la tarde primitiva.
Se mueve frente a una vegetación espectral. Lleva el tesoro
de Raleigh, un rostro de mujer y cierta fragancia bárbara de
sol que duerme entre hojas.

Rafael Cadenas.

Island.
He´s still on the same beaches he came from.
He lives in a wooden city that raises its bitter smell like a
dagger.
It´s there he lives, ghostlike, virtual, a lover. Where he talks
to himself in a strange language. Where he´s closer to his
body.
He still looks out of a window to see the primitive evening.
He moves in from of phantom vegetation. He carries Raleigh´s
treasure, a woman´s face and some barbaric fragance
of the sun that sleeps among the leaves.
Rafael Cadenas
Translated by
Rowena Hill

UVERITO

En el crepúsculo del poder
va caminando
Y en la lejanía cercana
un bosque caribe se está quemando.

Sabana inmensa
verdecita
antes que las proclamas
justas
nos dieran la opción del luto.

Uverito, una línea, sus soportes
y cuatrocientos cincuenta y siete
sueños disueltos
un chubasco, mil charquitos
y el astro rey en reflejo
va dando tono a unos quinqués
que me gustaron sin tocarle.

Un puerto sin barcos
al norte del río padre
Retoños que se hicieron árboles
esperando ser papel para viajar un día
en una historia que no quiso ser escrita.

Fueron muchas las lunas
fue mucho antes
de algún agosto interminable
quizás fue leyenda
o un recuerdo
que nació enfermo de desaires,
o tal vez son tres almendras
la medida perfecta
cuando sólo se abrevian cantidades.

.

Ángel Rivero
Abril 30, 2010

Sé de los puentes que no llegan a tus ojos
Y las palabras que nunca aprendiste a decir

Te acompaño en las tristezas
E intento levantar un campamento donde puedas vivir

Tus palabras me arrullan

¿Cómo pretendes que el mundo sea mío
cuando en realidad te pertenece?

Lo bello de ti
Lo desconoces por voluntad propia

Imagino cómo sería mi vida si te quedaras a mi lado

Tengo mis sospechas

El amor siempre se cristaliza
Para después romperse.

María Gabriela Rosas
De: Agosto Interminable

ENTRE AMIGOS

En el silencio que se hace

de pronto

cuando conversamos,

a veces pasa un ángel,

a veces pasa un dios

y a veces pasa

el tirano
el dueño de la casa,
el señor de adentro.
No deja de acechar
nuestra morada.
Un día se apoderará de la puerta
y será el unico visitante.

No permitirá entrar ni salir.

Se instalará con las llaves
donde no lo podamos ver.-


Rafael Cadenas

BETWEEN FRIENDS
In the silence that falls
suddenly
when we´re talking
sometimes an angel passes,
sometimes a god passes
and sometimes
it´s a tyrant,
the owner of the house,
the lord within.

He never stops prowling
round our home.

One day
he´ll take over the door
and he´ll be the only visitor.

He won´t let anyone in or out.

He´ll settle down with the keys
where we can´t see him.-

Rafael Cadenas
Translated by Rowena Hill

ANOCHE 24-01-2010 EN EL UNIVERSITARIO..!

Si alguna duda quedaba de que en Venezuela hoy se restringe la Libertad de Expresión, fue disipada ayer tras la transmisión del tercer partido de la final de la serie nacional de beisbol jugada entre Caracas-Magallanes.

Para quienes pasan por este blog que no están familiarizados con el beisbol venezolano aclaremos que Los Leones del Caracas y Los Navegantes del Magallanes son los equipos con mayor fanaticada en la pelota nacional, su legendaria rivalidad es comparable con la de Los Yanquis y los Medias Rojas, el River Plate y el Boca Junior, El Barca y el Real Madrid... en Venezuela un partido regular de Caracas-Magallanes es un evento sólo superado por una final Caracas-Magallanes, fenómeno que se ha dado 3 veces en los 53 años que tiene de fundada la Liga Profesional de Beisbol de Venezuela.

Este tercer partido de la serie final de lo que el lugar común llama: "los eternos rivales", tenía un ingrediente dramático adicional: estudiantes universitarios desde el primer juego colearon en el estadio pancartas con el lema "tas Ponchado"y otras alusiones contra Hugo Chávez, convirtiendo los partidos de pelota en mítines en los que el estadio se viene abajo con consignas antigubernamentales.

En el juego de ayer, los ánimos se esperaban caldeados tras el cese, la medianoche anterior, de la transmisión en las cableras de RCTV Internacional ante la negativa del canal a encadenarse a los discursos presidenciales. Por supuesto que los muchachos no dejarían pasar la oportunidad de darle su espaldarazo al canal desconectado. El estadio se llenó de Guardias Nacionales y Policías Metropolitanos con la misión de impedirlo.

Lo que pasó en el Universitario sólo pudimos enterarnos por twitter, por comentarios de amigos que estuvieron en el juego, o por videos posteriores que fueron montados en You Tube, a pesar de que el partido fue transmitido por Venevisión y Meridiano. Ninguno de los locutores en la TV se atrevió a asumir el grito de protesta en las gradas, a pesar de que los "Chávez tas ponchado", los "¡RCTV!" y los "Este gobierno va a caer" de casi 20 mil espectadores no pudieron ser silenciados por los trucos de edición de sonido que Venevisión aplicó dignos de un premio Oscar de la Academia para efectos especiales.

El canal de los dueños de los Leones del Caracas, no sólo se las arregló para evitar en lo posible que se oyera el grito de descontento, también se las arregló para transmitir el juego en close up y planos medios, sin tomas abiertas al público y al despliegue solidario con el canal que fue hasta hace tres años, cuando el gobierno le quitó la concesión a su señal abierta, la única competencia de Venevisión en el negocio de las teleculebras nacionales.

Para Venevisión en el estadio Universitario sólo pasaba la batalla Leones-Navegantes. La batalla en las gradas por el descontento ante un gobierno cada vez más represivo, no fue televisada.

Un poco más valientes fueron en Meridiano TV, canal deportivo por cable, pero tras el cierre de RCTV por negarse a plegar a los caprichos del régimen, optaron por ser lo más discretos posible. Dejaron que lo mostrado en las cámaras hablara solo, al principio timidamente, y después con más confianza, realizaron planos generales del descontento político del que hacia alarde el público. En Meridiano, a diferencia de Venevisión, no silenciaron los gritos de protesta en el estadio Universitario.

Como suele suceder en las dictaduras, los locutores de Meridiano se las arreglaron para decir sin decir lo que estaba pasando en las gradas: "¡El ambiente está teeeenso!", clamaba Beto Perdomo, en ningún momento se hizo mención directa a la protesta por el cierre de RCTV ni al ponche de la fanaticada al líder de la gesta bolivariana. Tampoco se hizo mención cuando el ambiente se puso teeensooo de verdad, y no por la arremetida felina, sino por la arremetida policial contra los estudiantes del "Tas Ponchao", a quienes trataron de sacar a pescozones de las gradas, pero fueron defendidos por el resto del público y la represión no llegó a mayores.

De esto nos enteramos los televidentes gracias a twitter, o al testimonio de amigos que estaban en el Universitario. De las trifulcas políticas no se hizo mención televisiva como seguro se habría hecho si el pleito hubiese sido entre fanáticos que se tiraran entre sí vasos de cerveza.

Miedo, autocensura, discreción, medios de comunicación haciendose los locos ante lo obvio, ante un público que le grita a su presidente: "¡Tas Ponchao!" es clara señal de que esta dictablanda ya está girando al camino de una dictadura. Y que hay un pueblo que no se la cala.

Publicado por:

Adriana Villanueva.

http://evitandointensidades.blogspot.com/

DIALUNA

Un ancla roja en la vera, azulitos, turquesa y volantines que bailotean en los corales disueltos, es dialuna en el oriente franco de ese pedacito de tierra que gracias a Dios un día nos arrebataron, cavernitas de fabulas bárbaras, testigo de nuevos mástiles que extraen energía clara, la riqueza siempre estuvo ahí, acariciándoles la cara.
Alisios en Coriolis ya no empujan velas con ojos tuertos a esos lares no tan nuevos, los ciegos se hicieron reyes y no miran los piratas antillanos que invaden el faro y van dejando otra ancla roja en la orilla del cerro Santa Ana, corre la desesperanza, los poetas le van cantando al sexo, no hay sangre en la barricada, la esperanza verde se hizo cuenta corriente y a los trescientos de Termópilas nos va creciendo la cola en la basura de la calle Uruguay.

Ángel Rivero

Enero 04, 2010

De Profundis

He recorrido el palacio mágico del sueño.
Me he fatigado en vano por descubrir
el vestigio de una mujer ausente de este mundo.
Yo deseaba restablecerla en mi pensamiento.
Conservo mis afectos de adolescente sufrido y cabizbajo.
Su belleza adornaba una calle de ruinas.
Yo me insinuaba hasta su ventana en medio de la oscuridad crepuscular.
Me excedía en algunos años
y yo ocultaba de los maldicientes mi pasión delirante.
Dejó de presentarse en una noche de temores y congojas
y recordé infructuosamente las señas de su vivienda.
Un temporal corría la inmensidad.
Yo seguí a desahogar la melancolía indeleble en una aventura,
donde mis compañeros se perdieron y murieron.
Yo amanecí en el recinto de una iglesia,
monumento erigido por una doncella de otros siglos.
El sacerdote encarecía las pruebas de su devoción
y anunciaba desde el púlpito amenazas invariables.
Celebró después el oficio de difuntos
y llenó mis oídos con el rumor de un salmo siniestro

José Antonio Ramos Sucre.

CURIEPE

Tan tan quiti tan, resuenan tambores,
sudor sin camisas
es la adahora que se preconiza,
Tan tan tiqui taqui
fuera los látigos disfrazados de equidad
fuera los demonios, tan tan tiqui taqui
San Juan salió a peliá…
tan tan quiti tan, el guaricongo cabeza pelá
se los va a meniá…
despertó Curiepe tan tan quiti tan
sacudió mi estirpe
y el culo e´ puya…
tan tan tiqui taqui… no se calla más

Ángel Rivero
Julio 17, 2009

No busca salvar el planeta, recoge latas para absorber las bruzas de caricias ajenas dejadas por los sedientos en los cacharros, incide… deslumbrada por el relámpago y siente en la brisa que va quedando del ímpetu de mi borrasca, rata de albañal que me enseña decoro, constante anónimo que ahora me acompañas, mi peor es nada, ¿te detendrá un bloqueo… donde andas?

Ángel Rivero
Julio 16, 2009

Se evade o lo intenta con recursos de adolescencia con excusa –de es necesario– para salvar lo que queda, aspira, absorbe y sonríe al espejo del hotelucho de treinta y ocho dólares con cincuenta, no hay edad, siente igual, no resulta eso de olvidar y las ecuaciones no dan, intenta ir a la zaga en trampa cerebral para recordar cuando aun no existía y descubre el erial, la sombría ausencia de lo que no conoce, de la soledad… de la que hablaba ella, de la alienación de sentirse lucero y no brillar, de creer sonreír porque se muestran las muelas o de ser feliz porque hueles a Cartier o Ralf Laurent.
Flota, la cabeza es globo de decadencia y el procedimiento de separar capas no lo alienta, lo ha imaginado todo y sabe que no hay otro ciego que pueda leer Braille en las pecas, que aun si así lo hace no descubrirá el código que las acelera y la hace magenta, helio que se eleva… sonríe su frenética elocuencia, sonríe al espejo y se auto engaña con imágenes, con noticias viejas de trescientos y tantos años, de heroísmos y violencias de lacayos, damiselas, romances y promesas, cerrando así el circulo extremo de su creencia… de su lengua seca que toca el extremo de otra vez ella, o quizás sólo es el azogue imperfecto o el estimulo contaminado que convierte la sonrisa en mueca, ojala.

Ángel Rivero
Julio 14, 2009