Después de todo

Después de todo -pero después de todo-

sólo se trata de acostarse juntos,

se trata de la carne, de los cuerpos desnudos,

lámpara de la muerte en el mundo.

Gloria degollada, sobreviviente

del tiempo sordomudo,

mezquina paga de los que mueren juntos.

A la miseria del placer, eternidad,

condenaste la búsqueda, al injusto

fracaso encadenaste sed,

clavaste el corazón a un muro.

Se trata de mi cuerpo al que bendigo,

contra el que lucho,

el que ha de darme todo

en un silencio robusto

y el que se muere y mata a menudo.

Soledad, márcame con tu pie desnudo,

aprieta mi corazón como las uvas

y lléname la boca con su licor maduro.

Jaime Sabines.

Los pollitos dicen pio, pio cuando tienen hambre cuando tienen frío, la mamá les busca una arepa de cuatro mil doscientos porque esta rellena…

PD: Any resemblance with histories or people, last, present or future it is mere coincidence...

Es nuevo y fracasado “Osano” y que bueno que ahora existe la pc, donde puede ir dejando las palabras en la pantalla y no como él, que las fue tirando arrugadas y regadas por el piso al lado de su escandalosa remigton. Intenta un poema y solo lugares comunes se imagina o más bien recuerda en forma de inapropiados gerundios, sudorosas pecas, delicadas suturas en pálidos pezones, que por pretender poseer a titulo exclusivo se alejan, pero no ha leído tanto para decir a la altura de cómo va cayendo y a manera de finta va pidiendo solo una carta en esa partida nueva que no refleja la perdida, a la mesa van rodando corazones y tréboles, mira las sonrisas y recuerda los abismos de un paseo ajeno a El Ávila, baja la mirada y al lado de sus naipes quedan pocas fichas, cuenta las reinas con sus reyes, los sabe completos y en pareja aun así apuesta a perdida, no hay vida…! exclama y sudoroso y sonriente va sintiendo el as bajo su manga.

Ángel Rivero
Marzo 09, 2009

Como la historia de Patrick Süskind, donde su personaje descubrió su olfato, va captando las pasiones, enamora, huye y se lamenta en un arco iris de poemas que dejan ver las costuras del alma, se refugia, calma deseos biológicos, como quien mata el hambre en restorán de comida rápida, una vez, otra, mirando a lo lejos crecer hijos de su amor en vientre de otras, y vuelta a la búsqueda de ese perfume idílico, acrisolado en las llamas donde se consume, su sangre es su tintero, se cose la boca y grita desorbitando las cuencas por la expresión que no brota, amarra sus manos y se lanza buscando en el dolor la oda que expresa su ausencia de alas, o la comodidad de una jaula con agua y millo, de puertas abiertas, de donde cada invierno escapa y se hace polizón de millas ajenas buscando el verano que ya lleva en un vientre que no fragua.
Gota a gota se van llenando las páginas, pero a diferencia de Grenouille, es ella la que va muriendo en cada libar de las urupaguas. ¿Por qué no escribir ficción, por qué no reportera de acción? ¿por qué no morir sonriente, conmigo en la barricada?

Ángel Rivero

Febrero 10, 2009

Cuando la luna se pone redondota, aun cuando se hace esquiva y mucho más con aquella que llamaste risueña y hasta cuando llueve y esta nublado y es muy oscuro… sueño contigo, pero ahora miro sin saber para que sirven por no tener donde llevarlas, esas tortas de casabe que siguen apiladas en los puestos buhoneriles de la carretera que solía llevarme con la más grande ansiedad a El Tigre, sueño contigo y despierto babeado, buscándote y medio dormido recurro a mi colage de imágenes de tus ausencias estando a mi lado o aquellas remotas, a tus miedos sutil pleonasmo de iguales excusas, recurro a saturarme de angustia, a subir el pulso buscando la adrenalina que me hace inmune al curare que me paraliza en tu imagen, en la de pelo churco o aquella que te hacia parecer otra y a mi me gustaba que por extraña me fuese exclusiva. No caigo en la trampa de evitar amigos comunes, evito la sospechosa viudez de lo que no fue y las multitudes ya no se angustian con las miradas de ninguna niña traviesa y aplauden una historia nueva sin saber que hay grabado en mi envés. No es redundante, sueño contigo y mi lógica certera lo celebra, GPS en mano sabe que no hay distancia más larga y cruenta que la tierra onírica donde te posiciona., donde realmente existes, de donde jamás debí sacarte.

Angel Rivero.
Diciembre 12, 2008

No calles, no tiembles, erupciona como magma ardiente y modela tu jardín en piedra
No te detengas, no eres aire no eres agua, eres su combinación que rompe en olas…
Dale, sigue y si alguien se detiene míralo solamente como hito de avance…

¿Se puede pintar el vacío?
¿Se puede tocar el silencio?
Es tu palabra en trazos la música del silencio, es el paisaje que llena vacíos

Que permanezca puro el geiser que de tu adentro brota, que sólo se modele el trazo en riqueza de formas, que sea estético el consumo si eso añoras y que sea buena la oferta aunque no haya compra y eso te deje desnuda.

Angel Rivero
Enero 14, 2009

101,147 homicidios fueron cometidos en Venezuela en los ultimos 10 años.

Un total de 101,147 homicidios fueron cometidos en Venezuela entre enero de 1999 y noviembre del 2008, con un promedio de 10,114 asesinatos por año, según un informe oficial publicado ayer por la prensa local.
Caracas concentró el mayor número de esos asesinatos al registrar 21,990 casos, es decir, 21.72 por ciento del total de los cometidos entre enero de 1999 y noviembre del 2008, señala el informe del Cuerpo de Investigaciones Científicas, Penales y Criminalísticas (CICP), difundido en la versión digital del diario caraqueño Ultimas Noticias.
En 1999 la cifra de homicidios por año en Caracas ''no superaba los 1,859'', pero ''en el 2000 se contabilizaron 2,310'' casos, informó el rotativo local citando el informe policial.
Según el diario, en segundo lugar de incidencia se ubica el estado de Carabobo, donde se registraron entre 1999 y el 2008 unos 11,501 homicidios, seguido de los estados de Zulia con 10,520; Miranda con 10,232; Aragua con 6,128; Bolívar con 5,627 y Anzoátegui con 5,137 asesinatos.
La inseguridad es el mayor problema que preocupa a los venezolanos, según coinciden los sondeos realizados recientemente en Venezuela.

Fuente: Agencia EFE, Carcas

Un todo virtual resumido por el tiempo, un no, menos que un nada, el espejismo de noches muy oreadas, o el producto húmedo de una noche de compañía solitaria, textil acuoso hijo de la soledad acompañada.
Desconfianza de tiempo nuevo, duda por bien supuesto, mala leche de la geografía que no sabe de relojes biológicos y hace de mis genes recién usados retobo yaciente de albañal pulcro e inodoro.
Balanza que no se mueve a brincos, corcho en las entrañas que no aciertan y la sensibilidad tonta que no cuenta, lista de mercado, tres litros de licor y agua tónica, queso holandés de vaca criolla con nombre ingles, buena música y un vallenato con orquesta de cámara, voy caminando y el piso me queda al este, no oigo nada, no hay eje y mi geometría me contenta porque quizás tampoco haya círculos, ni espirales, ni nada concéntrico, solo un plano de agujeros negros semejantes a gusanos con vida propia y la curiosa necesidad de seguir no se sabe donde en busca del desacuerdo con la costumbre de clikear tu nombre en una lista inexistente.

Angel Rivero
Enero 10, 2009

14.584 HOMICIDIOS EN VENEZUELA EN EL 2008, 112 EN LA PRIMERA SEMANA DE ENERO 2009 SOLO EN CARACAS.

Venezuela perderá 13,1% del PIB por homicidios cometidos en 2008
El martes 16 de diciembre, un tiroteo enlutó a cuatro familias del sector Guaremal de Los Teques. Tres sujetos de una banda, armados con subametralladoras y pistolas, descargaron su furia contra personas inocentes, pues no encontraron a los miembros de una banda rival. Los muertos fueron una niña de 13 años de edad, Sindy Maya Querales; Mariela Peña, una funcionaria de Polimiranda, de 28 años; su pareja, Félix Villaparedes Martínez, de 34 años, y Francisco Liendo, un comerciante de la zona, de 69 años.
El saldo de este caso siempre va a ser rojo. En el plano individual, se cortaron en segundos cuatro proyectos de vida. Para los familiares ocurrió la pérdida irreparable de sus seres queridos, con todo el trauma que eso implica. Para Angélica Bustillos, por ejemplo, su sobrina Sindy Querales quedará en la memoria como 'una niña ejemplar', que murió por hacer lo que siempre hizo: cuidar a sus hermanas menores. La joven resultó herida mortalmente en la cabeza, al cubrir a una de ellas, de 5 años de edad.
Pero este caso también representa una pérdida para el país, que puede ser cuantificada. En Venezuela, este es un ejercicio poco frecuente. No obstante, organizaciones como el Banco Mundial, el Programa de Naciones Unidas para el Desarrollo y la Organización Mundial de la Salud están incorporando en sus informes la noción de que la violencia tiene un impacto económico.
En la masacre de Guaremal, en menos de un minuto, el país perdió 103 años de vida económicamente activa. Esto equivale a por lo menos 2,83 millones de bolívares fuertes. Este es un cálculo conservador, que sólo toma en cuenta el valor de un año de vida económicamente activa, según los indicadores de la economía nacional fijados por el Banco Central de Venezuela.
El mismo ejercicio puede ser realizado a escala nacional. La base de este cálculo es el número de homicidios reportado por la policía científica. El Centro para la Paz de la Universidad Central de Venezuela señaló que hasta septiembre de este año iban 10.606 crímenes. Esto representa un incremento de 10,86% con respecto al año anterior. Con base en este criterio, el Instituto de Investigaciones de la Convivencia y Seguridad Ciudadana (Incosec) reformuló sus proyecciones. Según el sociólogo Luis Cedeño, director de esa organización, la cifra de homicidios en Venezuela será de 14.584 para finales de este año. Esto equivale a un incremento de 1.400 casos con respecto a 2007, cuando hubo el récord de 13.156 homicidios.
Impacto fatal. Cuando una persona muere violentamente, su actividad productiva cesa. En Venezuela, se estableció que la vida económicamente activa discurre entre los 15 años y los 60 años de edad.
En el caso de Guaremal, por ejemplo, el asesinato de la funcionaria Peña representó una pérdida para el país de 32 años de actividad económica. En otro caso, el de Wilfredo Borges Yéquez, un joven de 18 años que iba a estudiar Educación en la Universidad Central de Venezuela, se perdieron 42 años de vida productiva. Lo mataron en Lídice el jueves 11 de diciembre. En el país, explicó Cedeño, 71% de las víctimas de homicidios tiene edades entre los 15 y 29 años. Esto ha sido un patrón desde que se disparó la violencia, hace 25 años.
Para calcular el impacto económico de los homicidios se toma en cuenta la media de este rango de edades, y se suma a la edad menor. Por lo tanto, se establece que 71% de las víctimas tiene 22 años de edad. El resto se distribuye en los grupos con edades de 30 a 44 años (22%) , y de 45 a 60 años (7%).
Si se aplica esta distribución a la cifra de homicidios proyectada para 2008, el número de años de vida productiva que perderá el país será 471.975, indican los cálculos del Incosec. El número puede ser multiplicado por el ingreso per cápita, fijado por el Banco Central de Venezuela en 12.800 dólares para este año. De esta forma, se puede llegar a la conclusión de que los años de vida productiva perdidos por la violencia homicida le costarán al país 6 millardos de dólares, equivalentes al 13,1% del producto interno bruto calculado para el año, que es de 98,5 millardos de bolívares fuertes.
Suma de pérdidas.El Incosec también calculó las pérdidas acumuladas por concepto de homicidios entre los años 2001 y 2007. Aunque la cifra de muertes ha crecido en forma casi constante, el impacto económico de ellas varía de acuerdo con el ingreso per cápita señalado para cada período.
En apenas 6 años, Venezuela perdió 31,1 millardos de dólares debido a la violencia homicida. Esta cifra es casi igual a las reservas internacionales del país, que actualmente están calculadas en 37 millardos de dólares. Cedeño aclaró que el cálculo del Incosec es conservador, pues no toma en cuenta variables como, por ejemplo, el dinero invertido en la crianza de las personas que luego son víctimas. Algunas personas, además, fallecen luego de largas agonías, durante las cuales reciben una costosa atención hospitalaria. De igual forma, no se tomó en cuenta los gastos de traslados y sepelios.
Venezuela, por lo tanto, no sólo se desangra por la violencia delictiva. También se descapitaliza. Intangibles. El costo de esta incapacidad se distribuye entre las propias víctimas, su entorno familiar y el Estado. Cuantificarlo es prácticamente imposible, pues de acuerdo con Cedeño las cifras no están a la disposición.
Pero hay evidencias que indican la gravedad del problema. Los fines de semana colapsan los servicios de emergencia de los hospitales, y la demanda de atención para los heridos por disparos se está trasladando a las clínicas privadas. En ellas los médicos no pueden negarse a brindar los primeros auxilios, aunque las víctimas no puedan pagarlos.
La violencia, además, opera como un catalizador de la fuga de talentos. Las personas, especialmente las más preparadas, se mudan a naciones donde sienten que su integridad física no corre peligro, como en Venezuela.
Fecha: 30/12/2008Fuente: El Nacional

La casa vacía.

Voy a la casa donde no viviremos

a mirar los muros que no se levantarán.

Paseo las estancias

y abro las ventanas

para que entre el Tiempo de Ayer envejecido.

¡ Si vieras !

Entre las buganvillas

cansadamente juegan

los hijos que jamás tendremos.

Yo los miro.

Ellos me miran.

Mi corazón humea.

Este es el sitio donde mi corazón humea.

Y a esta hora,

en el balcón, callada,

yo sé que tú también te mueres

y piensas en mí hasta ensangrentarte.

Yo también pienso en ti.

Óyeme donde estés:

por esta herida no sale sólo sangre:

me salgo yo.

Manuel Scorza

Llueve una quimera en la noche que te espero, la basura obstruye los drenajes y los riachuelos rebeldes donde navegábamos barquitos de papel se quedaron sin cauce, se regó luego se estanco la humedad divina que te maravillaba y ahora es salpicada por los autos a los transeúntes, mañana lo que queda y lo ido en las latonerías estará convertida en lodo y oreada por ese sol que no te aprecia.
Llueve allá, llueve aquí, es el mismo cielo, diferentes las sábanas y hay monocromia en la esperanza porque es distinto el calor que ellas embargan.
Llueve, llueve, veté, vuelve, escampa.
El paraguas no es una herramienta valida, pies descalzos o sandalias altas cual gacela en desbandada que incita a la caza, es reto, guerra y armisticio el ritmo de tu falda.

Enero 21, 2008

GUASARAPOS (GUSARAPOS)

Paso hace un monto de tiempo, cuando lo demócratas acusaban a lo revolucionaros de terroristas y los revolucionarios a estos de corruptos, que mas da no importa el tiempo ni siquiera el nombre del pueblo, solo se que un día cualquiera estaba jugando debajo de unos árboles, que yo llamaba así y mi madre decía que no lo eran que eran bambú, lo cierto es que mi madre gritaba sal de ahí, te ensuciaras y era que en la sombra de aquella macolla de bambú quedaba el sanitario, que no era mas que varios bloques en el suelo donde los miembros de la familia hacían sus necesidades de la forma mas antigua, agachados sobre los bloques de concreto que habían seguramente sobrado de la construcción de la casita rural de piso de cemento pulido, friso ligero y rustico pintado color verde agua, como los charquitos donde yo pescaba unos pececitos negros, que mi mamá al llevarlos a casa decía: Esos son gusarapos, ¿Gusarapos? Si hijo, renacuajos, sapos y yo contestaba como van a ser sapos si no tiene patas y ella contestaba ya veras ya veras en eso se transformaran.Vinieron las clases, era una escuelita pequeña, con sanitarios blanquitos y agua corrida traída por un camión cisterna y almacenada en tres tanques que decían en grandes letras rojas ETERNIT y estaban altísimos en una torre de hierro que estaba al lado de la escuela.Y entre jugar y aprender MA, ME, MI, MO, MU, mas sabe el burro que tu, trajeron unos sacos blancos que almacenaron en la escuela y en dos días o mas estaban repartiendo su contenido y de los sacos blancos que en letras azules decía MILK, sacaron leche en polvo y de los que decía FLOUR sacaron harina de trigo, ¿que quiere decir USA y ALIANZA PARA EL PROGRESO maestra?, que además era mi tía, pero que en la escuela solo le podía decir maestra, eso quiere decir Estados Unidos y es una ayuda para los países pobres, ¿nosotros somos pobres? Pregunto otro condiscípulo, si, contesto la maestra, ¿Por qué somos pobres? en mi casa hay comida pregunte y a la vez conteste, si, pero faltan muchas cosas: Agua corrida, cloacas, luz. ¿Luz maestra? Será solo de noche impertinente conteste y agrandando sus enormes ojos azules, con una mueca de labios semejando una sonrisa y agarrando mi mejilla dijo: Luz eléctrica mijo, luz eléctrica, ah! Conteste y enseguida pensé para que luz de noche, si las noches eran muy divertidas, hacíamos, mi hermanitas, amiguitos de la cuadra y yo muchas figuras cuando los carros pasaban y nuestras sombras en las paredes se reflejaban, hacíamos películas de monstruos que nada de envidiar tenían a las que pasaban cada domingo en el galpón que servia de iglesia, hasta mas divertidas ya que esas películas siempre trataban de vacunas, agua hervida, mosquitos, DDT, paludismo y de unos caracolitos planos muy peligrosos llamados Bilharzianos y no se porque eran peligrosos. Cierto en todas partes había pero en todos lados los veía muertos.No se que día era una tarde en la sala de mi casa, hacia mis tareas escolares en un pupitre viejo, que mi papá como Subdirector de la escuela había traído para la casa cuando trajeron a esta unos nuevos, en una mesa un radio grande que decía PHILLIPS interrumpieron la música que en el sonaba con una fanfarria ya conocida por todos, EEEXTRAAAA, EEEXTRAAA, acaban de asesinar al Presidente Kennedy en la Ciudad de Dallas, mi madre al oír la fanfarria pero sin tiempo de oír la noticia me pregunto ¿que dijeron mijo?, ¿que dijeron? No se mamá parecen que mataron a un señor que se llama Kennedy le dije sin entender la importancia de la noticia, ¡ay mi Dios! exclamo mamá llevando sus manos a la cabeza en un ataque de desesperación, Dios mío no puede ser que lo hayan matado, ¿estas seguro? Y por la manga de mi camisa me jalaba, ¿estas seguro? A la vez que el radio de una emisora a otra cambiaba y grandes lágrimas por su rostro resbalaban.
Mi madre siguió buscando detalles de la noticia en otras emisoras y a cada rato me decía: Cuando oiga una noticia importante póngale atención, ¿Cuándo una noticia es importante? Pregunte, verdaderamente intrigado, mi madre pensativamente respondió: Cuando digan EEXTRAAA, EEEXTRAAA!!Paso algún tiempo, nos mudamos de casa, de pueblo, de Estado, mi padre no vino con nosotros, mi mamá dijo que el se había casado, ahora ella ya no estaba con nosotros todo el día, trabajaba en una procesadora de frutas que había en los limites del pueblo donde fuimos y cada mañana al salir me decía Usted, ahora me decía Usted, con una gravedad que me gustaba, Usted es el hombre de la casa y con mis escasos siete años después de llegar de la escuela a mis hermanas menores mandaba, limpia aquí, recoge allá, también oíamos música en el radio PHILLIPS, que de la otra casa trajimos y en eso estábamos, oyendo música cuando esta fue interrumpida, EEXTRAA!, EEXTRAA! Acaba de morir el bolerista de América JAVIER SOLIS, quien había sido operado hace días, por supuesto preste atención y al lado del radio me quede el resto de la tarde ya que el locutor lo ultimo que dijo fue ¡Seeeguiremos Informando! Al llegar mi mamá del trabajo le di la noticia que de por si ya era importante solo por la fanfarria de inicio, Mamá dijeron en la radio que se murió el bolerista de América JAVIER SOLIS después de una operación y dijeron que darían mas información pero solo han puesto sus canciones todo el día, ¡Ah mundo! tan lindo que cantaba dijo mi madre con una expresión cansada.Y yo me sentí contento por haber dado bien la mala noticia.Pero ahora los noticieros, son en vivo, interactivos, te enteras primero que el reportero y puede cualquiera ver u oír su propia mala noticia, por ejemplo: A los que antes llamaban terroristas ahora son gobierno y son llamados corruptos por lo demócratas que a su vez son llamados terroristas, transformación seguramente igual a la que sufrieron los pececitos negros que se convirtieron en sapos y que mamá llamaba gusarapos.

Angel Rivero

AGOSTO

Zagaletones de agosto, en vacaciones escolares que dejan todo el tiempo del mundo. Nueve a doce años, grupo perfecto de tres caminando a campo traviesa, introduciéndonos en fincas vecinas, trepando árboles, comiendo frutas desde lo alto de sus ramas, saciándonos de una variedad de mangos y nísperos, refrescando las intensas caminatas en las albercas que encontrábamos y entre una alambrada y otra, el ladrido furioso de un perro grande, amarillo, chucuto y flaco: a correr!! Ante tamaña fiera que envalentonada con nuestra huida, más furioso ladraba y más rápido corría tras la estampida, entre risas nerviosas y jadeos mis dos compañeros me dejaron, atravesando presurosos una alambrada, que a tres pasos de mi, parecía muy lejana, mientras aquella fiera amarilla, demasiado cerca, me mostraba su terrible dentadura. Sin otra alternativa gire y me agache aterrorizado logrando agarrar una piedra en cada mano, grite más de miedo que de valor mostrando retador mis nuevas armas a la amenazante fiera, que para mi sorpresa huyo despavorida sin presentar batalla y dejándome sin la oportunidad de estrenarme de modesto David.
Risueño, sudoroso y nervioso me volteé a buscar a mis compañeros, que asombrados con la escena me miraban del otro lado, rotas sus camisas por atravesar raudos aquel enrejado de espinas.Hoy a muchos años de aquel día, nuevamente ladra un perro, ahora rojo persiguiendo marchas despavoridas. Como en ese entonces, carezco de posibilidades de huida. Y esta vez son las almas de mis amigos las que se rompen y no sus camisas al cruzar la línea fronteriza, así que haciendo de tripas corazón, presentaré batalla con mi mejor cara fea. Ojalá Dios, también esta vez el perro decida la huida!

Angel Rivero

Entre teclear y teclear nuestra noche se interrumpe, Te han llegado unas visitas, OK, veré que hacer, enciendo la tele, aparece Nicolás Cage, seguro asesinaran a alguien, que bueno, entre el calor húmedo que mi ropa adhiere y el drama, absorben tu imagen un instante, rin!! rin!! Suena el teléfono y tu voz agradable vuelve a mí: Te quiero amor, lo siento, la visita tardara un rato, tengo rabia dices y me preocupa me da vacihito, nuestra conversación inconclusa sobre la infidelidad, OK, no hay problema amor no veremos mañana, te amo un beso, click. Una hora mas quizás dos, los malos son muertos y lo buenos son felices; ahora un sopor parecido a sueño se apodera de mi, subo las escaleras que me separan de la cama y sin mas me lanzo en ella, miro el techo y con los mismos pies saco mis zapatos que con ligero ruido rompen el conticinio, siento que me miran, que susurran como arpa eólica, me siento en el borde de la cama, oteo la semipenumbra de la habitación, pero solo son los rincones y los pequeños muebles que decepcionados esperaban volver a ver tu bello cuerpo, melena al aire, cabalgar con pasión furiosa sobre mi.Saco mis medias, la camisa, hago una bola con ellas y con estilo de Jordan las lanzo a una cesta Indonesa que seguro te gusta, nuevamente mi vista al techo, cierro los ojos trato de dormir, a lo lejos canta un gallo y como por arte de magia, plash..!! Apareces ante mí y como reo institucionalizado que aun con puertas abiertas no escapa, me quedo con tu imagen, que agrada el alma y tortura la carne con el fuego del deseo, giro sobre mi, 180, 360 grados, las sabanas se me antojan frías, aunque el calor interno abraza. Canta nuevamente el gallo anunciado el alba, mi alma feliz mostrándote en mil imágenes juega perversa a matarme de deseos y mi cerebro aletargado, embriagado de tu voz que en la mañana ronronea, me muestra una ecuación Ganttniana, de posibilidades por esperanza, divididas entre tiempo y distancia.

Angel Rivero

Se abrió la fuente del cielo… un diluvio vertical se desprende, contracciones en forma de mil relámpagos iluminan caminos que quedan grabados, algunas estrías rasgan la panza de los sentimientos… la estética ya no está alienada, el mutismo al fin muere, se escapa un grito y entre dolor y placer el mismo amor se ha invocado, ven Anastasia.

Angel Rivero
Agosto 07-2004

DESTIEMPO.
Se fue, otro puente, otro feriado, casi se fue el mes siete casi hasta el mismo año y tu haces “mil cosas” y yo imagino a alguien armando un monocolor rompecabezas en cámara lenta y en reversa, excusas señora usted quiere que se le pase el tiempo para no decidir nada.
No la espero aunque mire de reojo queriendo los 180º de otrora, la busco mejor en otra gente, quizás deba obviar melena y caderas, la inicial de su nombre dibujado con sus labios cuando se hace largo y sobre mi llega, mejor la punta golpeada del bolígrafo que deforma las letras pero grafica nombres que se me asemejan a selladores de grietas, tachadores de ausencia, cariño extraño que no llena pero camina al lado, sonrisa destemplada pero cerca.
No importa que digas, no importa que jures, no importa que parece que haces, no importa el ticket con fecha impronunciable, no importa tu maleta llena de camisas a cuadros, no importa que vengas porque eso no quiere decir que has llegado, no te espero, no moveré la cola a tu vamos aunque viva eternamente detrás del espejo acechando cuellos sudorosos para decapitarlos.
Lee entre líneas, lee que la esperanza es excremento humano que obstruye las cañerías del tiempo, que inunda la taza neural con lamentos, que te hace sentir miedo de las pautas de tu cuerpo, lee que esperanza es comodidad que no decide, que deja nuestras tareas a dios, que nos hace navegar en círculos concéntricos.
Es destiempo, no hay esperanza, puede que se avive el reto por esto, pero igual hay pánico que el compás gire y luego me encuentre atrapado en sueños seriados similares a los de Freddy Krueger.
Ángel Rivero
25-07-2008

PROCEDIMIENTO PARA OLVIDAR



Procúrate un reloj digital, es pura paja aquello de lo romántico de los analógicos. Espera su llamada, no importa que no la haga y en forma paciente, mira pasar los minutos. Cuenta: 11:55, 11:56, 11:57, 11:58, 11:59, las 12:00. Si fuera analógico las agujitas estarían juntas, una encima de la otra, copulando como dijo Benedetti o no sé quién carajo y en ese instante, analiza la hora. Primero un uno, luego un dos e inexorablemente un par de ceros; claro, hay una división en el medio, ¿ves?, ella no está pensando en ti, sólo te está olvidando; eso serás, cero.

No pares, es tu corazón el que suena, recuerda que el reloj es electrónico —quizás estático—, no emite sonidos perceptibles, continúa: 12:01, 12:02, 3:01, 3:02, 3:12; advierte el cansancio. Ahora, como el cirujano que toma el bisturí y disecciona separando piel de músculos, como si de placas se tratara, revuelve la emoción: percibe la rabia, imagina que ha vuelto el novio de la infancia o ha aparecido algún poeta con rosas en la mano, han tomado dos, tres, cinco margaritas y alicorados de nostalgias y de piel, cabalgan furiosos. Retuércete, dibújalos. Hela ahí, la primera de tantas, la lámina. Parecen transparencias, una sobre la otra creando la imagen falsa de un sentimiento: el amor, el odio, la felicidad, la tristeza, similar a una cebolla que capa a capa se convierte en cuerpo y se lo hurgas, si lo atentas, podría humedecerte la mirada.

Dale: 3:15, 3:16, esto es un tratamiento similar a la purificación del agua con el ozono, revientas las bacterias saturándolas de oxígeno, sólo que aquí no usarás ese gas alotrópico, utilizarás la duda, los celos que oxidan y corroen terriblemente. Ahora afíncate, llévalos a la máxima expresión: descuelga el teléfono, no llames. ¿Oyes el canto del gallo? Igual que cuando estaba contigo. ¿Sabes cuánto dura la vida de un plumífero y sobre todo en esta época de crisis? Él sigue cantando y ella no está: la otra placa salta a los ojos. ¿Qué carajo tiene ahora de romántico el cantico del gallo?

Vamos, no llores; recuerda los acetatos, mira a través de ellos, traslúcete. Si chillas la solución salina formará una película que protegerá las láminas, las reforzará. ¿Has visto que alguna lágrima erosione la piel? No llores, trágalo todo, déjalo adentro. Si lo haces, si no lo sacas, el líquido se filtrará entre ellas y ayudara a separarlas. ¿Sientes? Claro que sí, es la idea, saturarlas, engordarlas hasta que exploten. ¿Duele? Continua. Quédate al lado del teléfono, míralo no sonar, ten en cuenta que esto es como la medicina, sabe horrible pero cura. Sigue, sigue, 4:05, 4:06 ¿Desesperas, crees que mueres? Perfecto, va con el plan. ¿Tienes un arma?, ¿vives en un octavo piso? Escúrrete en el suelo, tómala, verifica que esté cargada; quita el seguro, ponla en tu cabeza y di en voz alta: "vivo o muero, esa también es mi voluntad".

Decides vivir, decides vivir porque te da la gana. Aleja el arma de tu sien, coloca el seguro, descárgala no sea que algún pendejo venga a accidentarse con ella y cuando alguien te diga que tiene el control de tu vida, mándalo para el infierno.

Ahora ve a ducharte, son las 5:15 hay que trabajar. Quizás te llame a la oficina y en el momento en que lo haga dile confiado: “intenté ubicarte y no hubo conexión, lo siento, al colgar el teléfono la bocina quedo mal puesta, ¿me llamaste?” —Ella repetirá—: “¿dee…, des…, descolgada?, con razón. Te busqué y no respondiste, quería contarte, lo intenté mas no logre la conexión; me conseguí con una amiga del colegio y tomamos un par de margaritas, por eso no estuve, me fui temprano. Bueno Novio —añadirá—nos hablamos en la tarde”. “Claro, claro, —contestarás—, chao, chao, un beso” Fin de la charla y hasta del suplicio, entonces piensa: ¿Un par de margaritas?, ¿una amiga?, ¿algo ha cambiado? Quizás sí, quizás no. Lo cierto del caso es que sin temor a equivocarte —nuevamente— la faena la decides tú; tú y absolutamente nadie más.
NOTA: No se garantizan resultados, si no se quiere olvidar.

Ángel Rivero G.
26 de agosto 2003

EL DESESPERADO

Yo regaba de lágrimas la almohada en el secreto de la noche. Distinguía los rumores perdidos en la oscuridad firme.
Había caído, un mes antes, herido de muerte en un lance comprometido.
La mujer idolatrada rehusaba aliviar, con su presencia, los dolores inhumanos.
Decidí levantarme del lecho, para concluir de una vez la vida intolerable y me dirigí a la ventana de recios balaustres, alzada vertiginosamente sobre un terreno fragoso.
Esperaba mirar, en la crisis de la agonía, el destello de la mañana sobre la cúspide serena del monte.
Provoqué el rompimiento de las suturas al esforzar el paso vacilante y desfallecí cuando sobrevino el súbito raudal de sangre.
Volví en mi acuerdo por el efecto de la diligencia de los criados.
He sentido el estupor y la felicidad de la muerte. Un aura deliciosa, viajera de otros mundos, solazaba mi frente e invitaba al canto los cisnes del alba.

José Antonio Ramos Sucre

libres